En Mémoire Du Lit

«Que ça espère ou désespère, que ça pleure ou rie, que ça chante ou se moque, tous les tons sont permis aux singuliers parleurs qui se déchaînent ici, chacun pris dans son soliloque et peut-être sauvé par lui : un géant épris d'une petite fille, une vieille femme acharnée de bal, un malade à son réveil se prenant pour Lazare, un ancien boxeur à la dérive exigeant qu'on se souvienne de lui, une putain qu'envahit la musique, un petit garçon sur le point de commettre un crime, un fanatique de football, etc. Et sans doute chacune de ces voix singulières pourrait-elle reprendre à son compte les mots de l'écrivain mis en scène dans "Pied à pied", le dernier monologue du livre : "Quand je repense à mon histoire, j'ai dû sans le savoir être arrêté à la saison où jouir foudroie, où la mer désespère, où mourir commence à se deviner, où l'on sent que boire n'épuise pas la soif, où la première femme nue vous aveugle parce qu'elle est l'autre absolue. Et on dirait que je ne peux pas en revenir.» Ludovic Janvier.

Tue-le ! : (voix)

Un amoureux des chèvres, un assassin désespéré, un gigolo timide, un écrivain supplicié, un colosse en mal de papa, une putain en mal d'amour, un parleur fasciné par l'écoute, un conférencier qui renonce à parler, etc., voici un deuxième recueil de Brèves d'amour, où Ludovic Janvier laisse la vie continuer son soliloque et l'écriture son travail d'auscultation.Marcheurs qui rêvent, dormeurs debout, gisants ravis:autant de voix cherchant la nôtre en espérant la délivrance.

Breves d'amour - ii - en memoire du lit

«Je mords parce que le mot chien ne mord pas je mords pour creuser dans l'épaisseur présente pour prendre ta chaleur et ta saveur je mords téteur inachevé qui s'attaque à l'impossible d'être toi et qui s'acharne à tenir dans le temps par colère et manger et pour arrêter ce parfum toi qui est voyage impatient qui sent le gouffre au coeur de la douceur.» Ludovic Janvier.

Doucement avec l'ange

Qui va là ? C'est une femme, elle écrit, et d'abord le désir de se donner aux yeux, depuis la petite fille qui, tête renversée vers les étoiles, déclare qu'elle veut «faire actrice», jusqu'à la comédienne qui, de train en train et de scène en scène, joue sa vie en attendant les rôles. Mais elle est aussi cette insolente qui ricane face à tous les sérieux. Cette amoureuse qui voudrait confier aux mots l'amour et le manque d'amour. Cette femme étonnée de soi à qui le regard des autres ne suffit plus pour se comprendre. Il lui faut un théâtre plus vrai, où dire plus, être plus nue, déclarer les surprises du rêve aussi bien que les folies du corps, le tourment d'une musique, l'envie de mourir, le gris d'une ville, les semblables qu'on touche et ceux qu'on regarde passer, mille sueurs, l'ennui, la chair d'une voix, le dégoût, la soif, le ciel. Ce théâtre plus vrai, c'est l'écriture. Le dernier rôle, il est là, vivace et couché dans un livre, le livre qu'on laisse après soi comme avis de passage.

Naissance

L'écrivain revisite les lieux emblématiques de la capitale française, de la place des Abbesses à la brasserie Zeyer, dans cet ouvrage érudit et poétique en forme d'abécédaire.

Paris par coeur

" Je ne cherche pas l'essor, l'oubli, la grâce, je sais qu'ils me sont impossibles. Et d'ailleurs je ne le voudrais pas. L'ange me fait peur. Non, je cherche la présence et le poids, ou plus exactement la présence me cherche, le poids me trouve, le poids sur moi de la lumière comme un mur, la présence à plein regard de la mer qui fait masse ou du feuillage hanté par le ciel. De sorte que les jours de timidité, ou de trop fort vouloir, je reste pris dans la glue du moment, prisonnier du trop plein jusqu'à la nausée. Les jours de décision, j'allais dire de légèreté mais ne te vante pas, je vois sortir de moi une réponse, plus ou moins claire, plus ou moins simple, plus ou moins forte. Content ? Non, jamais content. Mais quand même, content ".
Ludovic Janvier

Bientôt le soleil

Ce roman ne raconte pas une histoire mais des centaines - nées les unes des autres - et menées selon un rythme de sang, de rage. Elles donnent à voir un paysage convulsif, où les événements n'ont jamais de repos, pas plus de repos que le « héros » - labile et sans nom - qui, sans ménagement, remonte - et nous entraîne avec lui - des zones pourrissantes où la fascination l'arrête longtemps, jusqu'aux sales jours d'enfance où règne l'abandon. Sans jamais quitter la couleur érotique la plus violente, la plus fastueuse, la plus obsessionnelle. On ressent une émotion physique à la lecture de cette brillante liturgie du sexe et de la mort. La décomposition - suggérée par Ludovic Janvier - s'impose d'abord au niveau du langage. Sa brutalité, souvent insoutenable, classe cet écrivain dans la lignée de Céline et de Bataille. Mais la torsion poétique que l'auteur impose à ses thèmes, porte le texte à une qualité tout à fait singulière.

En Mémoire Du Lit

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