Transports en commun

Si je pense à mon adolescence, je me souviens de coups de téléphone anonymes et de visiteurs qui passent discrètement dans notre maison, venus du bout du monde ou dépêchés par les renseignements généraux. Je me souviens d'une bombe qui explose devant notre garage ou de ma mère qui parle souvent de "menaces de mort". Je savais alors que mon père publiait des livres dérangeants pour certains serviteurs de l'Etat, des affairistes, ou des intermédiaires de l'ombre. Adulte, j'appris q'un contrat avait été passé sur sa tête. Pourtant, trente ans après, il était toujours là, bien vivant. Plus déroutant encore : il était devenu amii avec celui qui avait été payé pour le supprimer. Devenu à mon tour écrivain, il m'a semblé que cette relation hors-norme ne pouvait échapper à une "enquête" romanesque. Elle me mena jusqu'en Afrique, lieu des premières investigations de mon père, de sa rencontre avec ma mère, et où vivait désormais son étrange ami. Dans la démesure de ce continent des origines m'attendait le plus troublant rendez-vous de ma vie d'homme et de romancier.

L'ombre en soi

" Tu aurais pu être une mouche. Tu serais née d'une vieille banane que la famille Luchon aurait ignorée à jamais. Tu serais encore jeune, mais dès lors, tu partirais à la recherche de cette odeur nauséabonde qui aurait constitué le cadre de ta tendre enfance. Tu vivrais dans la nostalgie. Dès que tu le pourrais, tu te précipiterais à la surface d'une déjection canine sur laquelle tu t'enivrerais. Ta vie serait le symbole de ce qu'il y a de plus bas et de plus infect sur Terre. Mais comme pour pas mal de choses, tout est histoire de conscience. " Tu aurais pu présente, dans tous les registres imaginables, soixante-dix et quelques romans en un seul, soixante-dix et quelques destins rêvés pour un même personnage que jamais le narrateur anonyme ne se lasse d'interpeller en usant du mode littéraire par excellence- le conditionnel.

Tu aurais pu

Elle s'approcha, s'agenouilla, puis en prenant Polymarc, et en le collant contre son oreille, elle réalisa. Machinalement, elle le retourna, l'inspecta sous toutes ses coutures : le nouveau-né ne comprenait pas. Magnana colla à nouveau le petit contre son oreille... Le son venait bien de ce petit bonhomme, sourde et monotone vibration électrique d'un micro-frigo.
Sa particularité, le petit Polymarc la doit peut-être à ses parents, Magnana et Polythierry, tous deux " ouvriers du froid " et travaillant dans un immense frigo... Par la suite, ni les quolibets de ses petits camarades, ni les études médicales incessantes dont il fera l'objet n'empêcheront le curieux Polymarc d'acquérir un caractère inflexible et " glacial "... et de devenir, presque malgré lui, un justicier bureaucratique... Quant aux parents responsables de cette créature, ils sont bien incapables de maîtriser une situation inédite - Magnana est une pauvre fille abandonnée ; Polythierry un amnésique qui lutte contre l'engourdissement des consciences et la toute-puissance des machines en réparant des climatiseurs...

Frigo

Parfois les discussions tournaient autour de la musique. Il arrivait qu'ils parlent de U2. Dany Danne ressentait beaucoup de bonheur quand, sans effort, les autres étaient parvenus jusqu'à lui, jusqu'à son intimité. Il les laissait faire, il les laissait parler, du moment qu'ils en parlaient. Pendant ces quelques minutes apparemment anodines, il avait l'impression de revivre. Il ne pouvait s'empêcher d'avoir plus d'affection pour ceux qui aimaient bien Bono, qui lui pardonnaient ses excès. Si certains le critiquaient, Danny Danne n'en était pas malade. Il retrouvait le silence. L'expérience qu'il avait vécue avait changé sa perception de Bono. Le chanteur n'était plus cette icône jetable. Il était l'incarnation d'une amitié lointaine mais sincère.
C'est ainsi que Danny Danne a réalisé son rêve de jeunesse et que, en allant à la rencontre de cet Ami idéal au cours d'un long périple, il s'est lui-même trouvé.
Témoin et observateur de sa propre génération, Jean Grégor peint, avec ce texte étonnant, une grande fresque des trentenaires et fait résonner dans nos esprits les célèbres chansons de U2, dont le fameux With or without you.

