Monologue du nous : ce titre dit un échange impossible, et cependant les Nous-Quatre qui s'expriment et agissent dans son cadre le font bien en le respectant. Ils ont choisi la résistance et de la pratiquer sans illusions. Mais au nom de quoi puisqu'il n'y a plus ni valeurs ni règles? Il ne leur reste que le désespoir : peut-il fournir l'excitant révolutionnaire qu'a seul fourni, et : depuis toujours, son contraire?

Monologue du nous

Les carnets, une collection - mise au point avec Bernard Plossu - qui se propose de revisiter les archives d'un photographe ou d'un collectionneur et d'en extraire des séries thématiques (des faits, des objets, des situations, des évocations...). Lorsque tu me liras, dévoile une sélection de photographies de l'impressionnante collection privée de Véronique Marit. Composée d'images glanées et chinées, cette collection est dédiée aux photographies trouvées (albums de famille, photographies anonymes, photos d'amateurs.) prises entre la fin du XIXe siècle et les années 1960. Parmi ces images "de l'ordinaire" figurent des femmes, des hommes et des enfants ; en robe ou en pantalon, en culotte courte ou en soutane, en costume du dimanche ou en habits de tous les jours ; à la maison ou au bureau, seuls ou en famille. Ils lisent ou ils écrivent. Un texte de Bernard Noël introduit cette série d'images. Lorsque tu me liras est couplé à un autre Carnet, sur le même thème, extrait des archives de Bernard Plossu : Lire / Ecrire, lui aussi avec un avant-propos de Bernard Noël.

Lorsque tu me liras

L'oeuvre surréaliste de Fred Deux, faite d'organismes qui se confondent tels une danse macabre indé? nissable, est parmi les plus importantes de la seconde moitié du XXème siècle. Sa femme, Cécile Reims, par ses talents de graveur, participa au rayonnement de ses oeuvres. A la manière de François Lunven que nous avons publié en 2019, ce livre rassemble les textes de Bernard Noël - dont deux entretiens et une lettre - consacrés à l'artiste mort en 2015 à 91 ans. Ami autant qu'admirateur, il traverse formes et textures, fruits d'une lenteur prodigieuse, et en révèle le mouvement poétique parfois inconscient. C'est finalement une affection organique qui se dessine le plus nettement dans chacun de ses textes.

Fred Deux

'Que peut un livre? Rien, semble-t-il. Et pourtant, j'écris. Que signifie cet accommodement? J'ai dit : rien, parce que je voudrais tout. La vie demeure lente. Depuis qu'il y a des hommes et qui écrivent elle aurait dû changer. Mais il n'y a pas de commune mesure entre la vie et une vie. Cela est inacceptable. Nous vivons dans l'inacceptable, mais il vaut mieux que le Salut. Une vie bientôt disparaît dans la vie. J'écris pour disparaître dans ce qui n'emprunte mon nom que pour le faire oublier. Le livre est le couteau du sacrifice : il m'enlève à ce que je suis pour me rendre à l'inconnu. Et la vie, qui nous condamne au seul maintenant, la vie changera seulement dans un autre corps, qui écrira d'autres livres.'

Le lieu des signes Tome 2 - Treize cases du je

Le dépliant « La Commune de Paris 1871 » est une interprétation synoptique qui retrace les événements de la révolution sociale parisienne s'opposant au siège des allemands et au gouvernement d'Adolphe Thiers.

La Commune 1871

Simone, personnage incandescent d'Histoire de l'oeil de Georges Bataille, revient ici, dans L'Enfer, dit-on, s'offrir à de nouveaux excès.
Excès vite décevants : la plate répétition menace, comme si l'imagerie érotique ne disposait que d'une faible capacité de renouvellement. Nommer, écrit en effet Bernard Noël, est une magie décevante, qui convoque tout et ne fait apparaître rien. " Le pouvoir de convoquer est grand, peut-être même illimité, mais celui de faire apparaître est réduit : " Aucun orage entre eux, seulement des poses. [. ] Ces gens citaient des images.
" Pour qu'une image constitue une apparition, il y faut une pensée. Pas n'importe quelle pensée, précise Bernard Noël, mais une pensée " liée au cul ". L'image érotique n'a de puissance qu'à la condition qu'elle associe le trouble sexuel à la violence inhérente à l'espèce.

L'enfer, dit-on

Face à cet abécédaire organique, où les caractères sont vivants et désormais indomptables, Bernard Noël interroge : N'est-il pas bouleversant de penser que si, depuis son origine, le monde fut pour l'homme visible, il lui fallut des millénaires pour le rendre dicible, et bien des siècles encore pour rendre la parole lisible et donc visuelle par l'écriture. Et le plus simplement par l'invention de l'alphabet qui ne remonte guère qu'à trois mille ans. L'alphabet qui réussit avec si peu de lettres - le nôtre vingt-six - à représenter tous les sons de notre langue. Cet alphabet-là porte en lui la quête de l'insensé : chacune de ses lettres est un amas de ? bres bestiales et de membres biologiques. "Ainsi chacune demeure identi ? able avec une part d'inconnu qui intensi ? e son attrait. On la prononce alors en mêlant au plaisir de la reconnaître celui de la contempler et, tout à coup, voici que chacune condense un instant de l'invention humaine". Les dessins de Roland Sénéca - exposés en France comme à l'étranger depuis 1973 - sont des corps aux contours oniriques, proches de l'indescriptible. Dans des enchevêtrements fantasques, les matières déchirent le sens et transcendent l'énigme de la lettre : ces mystérieux spécimens n'attendent que le regard pour s'exprimer. Roland Sénéca et Bernard Noël ont entretenu une correspondance nourrie. Fascinés tous deux par les rapports entre la langue et le visible (Une machine à voir) ce livre, tentative de représentation de la lettre, apparaît comme un glissement de la forme vers le sens.

Monologue du nous

Résumé

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