Impasse de l'azur

Ces gosses, ils posent des choses en vous, ce sont des créatures agiles, volte face, tournemain, midémon, mi-génie, et vous de votre côté, si vous n'avez personne avec qui parler, pour accueillir, contrer, barrer, la poussée fi évreuse et délirante des folies et des morts, des mutismes et des culpabilités, qui poussent comme du chiendent, vous êtes envahi, paralysé comme par le poisson torpille de Socrate qui hypnotise le beau parleur. Vous êtes pris de plein fouet dans la répercussion sentimentale et comme ils le disent si bien, c'est alors la "première page du livre de ton monde envahi par le fou".

La blanche autarcie des douleurs journal de bord - L'indicible et l'exdicible

Entre le temps et le simple dans ce livre, une énigme peut-être la plus pure, la plus dépouillée celle de l'impensable fragilité de penser, d'écrire. Celle où les chemins de la pensée et les chemins du deuil s'endurent car jamais portés par personne. « Libre lien de naissance infinie. » Le poème (paysage et pensée, hyperbole du reste) questionne au défaut du temps, au défaut des langues un tourment plus profond encore. L'inhumaine mesure, le fond mutique, les liens esclaves. Confus mortellement. Monde quasi fermé. Fond dès lors sur l'homme levé ce temps inhumain du flux, « esprit de la sans cesse vivante sauvageté non écrite ». Le rien, le temps, (songe intact de la durée) rythment alors la perte. Ce dur second savoir. « A l'orée, à la naissance faillible des paroles. » « O malheur. Comme en un lieu de pur hasard. » Livre déchiré d'humanité. Patience infinie en laquelle s'accordent le jour et la mesure de l'éveil. Délivre une force d'aimer. Appelle. « Viens plus près de moi, viens. » « Où es-tu, délaissé ? » Patrick Laupin

La Terre n'est à personne

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Le sentiment d'être seul

Ce livre explore une expérience d'écriture et de lecture sur une période d'une dizaine d'années avec des préadolescents vivant une situation d'échec scolaire grave associée à des troubles de comportement de l'ordre de la névrose, de la mélancolie ou de la névrose. 

Une nouvelle édition de l'ouvrage publié en 1998 au Bel Aujourd'hui, réédité en 2001 chez Comp'Act. Le succès attribué à un grand livre, par des lecteurs toujours plus nombreux à refuser l'oubli et à accueillir les voix des mineurs de fond, convoyées par Patrick Laupin. 

L'ouvrage est accompagné d'une Postface d'Anne Brouan Le risque de la présence et une de Marius Alliod Mémoire commune.

Le courage des oiseaux. une experience d'ecriture et de lecture avec des enfants en echec scolaire

Solitude du réel

" Je n'ai jamais oublié la cité des mines, accrochée à flanc de montagne, au pied du puits Fontaine et des galeries des Luminières. J'ai toujours éprouvé tenir mon langage de cette vallée arborescente de fougères, de cette terre austère et patiente rythmée par le labeur. Enfance, autour et mémoire, ce livre est le souvenir, toujours vivant en moi, de ceux de ma famille, qui travaillèrent à la mine. [...] Il ne s'agit pas pour moi de restaurer un passé mythique du travail des mines, non plus de me livrer à une analyse sociologique, mais de me laisser écrire à travers les voix de ceux qui me donnèrent la parole. De laisser parler, et entendre les voix des mineurs rencontrés, les voix de ceux qui se souviennent. Et je suis convaincu que des êtres restent à jamais séparés des autres lorsqu'ils ont une expérience impossible à transmettre. C'est rencontrer alors cette difficile, même impossible question : que font les humains de la mémoire, des lieux du travail, et des paysages, où ils furent, quand presque tout est détruit ? " (Patrick Laupin)
Écrire, est-ce ne naître jamais à soi ni à la langue que par les visages et les voix de certains êtres mélangés de matière, qui, parce qu'ils vivent leur existence au plus près d'une " veine nocturne ", engendrant leur suite, engendrent du vivant et forment la tendresse ?
Écrire, est-ce emporter " un petit marteau nécessaire pour démêler le charbon de la pierre ", et ouvrir une voie à la lente invasion d'une pensée de l'air, à la grâce sauvage d'une émanation de lumière ? La prose de Patrick Laupin est ici comme une galerie où se répète, à l'infini et à jamais, l'écho des heurts et des éclats qui jadis résonnaient dans la salle profonde - ainsi, aujourd'hui encore, s'extrait, intuition parfaite, inexplicable liberté, le charbon de la mémoire. Écrire, oui, c'est cela - amonceler la langue sur des berlines, et faire, des hommes aux hommes, passer la réponse muette à une " impossible question ". (Maurice Bénézet)

Impasse de l'azur

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