L'ami de bono

Comprendre l'homme qui avait renoncé à tuer son père. Tel fut le projet qui s'est imposé à Jean Grégor, comme une urgence littéraire. De son adolescence, l'auteur a gardé le souvenir des moments passés en famille dans la maison des environs de Paris, mais aussi des coups de téléphone anonymes et des visiteurs qui passaient sans s'annoncer, venus du continent africain ou dépêchés par les renseignements généraux. Son père, Pierre Péan, menait en journaliste indépendant des enquêtes qui commençaient à déranger. Et c'est pourquoi un certain Jean-Michel fut payé afin qu'il lui arrive un accident. Mais ce contrat ne se déroula pas comme prévu, et Péan eut la vie sauve. Ce sont, paraît-il, des choses qui arrivent, les aléas du métier en quelque sorte. Moins fréquent, en revanche : Péan se débrouilla pour entrer en contact avec Jean-Michel, et ils devinrent amis. Désormais écrivain, Jean Grégor soumet cette amitié hors normes à une investigation romanesque. Se confronte à ce qu'un enquêteur appellerait le « facteur humain », qui lui apporte un autre regard sur Péan et sur lui-même. C'est en Afrique, où l'ami de Péan habitait désormais, que fut fixé l'étrange rendez-vous. Ce qu'il espérait y trouver, le romancier n'en savait rien. Les confessions d'un homme que tout éloigne de l'ordinaire ? Le secret d'une amitié échappant à tout artifice ? L'image d'un père magnanime ? Ce qu'il découvrit est plus simple et plus compliqué : le sentiment d'être vivant comme il ne l'avait jamais été, et l'infini questionnement sur le prix de cette vie.

Le continent philéen n'existe nulle part, mais nous le connaissons. On y boit des « zonas », on paye en « dogmes », mais l'encombrement des villes, l'absurdité des déplacements, les impasses de la science, les bonheurs et les malheurs de l'amour, évoquent des pays familiers. Pays qu'ont envahis les « nouvelles maladies », pays que parcourent, dans des bus bondés, des hommes et des femmes taraudés par la question : « où donc est la logique ? ».

Contes philéens

137 346. C'est le nombre de Juifs assassinés en cinq mois par le colonel SS Karl Jäger, responsable des Einsatzgruppen de Lituanie. Dans un rapport glaçant, daté du 1er décembre 1941, ces meurtres sont consignés en détail. Jean Grégor, lorsqu'il découvre le rapport, refuse l'idée que des vies soient réduites à une ligne dans un document administratif. Il décide alors avec son père, Pierre Péan, de reconstituer le monde perdu de ces Juifs, englouti par la machine à broyer nazie. 
Partant de témoignages des descendants, des survivants, de souvenirs intimes, de photos et de lettres, ils cheminent entre l'histoire des victimes et celle des bourreaux, pour mieux appréhender ce moment unique de l'histoire du génocide des Juifs. Quelles étaient les motivations des assassins ? Dans quel plan dément se situe ces meurtres de masse ? Pourquoi l'histoire n'a pas retenu ceux qui furent anéantis avant la mise en place de l'industrie de la mort symbolisée par Auschwitz ? Telles sont les questions auxquelles père et fils tentent de répondre ensemble, interrogeant historiens, yiddishistes, procureurs, qui jouent tous ici le rôle de passeurs et de guides. C'est l'image d'un peuple amoureux des livres, des langues et de la culture qui revit, nous rappelant, de manière frappante, à quel point ces gens assassinés nous ressemblaient.

Transports en commun

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