L'arrogance des jours

La sève et les mots

Tout s'agitait / Le vent frappait sans cesse / Le livre était ouvert. Et pourtant / lorsque je me suis allongée près de toi / tu m'attendais encore.

Contrejour amoureux

Pluie de juillet, Saison du sel, Mirage... : les titres des sections qui composent ce recueil nous rappellent que Salah Al Hamdani vient d'une région de sable et de vent. Un royaume dévasté par la dictature et des décennies de guerre. Un pays à reconstruire. Avec des mots simples et un lyrisme à la puissance contenue, le poète n'évoque pas seulement l'exil qui est le sien, sa mère restée dans la guerre ou les victimes d'une déchirure qui semble ne jamais vouloir prendre fi n. Il s'attache aussi à la renaissance que lui o re sa terre d'asile, célèbre l'héritage d'Albert Camus, se fait passeur de culture entre l'Orient et l'Occident. Refusant de pleurer sur les pierres et la poussière, il tend la main aux hommes avec lesquels il espère « rebâtir les jours ».

Rebâtir les jours

Les 26 poèmes de cet album, sont à la fois le récit de l'interminable chute au coeur de la douleur, de l'exil («à chaque instant de ma chute je m'oblige à sublimer l'appel du gouffre »), et la lutte de l'homme, poète combattant, qui ne se résigne pas. « Une vie n'est pas soumise De même qu'un rêve sur mesure En route pour l'hiver » écrit le poète. « Existence macabre, reflet persistant de soi Dans la vallée sans retour ... » voilà pour le décor dans lequel est précipité le poète à l'orée de sa vie. « Nous courons indéfiniment derrière une vie qui tourne le dos au bonheur ... » C'est ce qu'il écrit, quand il évoque « un exil aussi grand qu'un mirage » qu'il partage avec ses frères d'infortune. Pourtant, épaulé par la « mémoire de l'Euphrate », avec la lune pour fidèle compagne, Salah Al Hamdani a résisté non pas seulement pour témoigner mais pour combattre, debout. On ne guérit pas de l'exil,mais on l'apprivoise, ou mieux encore, on le domestique.

Une saison d'exil

C'est par la poésie que l'exilé "l'égaré", tel qu'il se nomme lui-même éloigné des siens et de leur drame, déclare son amour et mène le combat. Dénonciation de l'horreur de la dictature, de la complicité et de l'indifférence des uns, de la résistance et parfois du sacrifice des autres, ces textes révèlent à la fois l'impuissance de la révolte de l'exilé et la nécessité de sa lutte.

Bagdad mon amour - Suivi de Bagdad à ciel ouvert

"Qu'est-ce que l'exil ? " Au fil des poèmes ramassés sur la feuille comme corps en boule dans le coin le plus sombre d'une cellule, le poète tente en vain de répondre à la question qu'il aurait aimé n'avoir pas, n'avoir plus à se poser. Extrait de la préface de Jacques Fournier

Le veilleur

Pluie de juillet, Saison du sel, Mirage... : les titres des sections qui composent ce recueil nous rappellent que Salah Al Hamdani vient d’une région de sable et de vent. Un royaume dévasté par la dictature et des décennies de guerre. Un pays à reconstruire. Avec des mots simples et un lyrisme à la puissance contenue, le poète n’évoque pas seulement l’exil qui est le sien, sa mère restée dans la guerre ou les victimes d’une déchirure qui semble ne jamais vouloir prendre fin. Il s’attache aussi à la renaissance que lui o_ re sa terre d’asile, célèbre l’héritage d’Albert Camus, se fait passeur de culture entre l’Orient et l’Occident. Refusant de pleurer sur les pierres et la poussière, il tend la main aux hommes avec lesquels il espère « rebâtir les jours ».

Le traducteur militaire avec ses lunettes noires en forme de banane, s'approcha de moi :
- Je t'ai bien entendu dire que tu voulais aller à Bagdad, c'est vrai ça ?
- Cela fait trente ans que j'attends ce moment, j'en suis désolé, répondis-je en hochant la tête.
- Yalà, rouh : Vas-y !
Je me suis demandé si c'était une plaisanterie, s'il se moquait de moi. Je ne pouvais pas m'assurer du sérieux de ses propos car ses veux étaient masqués par ces lunettes étranges, obscures comme deux gouffres. Deux rideaux de verre noir courbes et brillants. Ma silhouette s'y reflétait en tout petit, comme si je me regardais à travers un mouchard. Ce croissant de lune noire barrant le visage de mon interlocuteur m'empêchait de voir ce qu'il regardait et de deviner ce qu'il pensait... Cette manière de mépriser les autres, l'avait-t-il prise des Américains ? Comment pouvait-il se permettre de me dire Yalà, rouh, Allez, vas-y ? Comment ça Vas-y ! Alors que nous étions à des centaines de kilomètres de Bagdad, sans compter ces années de souffrances et de séparation qui n'ont pas de prix. A-t-il vraiment pensé que je pourrais aller à Bagdad à pied ? Il m'a surpris et énervé.
- Aller où ?
- Tu n'as pas dit que tu voulais aller à Bagdad ?... Bah vas-y !... Moi je te dis que tu peux y aller !
Et il montrait le mirage au loin derrière les hameaux de maisons en argile, bien au-delà des villages et des campements solitaires...
... Le matin, malgré le soleil éclatant, j'avais le sentiment que ma mémoire venait d'être maltraitée. La nuit je trimbalais mon corps entre le passage obscur du couloir et la chambre la plus retirée de la maison, tandis que la lumière de la lune se découpait timidement sur les murs. Dans la maison endormie, au son des élytres des grillons du jardin, je frémissais comme une voile malmenée par la tempête. Je n'arrivais pas à discerner les traits de ceux qui tiraient mon corps comme un filet de pêcheur, le traînant sur le havre de l'Euphrate, à l'heure où le fleuve gémit de ses blessures entre le seuil de la maison et les palmiers penchés sur nos cœurs.

L'arrogance des jours

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