Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

La nuit des ouragans

Un premier nègre arriva entre deux eaux, flottant, aimable, se dirigeant vers le rivage, incertain, un peu comme un promeneur hésitant. Au second, les petits campeurs d'Irlande, mariés, 27 ans à eux deux, s'étonnèrent. Au cinquième cadavre - un décapité- l'officier de police judiciaire Mariani (S. R. P. J./Marseille) leva les bras au ciel : « Oh ! Quécessé ! Defferre qui vide le soi-disant grand camp de concentration d'Arenc, ou bien, c'est les restes de l'armée tchadienne ? » Las ! On était bien loin de la galéjade. Comment diable imaginer que de Gaulle et le roi des Belges avaient leur rôle dans ce qui - très vite - devenait un drame et que, derrière, ce trouvait une tragédie à l'échelle de deux continents ?

Saga d'un tombeau de fer

La fille pouvait avoir 19 ans, les cheveux caramel blanchis çà et là par les embruns. L'excitation de la course vers le poste de police de la plage avait fait glisser son short extra-court, découvrant ce que l'on voulait et les deux C. R. S. ne s'en privaient pas. Excitée, elle leur présentait une sorte de demi-sphère en plastique gaufré vert, criant presque. Un copain et elle avaient trouvé ça au large "au bout d'un long machin" en fibre de verre. Pour lui faire plaisir, ils téléphonèrent. Comment pouvaient-ils se douter que la jolie petite inconnue tenait d'une certaine façon entre ses mains le sort de plusieurs centaines de milliers de gens, bel et bien, hors roman, l'enfer pour demain ? Quoi qu'il en soit, elle leur apportait, sans le savoir, sa propre mort. Plus tard, un médecin légiste pourtant fut le seul à vraiment la plaindre quand, en découpant certains tissus, au ciseau, il constata qu'elle avait été violée. "Mal violée", précisa-t-il, et c'était là propos bien surprenant.

L'enfer pour demain

Lorsqu'un officier de police est assassiné, nul ne l'ignore, c'est la révolution dans tous les services. Mais lorsque ce policier appartient à la D. S. T., et que son corps est découvert fraîchement abattu, alors que ses mains déjà sont mortes depuis huit jours, l'alerte fuse d'un bout à l'autre des sections. 23 ans après « l'affaire des fuites », le commissaire Maury, ancien du B. C. R. A. de Londres, a de nouveau la vedette dans tous les terminaux. Fâcheux vedettariat si près du temps de la retraite. Surtout quand on assassine indirectement sa femme par ses bavardages, qu'on est convaincu d'avoir obtenu des informations par le biais d'une fille de 19 ans amoureusement promenée à travers l'Europe, et que c'est son propre fils, lycéen de 16 ans, qui dirige, en même temps que la Force M, tous les enquêteurs sur une piste fantastique, dont le bout se trouve chez les extrémistes yougoslaves, déjà en guerre avant même que Tito soit tout à fait mort.

Le commando de Slovénie

Moins 12 secondes, Albe revoit l'explosion éblouissante, les gens hurlants projetés en plein ciel dans l'apocalyptique lueur, corps qui retombent, tournoyant une seconde, abominables drapeaux rouges qu'accrochaient les squelettes d'arbres hachés depuis des jours par les incessants duels d'armes automatiques. La bouche entrouverte de terreur, il fixa bien dans les yeux le colossal vautour blanc, juste au-dessus du bec crochu à la dédaigneuse lippe ; il discernait déjà le doré des casquettes, pilote et copilote, entendait le ciel et la terre se désintégrer, pilonnage de mille débris d'acier mêlés à la chair. A ses côtés, Ray enserrait fermement de sa main droite la large poignée de mise à feu, paume écrasant réglementairement la manette de sécurité-armement et doigt dansant sur la détente électrique. Le supersonique passa au même moment au-dessus d'eux, hurlant comme mille tempêtes.

Concorde, demain soir...

Une fille violée, traquée dans la jungle de Malaisie et pourchassée par tout un village qui veut la pendre parce qu'elle a eu le tort de vouloir se venger ! Quel rapport, diable, pourrait-il exister entre elle et une liasse épaisse de documents économiques et stratégiques que la France vient de signer ? Aucun, si l'avion qui transporte un homme détenteur d'une copie de ces accords ne s'écrasait dans les montagnes, tout près. La fille qu'on va pendre est seule dans la nuit au milieu de cette horreur, du sang, des agonisants. Elle court, elle va donner l'alerte, elle est certaine qu'on lui en tiendra compte, qu'on ne la pendra pas. Le vacarme des automitrailleuses qui prennent position dans l'île n'est pas fait pour arranger les choses ; la fille pendue n'a fait peut-être que précipiter le drame et, curieusement sans doute, par-delà un putsch qui se prépare, accélérer la naissance d'un nouvel État.

La fille pendue

Quelque part dans le « patchwork » d'États d'Amérique centrale, le Belize, discrètement enfoui entre les ruines mayas mexicaines et le remuant Guatemala qui guigne son territoire. La pays de l'anarchie, du délire, du tout-permis, proie de choix pour le castrisme bolchevique. Une secte qui n'a rien à voir ? mais rien du tout ! ? avec ses consours ès-fumisterie occupe, au bord du rio Hondo, une situation stratégique privilégiée : à quelque milles de forages « off-shore » d'un consortium anglobelizo-français, mais dont le siège est à Paris/La Défense...

Blitz' Kommando

Noël 1972. Managua, au Nicaragua, est complètement détruite par un terrible tremblement de terre. Cela se présente comment, 3 ans et demi plus tard, une ville détruite ? Buildings à nouveau en place, grands magasins illuminés, activité reprise ? Voire... C'est très différent : du vide, encore du vide, toujours du vide. Aucune crevasse, pas même des ruines. Sur 16 kilomètres carrés, des rats, des trottoirs et des lampadaires neufs. (Plus, peut-être, un dictateur qui a dans l'idée de reconstruire la ville. Ailleurs.) Comment l'en empêcher ? Quand, depuis les Conquistadores et les bâtisseurs de cathédrales espagnols, disaient les Castristes, une capitale, par la grâce de Dieu est à cet emplacement, nul ne peut décider d'en changer. Et ce fut la guerre. Une guerre sourde mais sans pitié. L'on voulut même utiliser des sous-marins, jadis vendus à la ferraille par la France. Une vieille connaissance de la Force M., qui avait nom Diamante, s'en mêla. Sans compter une petite fille, à peine un peu garce, dont la vie, d'une façon ou d'une autre, devait finir dans une colline de caféiers brûlée de soleil, au-dessus du lugubre et gris lac Nicaragua hanté de requins d'eau douce.

La nuit des ouragans

Résumé

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