Insensément ton corps

Quelques-uns s'intéressent à mon bide. Moi c'est l'orgue qui m'impressionne. Un magicien du verbe a tranché. Je m'appellerais Orgambide. Un nom qui me va à ravir pour des raisons tant musicales que volumétriques. Un livre né des noces du dégoût et de l'ivresse. Je ne suis pas dans mon assiette. J'ai quelques berges de plus qu'il n'en faut pour encore nourrir des illusions exorbitantes sur la disparition des cancers. Je vais vous faire un aveu : la ville me fait peur, elle et son langage médical. Car telle est, oui, l'étrangeté de cette ville que l'on y parle qu'avec les mots de la maladie, de la guérison et de la mort. [...] M. M.

Orgambide. Scenes De La Vie Perdante

Sacre de la femme

Chants de la tombée des jours

" Ce livre n'est pas l'histoire d'une rupture intellectuelle d'avec une science intellectuelle. C'est une charge contre la rationalisation déshumanisante de la vie, ici et ailleurs, mondialisée. C'est une expérience de la contre-raison menée de l'intérieur des forces brutes, sauvages, fleurant l'animalité, qui, en moi, et très tôt, s'opposèrent au gouvernement de la raison. Ces forces sont celles de la parole, aptes à signifier, à éclairer et à fonder. Leur paysage est tout le contraire d'un laboratoire où l'on combinerait, dans le sérieux et la componction, les éléments destinés à rendre le problème de la complexité soluble dans la réponse scientifique. Non, c'est une réalité brûlante et saignante, inspirée, en grand besoin de s'affirmer comme substitut à des modes de pensée, qu'ils soient spirituels ou matériels, dont l'expansion met la mort dans l'âme, et ne peut plus fournir aux hommes désemparés que l'espoir languissant de vivoter, au lieu de la subversion désespérée de vivre. "
Marcel Moreau

Lecture irrationnelle de la vie

«Donc, jadis, je suis allé vers les mots pour leur odeur, leur chair et pour le bruit très érotique qu'émettaient leurs enjambées sur les pages de tel livre, sur les lèvres de telle bouche. Donc, j'ai commencé à écrire d'instinct ce que ma conscience espérait pour son agrandissement et mon esprit pour sa libération. Donc, ce donc est l'autre nom que je donne au rythme qui m'a mis dans l'impérieuse nécessité de faire oeuvre littéraire des mouvements les plus intimes de ma vie organique. Donc, c'est ainsi que mon corps a écrit ce qu'il a écrit à la température des sensations et des désirs que lui inspirait sa relation amoureuse ou polémique avec les fondements de l'être, selon que cet être puisait l'essentiel de sa respiration dans un souffle d'avant le cadastre ou selon qu'il l'abandonnait à la mécanique des inhalations de concepts. Donc, ce livre fait monter le son d'une existence passée à rendre sa musique familière à l'obscur tonnerre du dernier des crescendos, celui-là même qui a sans doute manqué au Boléro de Ravel pour être assourdissant tout en demeurant indiciblement mélodieux. Donc.»
Marcel Moreau.

Des Hallalis dans les alléluias

Il ne suffit pas de dire " l'amour est aveugle ". Il faut qu'il soit aveugle s'il veut parvenir à voir, de ses yeux voir, dans la coïncidence des offrandes, l'ineffable beauté de ce qui ne peut être connu. Il en va de l'amour fou comme de l'amour en Dieu. Il se tend vers un extrême où Vie et Mort sont indifférentes. Répondent indifféremment à l'obscur désir de ne plus vivre, de ne plus jamais mourir.

Amours à en mourir

La compagnie des femmes

L'écrivain des paroxysmes, l'homme de la fureur et du cri n'était pas allé au bout de ses épreuves. Voici qu'un jour lui est portée l'estocade de l'impuissance à écrire. Ce fou des mots est trahi par les mots. C'est littéralement plus qu'il n'en peut supporter. Il tombe dans l'innommable comme dans le dernier cercle de son enfer. Au bord de la mort, il se bat avec le démon rebelle qui, tant bien que mal, lui avait permis de vivre. Un amour ne résiste pas à cette obsession et la femme qu'il tente de retenir dans l'ailleurs-de l'érotisme finit, lassée, par le quitter. C'est le point ultime de la crise qui, cette fois, paraît sans retour. Un livre en sort pourtant parce qu'il a été préféré au néant. Jamais mieux que dans ce fleuve de feu n'auront été cernés le désespoir et le salut que, pour un écrivain, peut signifier l'acte d'écrire. C'est le moment d'une expérience limite, où les qualités et les défauts d'un auteur sont portés à l'incandescence. Etrange livre, d'une démence grandiose, où un homme se bat avec les mots comme Jacob avec l'Ange et sort de ce duel à la fois brisé et triomphant. Cette longue plainte furieuse, toute en jaillissements saccadés, comme sort le sang d'une artère coupée, a la beauté convulsive que louait Baudelaire. Paul-Jean Franceschini.

Insensément ton corps

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