Échos illusoires du luth - Le Goût en héritage

Light and Dark, Natsume Soseki's longest novel and masterpiece, although unfinished, is a minutely observed study of haute-bourgeois manners on the eve of World War I. It is also a psychological portrait of a new marriage that achieves a depth and exactitude of character revelation that had no precedent in Japan at the time of its publication and has not been equaled since. With Light and Dark, Soseki invented the modern Japanese novel. Recovering in a clinic following surgery, thirty-year-old Tsuda Yoshio receives visits from a procession of intimates: his coquettish young wife, O-Nobu; his unsparing younger sister, O-Hide, who blames O-Nobu's extravagance for her brother's financial difficulties; his self-deprecating friend, Kobayashi, a ne'er-do-well and troublemaker who might have stepped from the pages of a Dostoevsky novel; and his employer's wife, Madam Yoshikawa, a conniving meddler with a connection to Tsuda that is unknown to the others. Divergent interests create friction among this closely interrelated cast of characters that explodes into scenes of jealousy, rancor, and recrimination that will astonish Western readers conditioned to expect Japanese reticence. Released from the clinic, Tsuda leaves Tokyo to continue his convalescence at a hot-springs resort. For reasons of her own, Madam Yoshikawa informs him that a woman who inhabits his dreams, Kiyoko, is staying alone at the same inn, recovering from a miscarriage. Dissuading O-Nobu from accompanying him, Tsuda travels to the spa, a lengthy journey fraught with real and symbolic obstacles that feels like a passage from one world to another. He encounters Kiyoko, who attempts to avoid him, but finally manages a meeting alone with her in her room. Soseki's final scene is a sublime exercise in indirection that leaves Tsuda to "explain the meaning of her smile."

Clair-obscur

Un grand roman d'une légende de la littérature, un classique du catalogue de Rivages. Jirô, jeune employé sans histoire, doit rejoindre à Osaka un de ses amis pour une promenade dans la campagne japonaise. Il en profite pour rendre visite à un parent de sa mère et se voit contraint de s'intéresser à des problèmes familiaux dont il espérait se détacher. Son ami n'est pas au rendez-vous : hospitalisé d'urgence, il doit annuler ses vacances. Ce contretemps révèle alors à Jirô les multiples drames qui sont habituellement cachés par la réalité quotidienne et les conventions. Avec une finesse psychologique hors du commun, Soseki sonde l'âme humaine et ses errances.

Le voyageur

Haikus

Roman autobiographique, Les Herbes du chemin est le dernier roman que Sôseki, malade, put achever en 1915, avant sa mort.
Dans l'intimité du couple que forment Kenzô et sa femme, le quotidien scelle une entente faite de méprises et de malentendus ; et l'habitude ne devient rien d'autre que le témoin indifférent d'un être aux prises avec le monde.
Mais sur Kenzô, pèse aussi la présence d'un père adoptif, une ombre que trouent de leurs feux intermittents les souvenirs que Sôseki rappelle à lui. Et l'auteur nous montre les incertitudes de la mémoire, ces lignes d'ombre où s'enchevêtrent les traces du passé et du présent, dans les eaux troubles de l'enfance.
Ainsi, peu à peu, sous les yeux du lecteur, se construit le roman d'une vie, avec le regard perçant d'un homme qui pénètre dans un monde nouveau.

Les herbes du chemin

Sôseki écrivit pour un journal le feuilleton de ses "Petits contes de printemps" en 1909. Au mois de mai de la même année paraissait Sanshirô. Sôseki est alors âgé de quarante-trois ans. Le titre même qu'il donne à ces très courts textes, fragments de journal intime entre un 1er janvier et un 12 mars, donne au lecteur une idée de l'ensemble du recueil même si la tonalité de chacun est différente, tantôt intime et familière, tantôt d'une drôlerie délicate, étrange, ou encore empreinte de nostalgie : Jour de l'an, Le brasero, L'odeur du passé, La tombe du chat, Brouillard… Il donne à voir le temps qui passe, la douceur d'un soir de neige ou la beauté des flammes. Une façon de lire l'impermanence des choses.Sôseki mettait en garde son lecteur dans un livre plus tardif, À travers la vitre : "Je vais aborder des sujets si ténus que je dois bien être le seul à m'y intéresser."

Petits contes de printemps

Nastume Sôseki (1867-1916) est sans doute l'un des meilleurs représentants de ce Japon de l'époque Méji qui va à  la rencontre d'une nouvelle société.
Le premier des deux grands qu'il effectue le conduit en Angleterre, d'octobre 1900 à janvier 1903, pour un séjour d'études où il doit parfaire sa connaissance de la langue anglaise. Il se retrouve à Londres, immense, moderne, polluée, où la toute-puissance de l'argent structure la vie sociale. Par contraste, il a une conscience aiguë d'appartenir à un autre peuple - y compris physiquement, ce dont il souffre : " Nous autres Japonais sommes des péquenots débarqués de leur campagne, des propres à rien, des rustres, des nabots, des êtres humains à la peau jaune, bizarres. On ne peut que se moquer de nous. "
De cette confrontation avec l'Occident, Sôseki laisse des textes très variés qui relatent son expérience londonienne ; certains sont empreints, de rêveries historiques (Le Musée Carlyle ou La Tour de Londres qui marque le début de sa carrière d'écrivain), d'autres particulièrement cocasses (Le Journal d'un apprenti cycliste).
Le second voyage, d'agrément celui-là, le mène en Mandchourie alors sous domination japonaise, puis en Corée, de septembre à octobre 1909. Invité par l'un de ses meilleurs amis occupant un poste clef dans l'administration coloniale, il parcourt le pays avec nonchalance et cache difficilement son dédain pour les autochtones. Au cours de ses pérégrinations, de Dairen à Mukden en passant par Port-Arthur, il évite les cérémonies et dîners officiels pour mieux se laisser porter par ses impressions mêlées de souvenirs (il revoit des compagnons de jeuensse) et retrouver les traces encore fraîches de la sanglante guerre russo-japonaise.

Haltes en Mandchourie et en Corée. précédé de Textes londoniens

"Un jour, tandis que j'étais dans mon bureau, occupé comme d'habitude à confier au papier des choses mélancoliques, un bruit étrange est parvenu à mon oreille. La véranda bruissait. On aurait d'abord pu croire qu'une femme avançait en retenant le bas de son kimono de soie, mais le froissement de l'étoffe sur le plancher était par trop vif pour un simple bas de robe. J'ai alors comparé ce bruit au crissement des plis de l'ample pantalon que porte le chambellan, lors de la fête des poupées, évoquant le glissement de la soie sur les marches du palais fictif. Laissant mon roman, je sortis sur la véranda, le stylo entre les doigts : le moineau de Chine prenait son bain."

Une journée de début d'automne

Dernier roman du maître Sôseki, Clair-Obscur est la chronique d'un naufrage conjugal.

Échos illusoires du luth - Le Goût en héritage

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