A la fenêtre du transsibérien

Jacques Moulin est un poète de la vue et du son. Il écrit pour donner au chant du monde une langue, une métrique et un rythme. Il en tisse avec les mots sa tessiture, tresse les liens entre la flore, la faune et notre humanité. Son écriture ourle une attention à mettre en langue les microcosmes de notre monde et de sa nature. Elle en écrit les lumières et les ombres, les bruits et les sons, les formes et les vies, jusqu'à l'écho de ses déchirures. C'est naturellement qu'il a posé son regard sur des oeuvres d'artistes. Comme on pose un regard sur un paysage, comme on tend son oreille au chant d'une mésange, il les accueille dans ses pages en tenant la distance qui les font entrer dans son texte ; sans les y emprisonner mais en s'en nourrissant. C'est ce double mouvement d'attention et de saisie qui porte les textes qu'ont suscités les oeuvres qu'il a rencontrées. Ce sont ces cheminements de l'oeuvre au texte et de l'image à l'écrit que ce livre décline. Non pas commenter mais répondre comme à une invitation ou à une question. Non préempter mais butiner quelques tons, quelques couleurs et lumières, et donner à ces oeuvres, le temps d'une lecture, une voix. Jacques Moulin fait partie de ces écrivains qui donnent du corps et de l'esprit aux oeuvres.

Ecrire à vue

Journal de campagne

Entre les arbres

Trianon and the queen's hamlet at Versailles

Ce qui du jour ou de la nuit s'agite sur les îles permet de rapprocher le monde et les choses de soi, tout ce qui à la, fois s'impose et s'en échappe, ce qui s'oblige et se dérobe à nous-mêmes. Et tout ce qui est vu, sous la succession de ces instants concentrant l'attention, vient en nous de manière à nous habiter avec la violence de la subtilité et de la discrétion. Ces Archives d'îles de Jacques Moulin, où alternent prose et vers libres, ne sont pas des archives fictives, elles sont bien réelles. Les îles de Sein, de Batz, de Bréhat et d'Ouessant apparaissent comme autant de lieux où l'on s'avance sans prudence face à l'absence de murs, si ce n'est à l'affront des limites de la mer et du ciel, quels que soient les noms que l'on donne à ceux-ci, comme à tout ce qui les habite. Les îles sont le lieu de l'homme. Lieux d'incertitude, de l'ailleurs radical, ils conduisent à une méditation sur ce qui, entre hauteur/ et profondeur, gronde, comme pour se tenir au gouffre / pour se donner du coeur à l'abyme : lieux où la frontière fragile qui nous sépare (de ce qui est) semble se déchirer.

Archives d'îles

La passion d'un pays, le pays de Caux, ses falaises, ses pierres, ses végétations, son ressac. Le langage, comme récolte de blé mental, est entièrement moulu, remodelé dans son moulin, dans sa broyeuse inventive, syntaxe neuve, vocabulaire sensuel, tellurique, alchimies de la terre et du levain où les mots sont du bon grain à semer et ressemer pour des recommencements, usage de l'ellipse, du "parlé" , comme naturel, une sémantique du terroir qui fait miroir et non pas nostalgie [... ] heureux de constater comment dans cette écriture la connaissance devient cette effervescente matérialité du verbe, qui se fait terre autant qu'il se fait chair ! Charles Dobzynski Je viens d'un pays où chaque jardin se dépose aux brisants. La falaise sur la mer. Le jardin sur la falaise face à la mer. Le portique des ports sous la main au bout de l'allée du jardin brisé. Le poème face à l'espace. L'espace du poème face aux falaises et à la mer. J'ai toujours baissé les yeux devant la mer pour mieux en mesurer l'abîme depuis les hautes falaises. Pour entrer la mer en soi l'énigme des algues et à coup sûr la plasticité résistante du galet. Mais plus sûrement encore pour dire les phares. Ces hautes phrases des mers dressées comme des galets de conquête qui tiennent l'amer à l'égal des falaises. Retiennent nos pas. Eclairent la nuit de qui tente un passage. De qui cherche à se frayer un chemin de côte vers l'intérieur de soi. J'ai cheminé dos à la mer comme pour rentrer chez moi. Pour retourner au jardin caler le galet hors de ma bouche.

Un galet dans la bouche

Depuis la création du pavillon élevé par Le Vau pour Louis XIV, Trianon fut pour la famille royale une oasis en marge de la vie politique, loin des rituels de la monarchie. Louis XV y donna libre cours sa passion pour la botanique et y créa un petit château de campagne extrêmement raffiné, exemple rayonnant de l'excellence artistique française. Marie-Antoinette y développa â son tour l'art des jardins, puis Napoléon et Louis-Philippe y trouvèrent un refuge paisible. A quelques minutes de Versailles mais loin des contraintes de la cour, le domaine de Trianon devint un idéal de beauté et de paix, qui a su conserver son rait d'origine. Entouré de jardins qui comptent parmi les plus précieux de France, il nous transmet une idée de ce que Talleyrand appelait le "plaisir de vivre". Jacques Moulin raconte le développement du lieu et son importance dans le contexte politique et culturel de l'époque, tandis qu'Yves Cartier évoque les riches collections de mobilier. Anecdotes et récits se succèdent, appuyés par un somptueux reportage photographique inédit, mené par Francis Hammond.

A la fenêtre du transsibérien

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