Impatience

Depuis longtemps , -depuis toujours-, Marc Gibert, membre du collectif le bar Floréal, arpente la Seine-Saint-Denis en infatigable marcheur. De "La couleur et son Lieu" son premier engagement photographique, plutôt formel, son travail s'est mué peu à peu en une observation autrement rigoureuse d'un territoire. Sans anecdote, il nous invite ici à une traversée des paysages: le fortuit se mêle à l'inopiné des rencontres. Et c'est à ta vie moderne qu'il nous confronte, cette de ces "Lieux du ban" devenus villes, riches d'espaces, d'interstices, qu'il associe formellement avec des visages fugitifs de passants, autant d'impromptus, de silence... une musique que Marc Gibert Libère par petites touches et qu'il nous invite à éprouver dans tes pas de ses pas. D. G.

En villes

Tout un hiver, chaque jeudi, le train Paris-Nancy. On suit la Marne, puis la Meuse et la Moselle. Vieilles usines défaites, gares désertes, cimetières au pied des immeubles... Vient le temps des inondations, ensuite de la neige. De semaine en semaine, l'éclairage diminue, les villes s'allument. La cimenterie, la boîte de nuit, c'est à Toul ou à Commercy ? A chaque trajet, de cette matière fascinante et profuse, on enrichit le détail par écrit, sans revenir sur l'état premier. Travail du regard sur ces apparitions répétées, fragmentaires, discontinues, afin d'inscrire la réalité dans un espace recréé jusqu'à ce que forme et construction l'emportent sur le chaos de la vision - beauté arrachée à un paysage dévasté pourtant tellement riche d'humanité. «Parvenir au réel, et même en capter des facettes cachées par une écriture délibérément dégagée de la fiction du romanesque, tel est le pari tenu de bout en bout par François Bon, dans ce livre qui, de la profusion des détails, tient sa singulière beauté.» Jean-Claude Lebrun, L'Humanité.

Paysage fer

Proust avait sa madeleine. François Bon a sa machine à écrire, sa règle à calcul, son microscope et sa voiture à pédales. Autant d'objets qui lui permettent de dresser un portrait beau et mélancolique de la France modeste des cinquante dernières années. Dans cette autobiographie en mosaïque, François Bon égrène ses souvenirs et dévoile la géographie de ses territoires personnels en une soixantaine de textes à la fois sobres et poignants.

Autobiographie des objets

Soient douze chiffres de zéro à onze, tirés au sort, puis peints, dessinés, photographiés, filmes par douze artistes. Soient ces douze mêmes chiffres attribués aléatoirement et racontés par douze écrivains. Voici le nouveau volume - hors série - de la collection " KB ". Entièrement guide par le hasard, il se révèle plein des surprises offertes par le talent des vingt-quatre contributeurs.

Nombres - De zéro à onze

[extirper du ciel lourd tout le son qu'il contient, déploie au travers de l'air opaque un trait de scie métal, la ville s'ouvre].

La ville est ce cri

'C'est d'abord un livre, Sortie d'usine, qui, en 1982, « s'impose comme un coup de force » selon le mot de Pierre Bergounioux. Le roman faisait en quatre semaines le tour d'une aliénation vécue de l'intérieur, évoquant le plus terrible - accident, mutilation, aliénation au travail - et surtout le plus profond des existences ouvrières : mort à soi-même, enfermement dans une vie parallèle qui ne croise jamais le chemin de son destin. François Bon dressait ainsi, dans une langue rare, heurtée, l'inventaire des abandons et des oublis, au premier rang desquels celui de vivre. Il affichait la mécanisation de l'homme amputé de ses sensations, rendu sourd, indifférent au monde par l'agression trop forte d'un univers réglé, minuté, totalitaire. (Dominique Viart, François Bon. Étude de l'ouvre, Bordas, 2008).

Sortie d'usine

Si l'histoire des Rolling Stones nous dit la mutation des années 60, et celle de Bob Dylan comment, de 1958 à 1963, elle s'est préparée, le succès massif de Led Zeppelin incarne les années 70.
Une musique complexe, encore ancrée dans le blues, et quelques hymnes, la force brutale de Whole Lotta Love, ou ce Stairway to heaven, encore aujourd'hui le morceau le plus diffusé sur les radios américaines.
Pourquoi ces quatre musiciens (Jimmy Page, Robert Plant, John Paul Jones et John " Bonzo " Bonham), qui auraient pu ne jamais se croiser (deux professionnels aguerris des studios de Londres, deux amateurs de la banlieue de Birmingham), restent-ils quarante ans après, des icônes (25 millions de demandes de billets pour leur dernier concert à Londres le 10 décembre 2007...) ? Le mystère est d'autant plus entier que, contrairement à Dylan ou aux Stones, on a l'impression, avec Led Zeppelin, d'être confronté à une machine étanche aux influences et aux conflits de leur temps. Lancé en juillet 1968, le groupe se dissout à la mort de son batteur, John Bonham, en septembre 1980 : mais en douze disques, ces hommes sont pourtant les exacts marqueurs de la décennie 70. Marqueurs de l'internationalisation (on dirait mondialisation aujourd'hui) de la culture, du poids symbolique de l'Amérique, et de tout ce qui a jailli dans la mutation de 1968 devenu maintenant phénomène de masse : drogue, libération des moeurs. De ces indicateurs nouveaux aussi : violence, grandes foules, consommation culte, explosion de la publicité. Nous y sommes encore.
Plus qu'une simple biographie, la fresque d'une décennie compacte et opaque à la fois, prenant pour point d'appui l'épopée du symbole culturel de tous ses excès.

Impatience

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