Source de vie

LA CORRESPONDANCE DE L'ETRE

Portugal - Un voyage dans le temps, édition bilingue français-portugais

Cette anthologie présente une soixantaine de sonnets, suivie d'une étude de Nuno Jùdice sur les rapports poétiques entre Antero de Quental et Victor Hugo.
Le livre s'ouvre sur le célèbre texte que Antonio Tabucchi a consacré à Antero de Quental.

Tourment de l'idéal

«Le fait d'écrire un poème n'a en soi rien de mystérieux, surtout pour ceux qui ont l'habitude du commentaire critique et de l'étude littéraire. C'est quelque chose qui accompagne l'histoire de l'homme, et qui, si on veut une explication approximative, est lié à la démarche humaine vers le sacré ou l'absolu. Ce qui est toujours étrange, cependant, est qu'un ensemble de mots prenne finalement ce sens entier et, tout de suite, commence à exister dans une dimension libre de toute contrainte, à commencer par celle de celui qui l'a écrit. C'est une sensation qui appartient à la même famille qu'aux émois de la naissance, de toutes les naissances - et que, dans le langage littéraire, on ne trouve avec cette plénitude que dans le poème.» Nuno Júdice.

Un chant dans l'épaisseur du temps / méditation sur des ruines

Cinq poètes portugais - Coffret 5 volumes : Matière solaire ; Le poème continu ; Un chant dans l'épaisseur du temps ; Le Gardeur de troupeaux ; Le cycle du cheval

Jeu De Reflets : Jogo De Reflexos. "La Grande Crue", Peintures De Manuel Amado

Qu'attendent du ciel ces statues ? Celles d'hier, tronquées et mutilées, et celles d'aujourd'hui, dans l'écho de pierre où un fleuve souterrain se meut encore, traînant les images noires auxquelles le jaillissement d'une source rendra l'ultime lumière ? Je partage avec elles une attente de paysage ; et le ciel, dans la verticalité des désirs humains, garde le bleu pour les oiseaux tardifs, qui préparent les grands voyages de l'automne. L'air répand sa pureté dans les champs restants ; et les yeux des statues reflètent l'abîme de cette mer qu'on ne voit pas, avec son immensité illuminée par la plainte des marées. Je les prends par la main, et je mène cette procession d'aveugles au bord de la falaise. Le temps existe-t-il encore ? Dans quelle autre vie le comptons-nous, additionnant les instants, jusqu'à entendre le rire de ces lèvres qui s'est estompé dans l'érosion du marbre perdant l'arôme de l'amour ?

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