Marseille - Eclats et quartiers

L'idiot(e) devant la peinture

"Naître est ce passage d'un si petit voyage qui te fait l'égal des plus grands voyageurs."

Naissance d'un voyage

"Chapeau bas et musique en fête pour un quartet ! 
Folie en tête et chapeau bas pour un nouvel opéra !"  Comme le peintre, le musicien dispose d'une palette de couleurs. Et pourquoi ne pas jouer avec les mots et les images afin de sensibiliser les jeunes enfants aux couleurs de la musique ? Vert pour le piano, orange pour le hautbois, bleu pour le cor anglais, brun pour le basson. 
Une histoire à regarder, à lire, à s'émouvoir. 
Un voyage en musique, atypique et poétique.

Dièse, l'enchanteur

"Qui m'appellera Sisilisko à part toi ? Cette correspondance pourrait être l'occasion (unique ?) de m'appeler ainsi puisque ça y est, c'est décidé. nous ne te rejoindrons pas sur ton île cet été. (...) Reste cette proposition. Qu'en dis-tu ? Une sorte de contrat épistolaire, comme le couple Schumann... Trente jours, trente lettres. J'ai toujours aimé les pactes, les chartes et les contrats. Ici rien de conjugal ou de pécuniaire. Ecrire avec régularité, tous les jours, d'un pays à l'autre. D'une langue à l'autre. Dans la liberté de l'écriture." Deux pays. la France et la Finlande évoquées dans cet échange sensible entre deux femmes écrivains. Deux voix émouvantes et drôles qui s'interrogent tour à tour sur la création, l'amitié, les relations amoureuses...

La Lézarde et le caillou

Sylvie Durbec écrit l'enfant, celui qui découvre la tristesse [de] la plume sans l'oiseau, ou  celui qui découvre les mots écrits / par son grand-père juste avant / le silence définitif. Sylvie Durbec écrit fils et petits-fils, laisse les générations se côtoyer entre elles et se transmettre les douleurs qui les ont traversées. On pourrait croire dans les premiers poèmes de ça qui me poursuit, qu'il s'agit d'un recueil de famille, au plus près de la poète, un recueil l'engageant elle, la petite fille mais aussi la mère. Mais Sylvie Durbec nous entraîne beaucoup plus loin à travers les champs et un chemin d'herbes disparues aux doigts des pieds des morts. Elle nous conduit au monde, confrontée à toute sa violence. La poète s'interroge au sujet de ces fratries prêtes à mourir ensemble, avec des bombes dans les sacs à dos. D'où vient alors ce mot qui désigne une telle fraternité ? Les mères ont donné un nom à leurs fils, alors comment ont-elles pu rester dans le déni de leurs actes ? Ceux qui tuent à Bruxelles ou à Boston ont un visage et cela poursuit la poète. Le texte monte à ce moment en puissance, il avait démarré tout doucement, presque dans la légèreté. Le lecteur attentif devinera que ce qui s'écrit dans les premiers poèmes prend alors sens : parfois je peux inventer / tout un monde / parfois je ne peux pas / pas même / un / tout petit (...) Cécile Guivarch (extrait de la préface)

ça, qui me poursuit

Sanpatri

La huppe de Virginia - Précédée de La voix des hommes, la voix des femmes suivies des Voix suisses

Ce qui chaque jour arrive et chaque jour n'arrive pas tout le travail déposé sur la table et qui ne se poursuit pas table à écrire venue tout droit de mongolie balayée par le vent des steppes ce sera dis-tu face à la fenêtre qu'il va falloir envisager de l'extérieur notre travail cette année.

Carrés

Premier volume des aventures de PoOki, PoOki c'est PoOnk emmène le lecteur à la suite d'un petit personnage qui se pose des questions existentielles.

PoOki sauvage, on dit PoOki,PoOki mord-il ?, PoOki s'endort, Cage à PoOki, PoOki copain ? L'oizo PoOki, PoOki PoOnki ou encore PoOki est nu, tels sont les titres des poèmes de ce recueil.

Une langue inventive et jubilatoire et des illustrations pleines de tendresses et de cruauté.

