Des immortelles pour mademoiselle

Le pain des jules

Mais non, mais non. Je ne me trompe pas, je peux pas me gourrer. C'est bien là que ma vieille Ford m'a laissé en panne et que je me suis enfoncé dans la pinède avec mon packson sous le bras et mon gros tournevis à la main. Pas d'erreur, c'est bien là. Le virage, puis l'éperon rocheux et tout à côté la petite baie ensablée. Mille fois, je l'ai vu et revu dans ma tête, ce coin, durant ces trois ans de trou. Les yeux fermés, j'aurais pu y venir. Seulement, balpeau ! En trois ans, ça change un paysage. Et surtout sur la Côte. Je n'avais pas prévu, j'aurais dû me méfier. On quitte le bon petit coinstot tranquille, on retrouve un « Paradis » préfabriqué. Tout y est, la baraque à frites et à hot-dogs, les stands à souvenirs, le bar américain et le restaurant gastronomique, bouillabaisse, friture du golfe, langouste sur commande et prix selon grosseur...

Panique au paradis

Un mur de briques m'interdit tout recul. Je n'ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s'écrouler tout d'une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n'est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l'impasse.

Qui sème le feu

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Monstres et merveilles

" Toute femme est un logis dont la porte dérobée a pour serrure l'anus. Après que l'on ait utilisé, avec plus ou moins de bonheur, toutes les clef et fausses caroubles, fait appel à tous les passes et mots de passe, prononcé divers sésames, il n'est pas superflu, pour peu que l'on ressente le désir d'être dans un
corps autrement que de passage ou en villégiature, de coller son œil - et pourquoi pas son oreille - à l'orifice, sans vergogne ni discrétion. " Que de découvertes alors, si l'on sait regarder et écouter ! "
Ensuite, " Il appert explicitement que le verbe aimer ne peut efficacement se conjuguer qu'au pluriel. "
Et vous n'oublierez plus les ballets pluriels de Clio avec Nelly la ravageuse, ni non plus (surtout pas !) lorsqu'ils se voient augmentés de Lucile la prude salutiste, après son déniaisement pénétrant et définitif par le narrateur toujours présent - pour son plaisir et pour le nôtre.

L'Amour au pluriel

Non, je ne rêve pas et je n'ai pas la berlue. C'est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n'est pas en papier mâché, elle...

Des immortelles pour mademoiselle

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