Le tireur isolé

Marc Alyn est un amoureux de la Sérénissime où il se rend régulièrement. De ses nombreux séjours, saisissant la quintessence, il offre ici une Venise vivante, habitée et sensuelle, qui regorge de saveurs et de rencontres. Dans les églises, sous les porches, au coin des canaux, dans les palais, Marc Alyn nous donne accès à une Venise secrète, celle des arcanes du tarot et de la vie cachée des Vénitiens. Sept voyageurs transfigurés accompagnent ce périple dans la Cité: D'Annunzio, Brodsky, Wagner, Byron, le baron Corvo, Corto Maltese et Ezra Pound. Avec vigueur et style, Marc Alyn renouvelle l'approche et la sensibilité à l'égard d'une ville tant parcourue et magnifiée sous toutes ses formes dans la littérature.

Le piéton de Venise - Occasion

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Odette Ducarre ou les murs de la nuit

Capitale de l'imaginaire, théâtre d'ombres de l'inconscient occidental, Venise tend à devenir l'ultime réserve de fantômes de l'Europe du XXIe siècle. C'est la plus fabuleuse des machines à rêver. Loin des gondoliers langoureux et des lunes de miel, la Sérénissime dissimule son vrai visage, nocturne et rayonnant. L'eau du Grand Canal éprouve la nostalgie des voiliers remontant son cours, chargés d'épices et d'hérésies. Partout, l'invisible affleure et capture en émerveillant.Les chats du palais Bovolo nous précèdent dans cette chasse aux trésors en compagnie de Galilée, Giordano Bruno et tant d'alchimistes guettés par l'Inquisition. Nous croisons la fée Mélusine sous les traits de la reine de Chypre Caterina Cornaro, et Sara Copia Sullam, la poétesse du Ghetto. Que de sublimes nudités caressées par Titien, l'Arétin, Casanova, Baffo l'obscène, Ange Goudar, " l'espion chinois " débridé, et Corto Maltese, le marin à la boucle d'oreille.Le voyage se poursuit hors de la lagune : de Padoue au lac de Garde, de Ravenne à Ferrare et Trieste, à travers une Vénétie éblouissante où Rilke dialogue avec Giorgione.

Venise, démons et merveilles

Léonard de Vinci le qualifiait de " vrai chef d'oeuvre ". Est-il vrai que Dieu créa l'homme afin d'en faire cadeau au chat, lequel eut la bonté de ne pas le croquer ? Un chat, fût-il sans nom, n'est jamais n'importe qui. De la déesse Bastet à tête de chat de l'Égypte ancienne, qui assure, en luttant chaque nuit contre le Serpent, le retour du Soleil, jusqu'au chat domestique contemporain, croqué par les dessinateurs humoristes, tous les chats ont ici leur place. Doué de pouvoirs énigmatiques, le chat fascine par son mélange unique de détachement et de vigilance. Comment ne pas voir en lui une créature magique, frontalière des univers invisibles où elle va et vient à sa guise, se livrant à de fantasques contrebandes ? Ne dispose-t-il pas de sept âmes et de neuf vies ? Le monte-en-l'air à la patte subtile, familier de nos toits qu'il arpente avec une assurance de fil-de-fériste, sait garder en toute circonstance élégance et dignité. C'est le Chat dans toute sa splendeur et son mystère. On connaît ses façons d'illusionniste : il apparaît soudain et, désormais, on ne voit plus que lui, mystique gris ou clochard de sang bleu. Marc Alyn nous offre ici un hymne à la gloire du félin, un voyage littéraire et artistique en terre matoue. Le lecteur y rencontrera le matagot enrichissant son maître endormi, le roi des chats et les greffiers de Venise aux ordres de Corto Maltese.