PoOki c'est PoOnk

Pour Reine, la narratrice, momentanément délaissée au profit d'une attachée culturelle nordique, le seul voyage possible, après la trahison de Mopse, son amant, est celui qu'elle entreprend à partir de Rochefort, où elle vit et travaille, jusqu'au pays le plus lointain possible : la Finlande. Une Finlande fictive, aride et sèche comme une aire d'autoroute, celle de Laplume, dans le sens Bordeaux-Toulouse, qu'elle ne va plus quitter pendant trois semaines.
Dans le motel autoroutier, Reine tente d'échapper à la jalousie qui la ronge en capturant les rêves et souvenirs des passagers. En même temps, elle poursuit une quête inlassable, tissant, telle Pénélope, une toile d'histoires destinées comme par le passé à retenir ou retrouver Mopse : celle du jeune poète qui se suicide d'avoir été humilié ; du peintre japonais qui, pour vendre un tableau, doit assassiner un financier ; du jeune Indien qui, devenu dentiste à Trinidad, recueille le fils de l'Anglaise qui l'avait séduit ; et beaucoup d'autres encore, où se déploient ensemble la passion, la cruauté et la compassion.
A moins que cette halte prolongée dans un no man's land où tout un chacun ne fait que passer ne soit, au bout du compte, une cure d' « intoxication » amoureuse ?
Sylvie Durbec est professeur de lettres dans le Sud de la France. Certains de ses récits sont publiés simultanément sous le titre L'apprentissage du détachement par les Éditions Fayard.

Un été de Reine en Finlande

Des crimes qui se passent dans les montagnes du HAUT-DIOIS. Un inspecteur solitaire et désenchanté. Des protagonistes avides d'amour, qui cachent de pesants secrèts de famille. Un double roman, policier et de terroir, entre SIMENON et GIONO.

Un bon Indien est un Indien mort

Tous nous rêvons que ce qui arrivera sera meilleur que ce qui est arrivé déjà. Ces Autobiographies de la faim tentent de raconter une histoire, celle d'une famille entre Marseille et Tunis, au moment où la Mère, dans sa chambre de la maison de retraite, approche de sa fin. Mais comme le chemin, ton histoire n'a pas de vraie fin. Et l'auteure de confesser, se mettant à distance du tu : Ce que tu aimes par-dessus tout, ici, sous ce ciel vide, c'est divaguer. Des bribes de pays anciens te reviennent, et des mots, vieux de plusieurs siècles. Toi-même tu as mille ans et c'est très bien comme ça. Mais on te tire par le manteau. Il y a une tâche à accomplir. Sans retard. Alors, la raconter, cette histoire, jusqu'au bout impossible, en reliant deux mots qui se confondent à l'oreille et s'opposent violemment : la faim des commencements et la fin des fins. Tout autant qu'une histoire de vies, de corps, un père mort d'avoir trop mangé, une mère qui ne peut plus rien avaler, une fille qui balance entre nourritures blanches et rouges et choisit le vide, c'est une histoire d'écriture, entre prose et poésie, de construction du récit autobiographique avec ces nécessaires mensonges à laquelle on assiste, épousant les mille manières et détours qui nous servent à échapper à notre tâche du jour : mettre le mot fin à l'histoire de la faim. Pour cela, on cheminera dans la forêt du texte et ses images, comme cette robe d'enfant habillant un panneau de circulation. En s'empêchant de penser aux loups qui rôdent.

Autobiographies de la faim

Tu n'entends jamais quand se répète la mort dit l'iris au cavalier de soie noire virevoltant sexuel comme un printemps au bord des chemins tu n'entends jamais le mot mort répète l'iris au bord de la route joyeux d'un petit rien oublieux du reste Arrive la petite : d'un mot fait un bouquet s'en va sur les chemins et la mort avec elle "Le Paradis de l'oiseleur" ressemble à un pont, entre deuil et espérance. Le coq guérisseur rend l'espoir au matin. Si la mort, celle de la mère, est présente au long du recueil, la vie et le désir sont encore là ; la poésie de Giorgio Caproni conduit au détachement qui permet au poème d'exister. L'espérance est violente, disait Apollinaire : elle permet le mouvement de l'écriture et entraîne au voyage le lecteur, entre oubli et mémoire.

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