Des librairies qui tirent le rideau, d’autres où il n’y a pas un chat, à part celui qui orne une couverture familière, ainsi va la pente. L’air du temps harcèle à ce point les esprits pour qu’ils se divertissent loin des anciennes routes, des belles habitudes, que, bientôt, cela va devenir une tare de parler littérature, de la mettre en avant.

A la demande générale

La suite des carnets de l'ermite de Vesoul, « un écrivain sous le manteau ». Ses carnets du printemps 2006 à fin 2008, le rend au hasard, à l'imprévu du quotidien?: l'espace est vierge, la route à faire et le présent une caisse où l'on chine d'une main fiévreuse, en espérance. Posté à la croisée des lignes, des jours, Blanchard ne couve pas ses distillations intérieures, mais reçoit et répercute. Cela sans bruit?: le seul événement, c'est l'application du regard. En véritable égonoclaste, Blanchard va sans bruit, sans relâche, un chemin sans autre but que le chemin lui-même, sa plume en main comme une canne-épée. En route?!

Autres directions - Carnets 2006-2008

André Blanchard, l'oeil ému, la narine fureteuse, mains aux poches et clope au bec, part en pèlerinage sur les lieux d'une apparition : la sienne. Datée, pérenne, indéniable. Toutes les sources auxquelles abreuver sa mémoire étant bonnes, il pousse des portes, celles délicatement grinçantes d'une église de campagne où tonnent encore les mises en garde dominicales, passe des porches, celui d'un collège religieux où un défunt « peuple noir » le scolarisa il y a belle lurette, fait des ruelles de Besançon son labyrinthe intime, très intime, revisite certaine cafétéria de campus, des vignobles ; on le voit tendre l'oreille aux dires crépitants d'une aubergiste de campagne, jeunette de quatre-vingts ans qui lui éructe clair et haut : « Moi de toute façon j'suis d'un monde fichu, qu'a pour ainsi dire disparu », collecter le grain de voix d'un bonimenteur, laisser dialoguer les souvenirs. Il monte même à Paris, ce « Reims de l'art » où sont sacrés les rois boycottés dans leur pays, revenant sur les lieux de son premier fait d'armes littéraire : Le Dilettante. Il fait le Père-Lachaise, fleurit d'un regard la tombe de Desproges, longe Notre-Dame, passe l'Odéon. L'avant-dernière station, bouleversante, se fait ailleurs, au Saint Tombeau : face à la dalle sobre de Louis Calaferte, son « sauveur » en la vie d'écriture, l'ultime à la chapelle de Ronchamp, « aérienne et écrasante ». Cette déambulation sinueuse dans les replis d'une histoire intime, hauts lieux d'une mémoire sienne se fait sans hausser la voix, sans désir de vous tirer infantilement par la manche, (ce que Bernard Frank appréciait déjà chez Blanchard), avec une intensité retenue qui donne force et élan. S'il n'y a hélas « plus de trous perdus », restent des livres comme celui-ci, pour se rameuter, soi et sa mémoire. Dont acte.

Pélerinages

C'est sur le mode mineur qu'André Blanchard rompt le silence ; il préfère, à l'assaut d'un premier roman, le repli feutré de quelques feuillets intimes, en demi-teintes, entre chien et loup. Loin des pets d'âme et du prurit mondain, il se risque en lui-même pour y pratiquer l'arpentage méticuleux de son périmètre interne, l'exacte saisie de son paysage intérieur. Plume au poing, André Blanchard se sillonne avec lenteur et gravité et nous livre ainsi, ligne après ligne, une vie émaillée de sourires et secouée d'implosions. Un livre paru pour la première fois en 1989 au Dilettante. - Nouvelle édition augmentée d'une préface de l'auteur.

Entre chien et loup

Où l'auteur, qui se demande ce qu'il a fait au bon Dieu, et bombe le dos plutôt que le torse, refait connaissance avec l'A.N.P.E., en subit des enquiquinements à n'en plus finir, écrit là-dessus en pensant à ceux dans le même cas et qui ne le peuvent, visite son coin de province et n'en ramène pas que du bon, fait connaissance avec les vertiges, enterre son ancêtre de chat, est réintégré quelque trois ans après dans son poste, coiffe la cinquantaine pour aussitôt s'en faire des cheveux, attrape des insomnies et se dit qu'il file un mauvais coton, s'ennuie, relit, inspecte le ciel en soeur Anne, n'oublie pas comme toujours d'ouvrir ses colonnes aux autres autant qu'à sa pomme, oublie qu'il savait être drôle, est en panne de méchanceté sauf rares éclaircies, loge avec le spleen à qui il tire le portrait. En vérité je vous le dis : Ouvrez et vous serez frappé.

Petites nuits ; carnets 2000-2002

Des librairies qui tirent le rideau, d'autres où il n'y a pas un chat - à part celui qui orne une couverture familière -, ainsi va la pente. L'air du temps harcèle à ce point les esprits pour qu'ils se divertissent loin des anciennes routes, des belles habitudes, que, bientôt, cela va devenir une tare de parler littérature, de la mettre en avant.

À la demande générale

A la demande générale - Carnets 2009-2011

-Quoi ? Comment ? Des pèlerinages ? Comme chez les cathos ?
 Du calme ! Ce sont ici des pèlerinages laïcs, fût-ce à la Chapelle de Ronchamp, où on va non parce qu'elle est chapelle mais parce qu'elle est de Le Corbusier. Relèvent de la même veine, celle des pèlerinages-hommages, les pages sur Paris et sur la tombe de Calaferte. Cette déambulation sinueuse dans les replis d'une histoire intime, hauts lieux d'une mémoire sienne se fait sans hausser la voix, sans désir de vous tirer infantilement par la manche, avec une intensité retenue qui donne force et élan. S29

Pèlerinages

En 1989, Entre chien et loup révéla la ferveur patiente et le souci hanté pour la lecture d'un solitaire : André Blanchard. L'opus fut suivi de onze livres qui nous conduisirent dans ses randonnées tâtonnantes et forcenées, et nous rendirent adeptes de l'inflexible calme et de la pénétrante nonchalance de son regard.
Sont réunis ici deux textes qui nous livrent les épisodes d'un choix, les étapes d'un acheminement complexe vers l'acte d'écrire, la place de l'écrivain, la constitution d'un panthéon portatif de plumes élues. La tension d'un Début loin de la vie, celle d'André Blanchard, nous est donnée d'abord sous forme d'« Ex voto », écrit en 1999, texte-flèche, furieux et fougueux, longue phrase hoquetante de 70 pages qui déferle comme un bête affamée, sinue comme lézarde soudaine. Blanchard avoue sa vie comme dans un cri. Puis ses premiers carnets, tenus de 1978 à 1986, pas à pas, mois à mois. Mère trop pieuse et père absent, renoncement au Droit, pion revêche face à la horde houleuse, refus du mendigotage professionnel, vendanges, amour, rencontres et surtout lectures. Confiant un régal, avouant une nausée, vantant Mauriac, Green et Léautaud, leurs journaux lus en désordre, casanier évoquant ses rayonnages telles des contrées fabuleuses, L'homme est moins aux abois qu'aux aguets, toujours amoureux de K., sa dame, parfois d'un humour épatant (Blanchard endurant un dîner de randonneurs...) Malgré une surdité envahissante, une vie chiche, le bonheur est là, sous la lampe, près des livres, cerné par la fluidité du chat. Décédé en 2014, à 63 ans, André Blanchard nous lègue moins un savoir que des saveurs, l'essentiel.

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Résumé

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