Un cercle de famille

Sorcière : «Le mot désigne une personne à qui est attribué un pouvoir surnaturel dû à un pacte avec le diable, aujourd'hui une personne qui pratique une magie de caractère primitif.»Le Robert historique.Aux frontières du réel, aux marges de la vie ordinaire, ces sept histoires de sorcières tissent le roman de nos peurs, de nos angoisses, de nos désirs.

Sorcieres ordinaires

Leur vie est en pause. Lise a délibérément foncé dans la grille du lycée où elle enseigne. Oriane refuse de se nourrir. Daisy, accidentée, suit une cure dans l'espoir de remarcher. Elles sont convalescentes dans un village du Sud de la France, emprisonnées dans un temps suspendu. Tantôt séduisant, tantôt inquiétant, Maxime, le mari de Daisy, va troubler leur quotidien sans relief.

Les convalescentes

Dans la torpeur estivale d'une petite station thermale des Pyrénées où elle accompagne ses parents, une jeune fille, mal dans sa peau peut-être, s'invente un mystère : celui des garçons d'en face. Deux gamins que l'on tient enfermés dans une grande maison-citadelle et qu'on ne sort qu'à la nuit, en secret, pour une destination inconnue. Des monstres, affirme la rumeur. La jeune fille veut connaître l'autre côté du mur - ou du miroir -, affronter du regard la réalité interdite, la violence du difforme.
Bien des années plus tard, elle raconte ces trois semaines d'été. Le temps a effacé quelques lignes d'ombres et de troubles, mais il en a aussi créé d'autres, plus subtiles, plus profondes. Le souvenir et l'écriture du souvenir inventent également des mystères, des fictions et des monstres. Celle qui raconte est la même, mais pourtant une étrangère, comme le papillon se souviendrait de la chenille. C'est peut-être aussi que les frontières sont invisibles.
Elise raconte les souvenirs d'une période qui l'a profondément marquée : trente ans plus tôt dans une petite station thermale des Pyrénées, elle a été fascinée par une famille mystérieuse dont les deux petits garçons seraient des monstres vivant cachés dans la maison, sortant seulement la nuit dans le plus grand secret.
Interrogations et peurs l'habitent. Prix du livre Europe 1 2003.

Les garcons d'en face

Dans la torpeur estivale d'une petite station thermale des Pyrénées où elle accompagne ses parents, une jeune fille, mal dans sa peau peut-être, s'invente un mystère : celui des garçons d'en face. Deux gamins que l'on tient enfermés dans une grande maison-citadelle et qu'on ne sort qu'à la nuit, en secret, pour une destination inconnue. Des monstres, affirme la rumeur. La jeune fille veut connaître l'autre côté du mur - ou du miroir -, affronter du regard la réalité interdite, la violence du difforme.
Bien des années plus tard, elle raconte ces trois semaines d'été. Le temps a effacé quelques lignes d'ombres et de troubles, mais il en a aussi créé d'autres, plus subtiles, plus profondes. Le souvenir et l'écriture du souvenir inventent également des mystères, des fictions et des monstres. Celle qui raconte est la même, mais pourtant une étrangère, comme le papillon se souviendrait de la chenille. C'est peut-être aussi que les frontières sont invisibles.

Les Garçons d'en face

Je connais tout de ces situations maintes fois rencontrées en trente ans de métier. Mais je n'ai jamais pu me faire à cette peur qui vous étreint lorsque vous sonnez à la porte d'un patient, que vous entendez dans le fond de son appartement des cris ou des râles ou, pire encore, le silence, et que vous n'avez aucun moyen de voler au secours de celle ou de celui qui a tant besoin de vous. Appeler les enfants, souvent occupés, loin, injoignables, tenter d'alerter un voisin qui a peut-être un double de la clef. En dernier recours : appeler les pompiers. 

Montpellier. Madeleine, Évelyne, Lilas, Léonor et Joseph sont infirmiers dans un cabinet médical. Parmi leurs patients, beaucoup de personnes âgées à qui ils prodiguent des soins, bien sûr, mais apportent surtout un peu de chaleur humaine. Ils se relaient auprès d'eux, créant un périmètre de protection. Parfois, il en faudrait peu pour qu'ils se laissent submerger. S'oublier et se perdre eux-mêmes, et ce serait alors tout un édifice fragile d'aide et d'assistance qui risquerait de vaciller. 

Dans ce roman bouleversant, Michèle Gazier rend un hommage délicat à ces femmes qui sont des passantes des temps modernes, aux avant-postes de la solidarité et de l'altruisme.

Les passantes

Marthe est née d'une mère autoritaire et d'un père peu concerné par la paternité. A la mort de celui-ci, au lendemain de la Première Guerre mondiale, la veuve, ses deux grands enfants, une fille et un garçon, et la petite dernière âgée de deux ans, s'installent dans le sud de la France.
Marthe grandit dans l'univers clos de la maison, de la famille, sous le regard omniprésent de la mère et en l'absence de toute image paternelle. La vie s'écoule, monotone, pour cette bonne élève, obéissante, élevée dans le respect de Dieu et dans celui de sa chrétienne de mère. Mais à  côté d'elle, les autres bougent : l'aïnée se marie, voyage, élève un jeune neveu, travaille. Le frère se marie à  son tour et prend soudain ses distances. Marthe, elle, reste fidèle à  sa génitrice qu'elle s'interdit de contrarier. Et le filet peu à  peu se resserre autour de la fille devenue jeune femme. Comment s'épanouir, aimer, à  l'ombre d'une mère qui professe la vertu et la haine de la chair et des hommes?  écrivain, auteur de seize livres - romans, nouvelles, essais littéraires et sur l'art - Michèle Gazier a longtemps tenu la chronique littéraire de Télérama. Elle a aidé à  la découverte de la littérature espagnole contemporaine en proposant et traduisant des auteurs, alors inconnus en France, parmi lesquels Manuel Vàsquez Montalban, Juan Marsé...

La fille

"Le dessin est aux arts graphiques ce que la poésie est à la littérature. Une forme d'écriture au plus près de l'être, au plus profond du langage". Michèle Gazier Le dessin a toujours fait partie de la vie de Josep Grau-Garriga. Depuis l'enfance, l'artiste dessine sur les journaux, ordonnances et papiers qui lui tombent sous la main. Les corps féminins y côtoient le sacré, les animaux de son enfance et les objets quotidiens. Ephémères et intimes, ses dessins foisonnent de vie et de corps étrangers. Collages, bouts de laine et de papier chiffon multiplient les discours narratifs au coeur même du dessin. Accompagné d'un texte inédit de l'écrivain et journaliste Michèle Gazier, Lignes de vie, cet ouvrage retrace l'évolution de l'oeuvre dessinée de l'artiste.

Un cercle de famille

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