Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

2 odes

Etats du desert

Petit traité de poésie ce livre est aussi partie d'un jour de poésie : l'interrogation sur les métamorphoses du genre, sur l'impossibilité qu'il y a à le définir s'inscrit dans son exercice même. Cela ne cesse pas, ne cessera jamais, s'en va, s'en revient différemment, ou revient ailleurs, avant, après, ne se fixe pas, ne s'attrape ni ne se définit sinon dans l'impossible accumulation de ses définitions contradictoires, passées et à venir, dans l'usage illimité qu'il faut en faire, à propos de tout comme de rien qui en devient tout.

La poésie la vie

Vidé, privé d'énergie, le roman continue sur sa lancée à assumer des tâches et se proposer des buts que les médias modernes ont repris à leur compte de manière plus efficace et même, si on en croit les chiffres de l'édition, plus séduisante, au point que certains romanciers leur ont emboîté le pas et fait allégeance, sans doute involontaire,  pour produire des romans-reportage ou romans-réalité, sans parler des romans people qui font fond sur la surface médiatique de leurs auteurs, ainsi bouclant la boucle et lui passant au cou le fatal noeud coulant. Bref, pour les écrivains sérieux, le roman est mort depuis longtemps. Pour l'écrivain amusé, il peut être divertissant de lui insuffler un peu de vitalité en rassemblant ses membres épars, comme Isis fit pour Osiris - sans aller jusqu'à prétendre lui refaire le phallus qu'il a perdu à tout jamais - comme dans ce texte, ou tissu, où il invite le lecteur à se sentir libre de progresser au gré d'une flânerie enfantine dont la logique et le cours ne se laissent pas perturber par les sautes de sujet, de temps, de lieu et d'action, en fait comme un poisson dans l'eau que ne dérangent que les coups de queue, ou brusques retournements que, poisson lui-même, s'invitant dans son propre élément, il a tenté ça et là d'y donner pour l'agrément de ceux qui préfèreront une approche plus attentive. Cela avec l'ambition, ou plus modestement l'espoir, de donner à ses confrères l'idée de s'engager dans la voie ainsi ouverte, et d'avoir ainsi fondé un sous-genre romanesque : le commencement, qui pourrait se décliner en milieu ou fin, redonnant ainsi au genre un peu de la vitalité qui lui manque.

Deux cents et quelques commencements ou Exercices d'écriture ou de lecture amusants

Loin de Dieu (2) - Mordechai Schamz

"Au vent, vives, coquettes et popotes elles froufroutent et grésillent, comme s'il était nécessaire ici d'indiquer qu'il n'est plus compagnie ni foyer, ignorant leurs pareilles, les vieilles tombées qui ont fini par se répartir en couche égale, sûrement silencieusement, attendant que le vent revenu les engage dans un ruissellement ou les pousse à un soufflement comme une expiration, une susurration basse qui se poursuit tant que veut le vent. Mon petit, ô ravissant qui t'es laissé humblement velouter des si divines couleurs qui dans l'air te posent si doucement silencieusement maintenant si bas au dessus du ruisseau qu'attention de ne pas te laisser prendre à l'eau. Oh non ! Ah non tu m'as quitté tu as préféré la vie à ma compassion et ta modestie ne faisait que préfigurer ton effacement. Rugueuse la branche du pin mais si je la lâche je vais aller bouler jusqu'en bas crever le bleu piqueté de bikinis multicolores. Mieux vaut conserver la distance d'où il comble d'une même secrète universelle inspiration que l'air. Demeure encore ainsi le temps que je comprenne quelle musique se déploie dans l'ouverture de tes bras, jusqu'au bout : toute la musique, toute musique ! Trop tôt. Tant pis. De toute façon nous y aurions tous deux sombré."

Sarabandes, passacailles, naïades en bikini

A l'image de l'oeuvre abstraite qui se réduit ou se déploie jusqu'au simple visible, ainsi devenue toute concrète, un texte a été abstrait de toute intention, réduit au simple lisible, à un lisible comme quasi visible, rendu concret comme un mur de pierres sèches posé nulle part, pour rien, séparant rien de rien, le pourquoi du pourquoi pas, entre les deux, un simple là. Puis gris que dilue du rose que brûle le bleu poursuit cette recherche à laquelle se voue Marc Cholodenko, obstinée et méthodique, radicale, désespérée mais lumineuse, d'une écriture qui ne serait que pensée, une pensée pure, dénuée de toute intention, de tout but, de la moindre incidence triviale. "Un simple là" .

Puis gris que dilue du rose que brûle le bleu

Est-ce l'érotisme de la langue ou celui de situations et d'images mystérieusement évoquées dans le texte qui donne à ce petit livre le rythme d'une fugue ? Séduction, voyeurisme, pornographie. On y croise entre autres apparitions les demoiselles d'un concours de Miss en talons hauts et maillot une pièce, affublées de noms obscènes, les peintres Le Lorrain, Manet, Sol LeWitt, ou encore les Nuits de Cabiria de Fellini, Mae West, Ophélie, un empereur mongol¿ Mais on y entend aussi des propos salaces, des paroles rapportées, une cantate de Bach, une ballade irlandaise, ou les cris de la jeune garde en 68 à la Mutualité¿ Et surtout on doit se rendre à un dîner au Ritz sur l'invitation d'une énigmatique MA. Ce sera la pianiste Martha Argerich. Le texte choral de Marc Cholodenko est une pièce musicale stylisée qui développe des variations à partir de quelques thèmes obsessionnels, obscurs, entre vision, vie, sexe et mort. Comme une passacaille en musique, le livre se construit sur ces notes obstinées, basses, et répétées jusqu'à la fin.

Dans cette Imitation, il est fait comme si. Comme si on pouvait penser la pensée, temporer le temps. Comme si l'implication même qui nous fait percevoir du successif pouvait être expliquée. Comme si on pouvait formuler ce qui formule. Ainsi, cette utopie uchronique ou cette uchronie utopique n'imite rien. Elle imite comme si imiter était un verbe intransitif dont le lointain synonyme serait être comme penser, penser comme être condensés et mis à plat en une relation impossible: écrire. Cette imitation relate cependant quelque chose, une poursuite du sens, étant entendu que le sens ne peut être autrement, en dernière instance, que d'imiter le sens. À cet indéfinissable, est-il permis de prêter le nom d'un autre indéfinissable : beauté? Le sens serait la beauté dans la mesure où la beauté du sens serait le sens de la beauté. Le sens : souvenir élaboré d'un point de beauté, d'une ponctuation première comme origine du sens. Imitation : du souvenir, revenu spontanément redonner ce coup de poinçon qui ne fut jamais donné, à l'air, et créa l'air, à l'eau, et créa l'eau, à rien, et créa rien. Comme si ce que nous pointons nous l'abolissions, mais en créant du même coup, le faisant jaillir tout autour - le temps que jaillir retombe -, tout ce qui l'entoure et même ce que comprend ce qui l'entoure.

2 odes

Résumé

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