Marseille - Eclats et quartiers

Premier volume des aventures de PoOki, PoOki c'est PoOnk emmène le lecteur à la suite d'un petit personnage qui se pose des questions existentielles.

PoOki sauvage, on dit PoOki,PoOki mord-il ?, PoOki s'endort, Cage à PoOki, PoOki copain ? L'oizo PoOki, PoOki PoOnki ou encore PoOki est nu, tels sont les titres des poèmes de ce recueil.

Une langue inventive et jubilatoire et des illustrations pleines de tendresses et de cruauté.

PoOki c'est PoOnk

Sylvie Durbec écrit l'enfant, celui qui découvre la tristesse [de] la plume sans l'oiseau, ou  celui qui découvre les mots écrits / par son grand-père juste avant / le silence définitif. Sylvie Durbec écrit fils et petits-fils, laisse les générations se côtoyer entre elles et se transmettre les douleurs qui les ont traversées. On pourrait croire dans les premiers poèmes de ça qui me poursuit, qu'il s'agit d'un recueil de famille, au plus près de la poète, un recueil l'engageant elle, la petite fille mais aussi la mère. Mais Sylvie Durbec nous entraîne beaucoup plus loin à travers les champs et un chemin d'herbes disparues aux doigts des pieds des morts. Elle nous conduit au monde, confrontée à toute sa violence. La poète s'interroge au sujet de ces fratries prêtes à mourir ensemble, avec des bombes dans les sacs à dos. D'où vient alors ce mot qui désigne une telle fraternité ? Les mères ont donné un nom à leurs fils, alors comment ont-elles pu rester dans le déni de leurs actes ? Ceux qui tuent à Bruxelles ou à Boston ont un visage et cela poursuit la poète. Le texte monte à ce moment en puissance, il avait démarré tout doucement, presque dans la légèreté. Le lecteur attentif devinera que ce qui s'écrit dans les premiers poèmes prend alors sens : parfois je peux inventer / tout un monde / parfois je ne peux pas / pas même / un / tout petit (...) Cécile Guivarch (extrait de la préface)

ça, qui me poursuit

J'ai besoin d'un tunnel pour dormir sans ennui, avais-je pensé ce matin-là en m'éveillant, et d'un enfant aussi, assis de l'autre côté, une botte de trèfle dans les bras, un enfant doux et fatigué qui murmure à mi-voix dans une langue que je ne connais pas. J'avais rêvé beaucoup plus que d'habitude. Beaucoup plus longtemps aussi. Le besoin de rouler m'avait pris à nouveau. Rouler, simplement dans la voiture à écrire. Et naturellement, je m'étais mis à parler tout d'un coup à haute voix alors que j'étais seul. En voiture, la ligne d'encre de la route qui s'éloigne devant moi m'incite quelquefois à la parcourir avec des mots. Parler seul à haute voix, comme un fou, est une activité que je pratique assez fréquemment. Enfant, ça inquiétait ma mère. Plus tard, mes différentes compagnes. C'est devenu, avec le temps, ma manière d'écrire. Surtout en voiture. Souvent je ne sais pas où je vais. Mais, pour une fois, je savais.

Fughe

Tous nous rêvons que ce qui arrivera sera meilleur que ce qui est arrivé déjà. Ces Autobiographies de la faim tentent de raconter une histoire, celle d'une famille entre Marseille et Tunis, au moment où la Mère, dans sa chambre de la maison de retraite, approche de sa fin. Mais comme le chemin, ton histoire n'a pas de vraie fin. Et l'auteure de confesser, se mettant à distance du tu : Ce que tu aimes par-dessus tout, ici, sous ce ciel vide, c'est divaguer. Des bribes de pays anciens te reviennent, et des mots, vieux de plusieurs siècles. Toi-même tu as mille ans et c'est très bien comme ça. Mais on te tire par le manteau. Il y a une tâche à accomplir. Sans retard. Alors, la raconter, cette histoire, jusqu'au bout impossible, en reliant deux mots qui se confondent à l'oreille et s'opposent violemment : la faim des commencements et la fin des fins. Tout autant qu'une histoire de vies, de corps, un père mort d'avoir trop mangé, une mère qui ne peut plus rien avaler, une fille qui balance entre nourritures blanches et rouges et choisit le vide, c'est une histoire d'écriture, entre prose et poésie, de construction du récit autobiographique avec ces nécessaires mensonges à laquelle on assiste, épousant les mille manières et détours qui nous servent à échapper à notre tâche du jour : mettre le mot fin à l'histoire de la faim. Pour cela, on cheminera dans la forêt du texte et ses images, comme cette robe d'enfant habillant un panneau de circulation. En s'empêchant de penser aux loups qui rôdent.

Autobiographies de la faim

Tu n'entends jamais quand se répète la mort dit l'iris au cavalier de soie noire virevoltant sexuel comme un printemps au bord des chemins tu n'entends jamais le mot mort répète l'iris au bord de la route joyeux d'un petit rien oublieux du reste Arrive la petite : d'un mot fait un bouquet s'en va sur les chemins et la mort avec elle "Le Paradis de l'oiseleur" ressemble à un pont, entre deuil et espérance. Le coq guérisseur rend l'espoir au matin. Si la mort, celle de la mère, est présente au long du recueil, la vie et le désir sont encore là ; la poésie de Giorgio Caproni conduit au détachement qui permet au poème d'exister. L'espérance est violente, disait Apollinaire : elle permet le mouvement de l'écriture et entraîne au voyage le lecteur, entre oubli et mémoire.

Le paradis de l'oiseleur

Ces trois passagères de l'Est en réalité sont quatre : Une vieille femme russe, une institutrice et une jeune mère en fuite. La quatrième est la poète elle-même, passeuse de paroles. Peut-être que seule une voix de femme pouvait parler de la blessure et porter la souffrance de ces mères, seule une voix de femme pouvait assurer la transmission. Le seul asile que je leur ai trouvé est le poème, nous confie Sylvie Durbec. Là où elles peuvent poursuivre leurs existences en compagnie. Le cinquième acteur, ce sera toi lectrice/lecteur : accueille le moindre mot transporté d'est en ouest (James Sacré), afin que le parcours de ces femmes et des enfants qui les ont accompagnées, ne se terminent pas dans une voie, et par une voix, sans issue.

Femme(s) passagère(s) de l'est

Sanpatri

"Chapeau bas et musique en fête pour un quartet ! 
Folie en tête et chapeau bas pour un nouvel opéra !"  Comme le peintre, le musicien dispose d'une palette de couleurs. Et pourquoi ne pas jouer avec les mots et les images afin de sensibiliser les jeunes enfants aux couleurs de la musique ? Vert pour le piano, orange pour le hautbois, bleu pour le cor anglais, brun pour le basson. 
Une histoire à regarder, à lire, à s'émouvoir. 
Un voyage en musique, atypique et poétique.

Marseille - Eclats et quartiers

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