1979. Morvan qu'on appelle La Morve n'est pas un mauvais Français puisqu'il est alcoolique et pratiquant, catholique élégiaque, tueur à gages scrofuleux, mais voilà, il se trompe de cible, il improvise, son commanditaire crise, le flic gigolo poétise, la victime désignée balise et Ramier, qui passait par là, héroïse. Quant aux deux petites gredines, pourquoi une petite et une grosse ? Et bien parce que Laure, elle est hardie.

Tarzan malade

Hervé Prudon est mort en 2017 d'un cancer annoncé. Les deux derniers mois de sa vie, il les a consacrés à écrire des poèmes qui témoignent avec lucidité de son dernier combat : revendication de la solitude, détachement, conscience de la mort qui vient, souci de celle qui reste seule. Ils dessinent au-delà de la mort la personnalité d'un homme radical, porteur d'une douleur existentielle qu' il cherchait à conjurer. Ecrits dans l'urgence, ces textes brefs et nerveux acquièrent un supplément de vigueur, de force et d'acuité. En dépit des circonstances, des traits d'humour viennent tempérer la sèche gravité du propos, loin de tout cynisme, de tout pathos. Ce court testament est à la fois une leçon de stoïcisme et un morceau de tendresse humaine à vif.

Devant la mort

René sortait de prison et Gourdon du commissariat. Ainsi, rien de fortuit à ce que l'un portât le vice sur son visage et l'autre un képi sur la tête. Nadia, elle, sortait de son lit. Quant à Rochette, il sortait peu de lui-même. Il portait sur le monde un regard d'enfant grincheux convié à une fête qui l'ennuie. Il n'avait pas encore choisi son déguisement, son masque de Mardi-Gris, mais les feux n'étaient pas d'artifice. Les masques devinrent funèbres et la danse vraiment macabre. Et Rochette s'improvisa Roi de ce carnaval sanglant...

Mardi-gris

" Pas de dialogue possible. Il est mort, c'est la vie. Ce qu'on peut dire d'une antichambre à l'autre, au seuil de la chambre des morts. On veut valser et vaciller, tout à la fois, se taire, alors on cause. Ce qui est dit, c'est du gris à côté de l'image, un commentaire, mais comment taire les calembours, les calomnies, l'impossibilité d'émettre un son qui s'articulerait autour d'une pensée pouvant voir la mort en face. "
D'une matinée mortifère à la soirée meurtrière, sur une feuille volante et volée d'agenda, un homme erre, derrière son hypothétique frère, dans Paris en demi-teinte, Hervé Prudon et Muzo vagabondent et digressent de concert.
Dans la schizophrénie, ça va tellement mieux quand on est deux.

Dead Line

L'amour exclut, l'amour est exclusif : Léa et Xavier sont greffés l'un à l'autre. Aimantés un soir, ils ne se quittent plus une minute. Le passé les encombre, la vie les bouscule. Tout s'écroule autour d'eux, qui n'ont rien, ne font rien, ne sont rien, l'un sans l'autre. Ils sont dans la déchirure de l'amour et le chantier de la renaissance. Même espèce animale, même nature éruptive, deux coeurs siamois. Ils savent aimer mais ne savent pas vivre. Romantiques ?Elle dit : "On était là, triste ou gai, sachant le désenchantement, et débarque un autre, dont on reconnaît la détresse. La chose est si joyeuse, on en est déséquilibré."Il dit : "L'aimer follement ne veut rien dire, cet amour fou, qui me fait marcher jusque chez elle la nuit, sous la pluie froide, pieds nus, ma folie d'amour est un bonheur sage."L'amour unique s'écrit à deux : Léa et Xavier racontent à chaud et à crans, alternativement, la même histoire, mais l'amour n'est jamais la même histoire. On passe du Requiem à L'Hymne à la Joie. On comprend que l'amour fasse peur, et envie. Sylvie Péju et Hervé Prudon sont écrivains. Hervé Prudon a publié chez Grasset Les hommes s'en vont (1998), Sylvie Péju a publié Scènes de la grande pauvreté (Le Seuil).

Venise attendra

L'auteur raconte sa descente aux enfers de la drogue et de l'alcool, ses voyages-fuites et sa vie à l'hôpital Cochin à Paris, sorte de refuge où il ne perd pas une miette de ce qu'il voit et subit

Cochin

Sainte-Mouise-sur-Dèche, banlieue. Deux moyens d'en sortir: par la porte _ mais alors on revient _ ou par la fenêtre _ et là, c'est radical. Pour Bonnes-Joues Schmitz, ça a été radical. Qui l'a suicidéoe La banlieue! affirme le commissaire Pojarski, qui professe le desesperanto.

Moi, je descends aux enfers suburbains, j'enquête, je m'enlise. Je me retrouve en prison, prison de glace, prison de femmes, F4. J'en suis l'otage et le gardien.
A PROPOS DE CET AUTEUR:
A lire d'urgence.
J.-C. Zylberstein, Le Nouvel Observateur.
Un texte d'une élégance rare, d'une ironie cinglante, d'une sensibilité à toute épreuve.
François Rivière, Les Nouvelles Littéraires.
Il y a des gens qui savent raconter; accrocher les détails cocasses. Prudon est un de ceux qui y excellent.
Cavana, Charlie-Hebdo.
Place à l'écriture qui fuse, à des histoires qui nous racontent la nôtre.
Pierre Lepape, Télérama.
L'aventure est morte et nos rêves aussi. Le livre de Prudon est remarquable et émouvant.
Charles Loszycer, L'Humanité.

Tarzan malade

Résumé

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Critiques

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