À l'occasion de l'édition des Carnets 2003-2005, réédition de ses débuts de mémorialiste publiés au Dilettante en 1989. « Le plus dur est de respecter ce précepte : ne rien écrire plut?t que mal écrire. »

Entre chien et loup - Carnets, Avril-Septembre 1987

Des librairies qui tirent le rideau, d’autres où il n’y a pas un chat, à part celui qui orne une couverture familière, ainsi va la pente. L’air du temps harcèle à ce point les esprits pour qu’ils se divertissent loin des anciennes routes, des belles habitudes, que, bientôt, cela va devenir une tare de parler littérature, de la mettre en avant.

A la demande générale

Lisant le Journal de Jacques Brenner, qui vient de paraître, je revois mes premiers pas vers la publication. C'est en effet Brenner, auquel j'avais envoyé le manuscrit d'Entre chien et loup au printemps 1988, qui, par téléphone, recadra mon affaire : « Si les Cahiers des saisons existaient toujours, je vous en prendrais des extraits avec joie. Cela pour vous dire que vos Carnets, c'est de la littérature à part. » Je compris « à part » comme tiré à part. J'avais bien compris. « Cela ne peut intéresser qu'un petit éditeur. » Et c'est ainsi que je bifurquai, que je me suis mis à compulser le Bottin, tombai sur ce nom, Le Dilettante, qui me plut, comme une flatterie envers mes penchants.
De l'eau a coulé sous les ponts depuis. Normal, c'est son job. Mais l'essentiel, c'est qu'il y ait un pont, celui qui conduit de minuscule éditeur à maison d'édition qui a du crédit sur la place, et celle de Paris, malgré les prêchi-prêcha des ultras qui adorent aller s'agenouiller outre-Atlantique, reste la meilleure du monde. L'autre, de pont, serait celui qui m'aura évité la noyade, et permis de relier mes trente ans à mes cinquante grâce à ces Carnets dont voici, en plus fournie, la dernière livraison.

Contrebande

-Quoi ? Comment ? Des pèlerinages ? Comme chez les cathos ?

Du calme ! Ce sont ici des pèlerinages laïcs, fût-ce à la Chapelle de Ronchamp, où on va non parce qu'elle est chapelle mais parce qu'elle est de Le Corbusier. Relèvent de la même veine, celle des pèlerinages-hommages, les pages sur Paris et sur la tombe de Calaferte. Cette déambulation sinueuse dans les replis d'une histoire intime, hauts lieux d'une mémoire sienne se fait sans hausser la voix, sans désir de vous tirer infantilement par la manche, avec une intensité retenue qui donne force et élan. S29

Pèlerinages

La suite des carnets de l'ermite de Vesoul, « un écrivain sous le manteau ». Ses carnets du printemps 2006 à fin 2008, le rend au hasard, à l'imprévu du quotidien?: l'espace est vierge, la route à faire et le présent une caisse où l'on chine d'une main fiévreuse, en espérance. Posté à la croisée des lignes, des jours, Blanchard ne couve pas ses distillations intérieures, mais reçoit et répercute. Cela sans bruit?: le seul événement, c'est l'application du regard. En véritable égonoclaste, Blanchard va sans bruit, sans relâche, un chemin sans autre but que le chemin lui-même, sa plume en main comme une canne-épée. En route?!

Autres directions - Carnets 2006-2008

André Blanchard, l'oeil ému, la narine fureteuse, mains aux poches et clope au bec, part en pèlerinage sur les lieux d'une apparition : la sienne. Datée, pérenne, indéniable. Toutes les sources auxquelles abreuver sa mémoire étant bonnes, il pousse des portes, celles délicatement grinçantes d'une église de campagne où tonnent encore les mises en garde dominicales, passe des porches, celui d'un collège religieux où un défunt « peuple noir » le scolarisa il y a belle lurette, fait des ruelles de Besançon son labyrinthe intime, très intime, revisite certaine cafétéria de campus, des vignobles ; on le voit tendre l'oreille aux dires crépitants d'une aubergiste de campagne, jeunette de quatre-vingts ans qui lui éructe clair et haut : « Moi de toute façon j'suis d'un monde fichu, qu'a pour ainsi dire disparu », collecter le grain de voix d'un bonimenteur, laisser dialoguer les souvenirs. Il monte même à Paris, ce « Reims de l'art » où sont sacrés les rois boycottés dans leur pays, revenant sur les lieux de son premier fait d'armes littéraire : Le Dilettante. Il fait le Père-Lachaise, fleurit d'un regard la tombe de Desproges, longe Notre-Dame, passe l'Odéon. L'avant-dernière station, bouleversante, se fait ailleurs, au Saint Tombeau : face à la dalle sobre de Louis Calaferte, son « sauveur » en la vie d'écriture, l'ultime à la chapelle de Ronchamp, « aérienne et écrasante ». Cette déambulation sinueuse dans les replis d'une histoire intime, hauts lieux d'une mémoire sienne se fait sans hausser la voix, sans désir de vous tirer infantilement par la manche, (ce que Bernard Frank appréciait déjà chez Blanchard), avec une intensité retenue qui donne force et élan. S'il n'y a hélas « plus de trous perdus », restent des livres comme celui-ci, pour se rameuter, soi et sa mémoire. Dont acte.

Pélerinages

Des librairies qui tirent le rideau, d'autres où il n'y a pas un chat - à part celui qui orne une couverture familière -, ainsi va la pente. L'air du temps harcèle à ce point les esprits pour qu'ils se divertissent loin des anciennes routes, des belles habitudes, que, bientôt, cela va devenir une tare de parler littérature, de la mettre en avant.

À la demande générale

A la demande générale - Carnets 2009-2011

" Je viens de découvrir Blanchard. J'espère qu'il n'attrapera pas froid. Il faudrait être comme lui, sourd, pour ne pas entendre cette voix, à moins d'être comme Jeanne d'Arc, qui en entendait plein à la fois tellement elle avait l'oreille accueillante, à défaut du reste. Dès lors, public chéri mon amour, comment ajouter foi à ce qu'il paraît, qu'elle eut le feu au derrière ? Personnellement, moi qui n'étais pourtant pas de bois, je m'enflammais aussi. Bon, où en étais-je avant d'être divinement interrompu par moi-même ? Oui, cet écrivain a quelque chose. Et seule la crainte d'être indiscret m'interdit de préciser qu'il sait être acide sans en prendre, et fendant sans hasch. Voilà, de deux choses l'une : ou vous me croyez, ou je reprends mes billes, et volontiers un peu de Marie-Sophie. Il faudrait en revanche être Dieu le père, et je ne parle pas du fils, qui racheta les péchés de l'humanité pour une bouchée de pain, oui il faudrait être Dieu pour connaître le sort qu'aura cette littérature car, malgré la place privilégiée que j'occupe, je ne vois pas : la météo est mauvaise, et mon illustre voisin, cachottier." Desproges Vu de Là-haut

Entre chien et loup - Carnets, Avril-Septembre 1987

Résumé

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