Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Solitude du réel

Le Jour L'Aurore

Le sentiment d'être seul

Cette importante anthologie personnelle des recueils quePatrick LAUPIN a publié depuis 20 ans (chez Ubacs, Comp'Act, Seghers, Tarabuste, Cadex et Paroles d'Aube) révèle l'ampleur de la création de ce poète, à vrai dire l'un des meilleurs de sa génération.
Actuellement en résidence au Québec, éditeur de la collection "Le Bel Aujourd'hui", Patrick LAUPIN est également l'auteur d'une très importante étude consacrée à Mallarmé, qui représente plus de quinze cents pages écrites ces dernières années dans le cadre de l'Université Louis Lumière-Lyon II (un livre en préparation à partir de cette étude verra bientôt le jour).

Poesie ; recit

Une phrase, oiseau de fortune, ombre Magellan, de parfaite beauté et mystérieuse harmonie, abrite dans son royaume du silence, rêve, folie, génie, enfance. A toute heure son dur enfantement des syllabes sonne l'heure intacte. Depuis toujours je cherche à lui rendre corps, âme et présence. Je ne cherche pas vraiment à rendre son sensuel et l'envoûtement de son charme, par la seule faculté de l'écriture, ça se passe plutôt en écoutant l'intonation d'une voix, la plus sensible, la plus ancienne, celle de la musique des enfants des ténèbres et de la nuit, que je retranscris lettre à lettre, sous dictée, comme si ces voix, télépathie ou pierre de rêve, de prière tactile, s'inscrivaient à nu sur la paroi de ma poitrine, hiéroglyphe latent de la chair physique de mon verbe, qui tourne et insiste dans l'hélice du souffle et récapitule le sens vécu de ma vie jusqu'à ce qu'il puisse être entendu et même de tous les murs qui voudraient parler.

Mon livre

Entre le temps et le simple dans ce livre, une énigme peut-être la plus pure, la plus dépouillée celle de l'impensable fragilité de penser, d'écrire. Celle où les chemins de la pensée et les chemins du deuil s'endurent car jamais portés par personne. « Libre lien de naissance infinie. » Le poème (paysage et pensée, hyperbole du reste) questionne au défaut du temps, au défaut des langues un tourment plus profond encore. L'inhumaine mesure, le fond mutique, les liens esclaves. Confus mortellement. Monde quasi fermé. Fond dès lors sur l'homme levé ce temps inhumain du flux, « esprit de la sans cesse vivante sauvageté non écrite ». Le rien, le temps, (songe intact de la durée) rythment alors la perte. Ce dur second savoir. « A l'orée, à la naissance faillible des paroles. » « O malheur. Comme en un lieu de pur hasard. » Livre déchiré d'humanité. Patience infinie en laquelle s'accordent le jour et la mesure de l'éveil. Délivre une force d'aimer. Appelle. « Viens plus près de moi, viens. » « Où es-tu, délaissé ? » Patrick Laupin

La Terre n'est à personne

" Pressentant venir sa mort, Mallarmé demanda à sa femme et à sa fille de brûler son grand œuvre, ce qu'elles firent, détruisant des milliers de pages inestimables. Mystérieusement cependant, des liasses de notes, des cahiers, des fragments furent conservés, qui parvinrent jusqu'à nous. Ces textes, méconnus et rarement convoqués par les commentateurs de Mallarmé, permettent aujourd'hui de cerner l'esprit dans lequel fut imaginé Le Livre. ". Second ouvrage consacré à Mallarmé dans la collection " Poètes d'aujourd'hui ", l'essai de Patrick Laupin interroge avec une acuité et une profondeur peu communes les fragments posthumes qui constituent ce que l'on nomme Le Livre de Mallarmé. L'auteur nous y invite à suivre le projet, mystérieux et gigantesque, d'un poète visionnaire qui interroge l'origine de la parole - et pour qui tout homme est la chance d'un livre.

Stéphane Mallarmé

J'écoute couler l'Allier Dans l'air s'évadent les murs du savoir ancien Le rose d'amandier des fleurs péries dans le vent constelle de beauté phrygienne la vallée Maintenant il n'y a plus que moi qui porte le visage fatigué de maman Je suis sans nouvelles de notre vie d'avant Je ne dis rien Je laisse venir et se taire Je m'accroche ignorant au vaisseau C'est mon bien Notre amour a franchi ses rivières.

Solitude du réel

Résumé

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