Monsieur le chat

En 1972, le poète et éditeur (collection Poésie/Flammarion) Marc Alyn, en quête d'une nouvelle inspiration, se rend au Liban et aperçoit une jeune femme aux longs cheveux de jais, la poétesse Nohad Salameh. Spontanément il lui tend Infini au-delà, son recueil tout juste paru. « Et ce fut l'instant magnétique. » Cette rencontre va à tout jamais bouleverser la vie de ces deux étrangers.
Bouleversement émotionnel tout d'abord qui scelle le divorce de Marc Alyn.
Bouleversement géopolitique : trois ans plus tard, la guerre civile du Liban éclate et rend toute communication entre les deux poètes de plus en plus précaire.
Les amants vivent au jour le jour. Nohad Salameh est en danger. Chaque minute gagnée sur un avenir aussi sombre n'est qu'un fragile sursis qui vient de lui être accordé. Les deux amants s'écrivent. C'est la correspondance qu'ils entretiennent dans ces conditions inhumaines qui leur permet de transcender la peur de ne plus jamais se revoir. Tout est dans l'instant. Mais cette histoire se déroule bien loin des facilités électroniques d'aujourd'hui.
Marc Alyn et Nohad Salameh s'écrivent de véritables lettres. Hélas, bientôt la liaison est rompue. « Toute correspondance à destination du Liban est interrompue. » indiquent les bureaux de poste. Marc Alyn n'a plus qu'un recours : confier ses lettres aux quelques Libanais susceptibles d'effectuer le périlleux voyage de retour. Enfin ce sera par le Télex qu'il apprendra l'arrivée tant espérée de Noad Salameh à Roissy.

Ma menthe à l'aube mon amante ; correspondance amoureuse

T'ang Haywen (1927-1991), calligraphe de l'invisible d'origine chinoise, ayant vécu à Paris dès 1948, recréait inlassablement le monde d'un pinceau à la fois délicat et puissant. Ce fut un prince en exil voyageant incognito et ne possédant que son oeil de phénix pour édifier un univers d'encre et de merveilles. Ainsi élaborait-il d'éblouissantes cosmogonies dans son modeste atelier de Montparnasse. C'est là que je lui rendais visite, au seuil des années soixante, tout au bonheur  de le regarder peindre avec des mines de chat somnambule. Notre amitié dura jusqu'à son décès survenu à 64 ans. « La mort, m'avait-il confié avec un sourire énigmatique, ne met pas fin à nos rêves ». 
En effet, depuis sa disparition, son oeuvre, de plus en plus visible à travers le monde, fait peu à peu de lui l'un des artistes marquants de la modernité aux côtés de Zao Wou-Ki et de Chang Dai-Chien.

T'ang l'obscur, mémorial de l'encre

Senonaises

« De retour à Reims, au lendemain de la Nuit de la Poésie, enrichi de quelques amitiés neuves, mais toujours désargenté, j'obéis à la voix qui m'incitait à rentrer en moi-même, où le poème m'attendait. J'avais retrouvé, en marge de ma famille ombreuse et turbulente, la chambrette près du vieux tilleul - ma coquille, mon île - et là, j'écrivais. Assis à mon étroite table sous la lampe éclairant chichement le blanc de la feuille, je m'interrogeais sur le temps, jardin suspendu au-dessus du vide dont nous sommes à la fois les invités et les captifs.
Fruit de ce questionnement intérieur, Le Temps des autres vit le jour. En 1956, Pierre Seghers le fit paraître sous une couverture rouge avec titre en retrait sur fond blanc. Ce recueil connut une destinée singulière : plusieurs fois réédité puis traduit en japonais avant d'être récité ou chanté par Jean-Louis Trintignant, Serge Reggiani et Marc Ogeret. Quelques mois plus tard, le 18 mars 1957, le prix Max Jacob couronna le livre, procurant à son auteur une aveuglante notoriété.
N'ai-je pas vingt ans le jour même ? Dans les salons dorés de l'hôtel Meurice, sous le crépitement du magnésium, je reçus l'accolade des monstres sacrés: Paulhan, Cocteau, Salmon, Supervielle, Mac Orlan, qui composaient le prestigieux jury.

Un cliché reproduit dans la presse fixa cet instant initiatique: Cocteau levant sa coupe de Dom Pérignon à la santé de « ces forces redoutables : génie/jeunesse qui, de loin en loin, s'associent pour créer ce scandale - un poète. » Pareil au voyageur frappé par la foudre, je titubai à la fois de crainte et de soulagement, tandis que Salmon m'invitait à boire le coup entre affranchis à Montparnasse. »

Le tireur isolé

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