A quoi sert la littérature ?

«Je fouille et je bâtis : je dresse des plans que je ne suis pas, des cartes qu'une nouvelle découverte me fait modifier chaque jour. Je dresse des étais, j'écarte les déblais, je cimente, je mure, et de nouvelles brèches s'ouvrent, il me faut recommencer. L'énormité de la tâche ne me rebute pas : un temps viendra, je le sais, où le présent, le passé et l'avenir seront confondus dans un même mouvement puissant dont je ne serai plus exclu.»Danièle Sallenave.

Les portes de Gubbio

La vie des grands hommes appelle le témoignage, excite la mémoire, attise la piété - mais celle des hommes ordinaires ? Elle ne laisse pas de traces : obscure, anonyme, semblable à des milliers d'autres, à peine s'est-elle éteinte qu'elle est effacée, et nul n'en réveillera le souvenir. Par le hasard d'un congé forcé, un homme jeune rend pendant un mois visite à son grand-oncle. Tout les sépare, mais la parenté a tissé entre eux des liens diffus. Le vieil homme parle ; le jeune homme le photographie, le regarde et, le questionnant, s'étonne. Qu'a donc fait de sa vie ce vieil homme muré dans la sphère étroite d'une existence dont rien n'est venu l'arracher, qui n'a connu ni les livres ni les voyages et qui à l'extrême bord de sa vie, ne semble éprouver ni inquiétude ni regrets, mais seulement un muet assentiment au grand ordre des choses ? Il n'est rien, ni personne, et il le sait. Mais il est là, pour quelque temps encore. Il se tient très droit dans son fauteuil, il fixe sur l'objectif son oeil rond et malicieux.

Adieu

Vie fantome (la)

« Ne surestimons pas le « goût » moderne et juvénile de la fête : ce n’est qu’une version appauvrie des grands débordements dionysiaques, et des déchaînements transgressifs célébrés par Georges Bataille. Et les événements récents nous ont montré son revers faux et dangereux. Que « le goût de la fête » était l’autre nom et le paravent de l’inconscience. La face aimable d’un monde d’égoïsmes sombrement crispés sur le « moi d’abord et que le reste périsse ». Danièle Sallenave

La teuf et le virus

On dit que chaque jour, pendant trois minutes (les «trois minutes du diable»), le cours du monde est suspendu. Par cette brèche passent la folie, la ruse, la guerre, mais aussi la liberté, le rêve, l'audace, le plaisir.Ainsi, dans la nuit du 18 au 19 août 1991, tandis que les chars des putschistes pénètrent dans Moscou, des événements mystérieux se produisent. Dans un village français, un enfant mort réapparaît. À Turin, Monseigneur fait un cauchemar : on a volé le Saint Suaire ! Et trois misérables sont réveillés sur la place Rouge par la trompette du Jugement dernier.De Moscou à Paris, en passant par Varsovie et Berlin, une immense dérive gagne notre continent désaccordé. La guerre approche, des truands en tout genre trafiquent au long des routes. Dans leur croisade pour la reconquête du monde occidental, catholiques et orthodoxes rivalisent d'invention. Monseigneur peut dormir tranquille.

Les trois minutes du diable

Les personnages - humbles ou célèbres - des onze récits d'Un printemps froid sont saisis à un moment précis de leur vie, un moment où ils prennent conscience - où parfois nous prenons conscience pour eux - de participer à une sorte de mystère qui les dépasse, et cela leur donne - nous donne - un peu le vertige. Leur acquiescement ne va pas sans un renoncement à l'espoir et à la promesse. Les plus lucides doivent donc, pour continuer, ravaler la petite bouffée d'amertume qui leur est venue un jour à la pensée d'avoir été floués ; les autres ont toujours vécu dans le renoncement, sans jamais rien attendre d'exceptionnel. Autour de ces êtres, leur donnant l'apaisement, nous suggérant l'espoir, le monde avec ses larges fleuves qui roulent leurs eaux lentes, des reflets qui bougent entre les saules, des ciels bas sous la neige.

Un Printemps froid - Occasion

Le fond de l'air est frais - Occasion

Dans une ville d'Europe centrale soumise à l'oppression quotidienne d'un régime autoritaire, des mouvements sociaux se préparent que l'on tente d'étouffer.Ville imaginaire ? En tout cas, la liberté y -est assez menacée pour qu'un homme juge nécessaire de confier à un étranger retournant chez lui des papiers précieux. Au total, cinq cahiers couvrant la période d'octobre 1966 à juin 1967 : le journal de S., musicien, - neuf mois où, doutant de ses dons, S. s'est accordé un répit en s'attachant à écrire une biographie d'Egon Kaerner, compositeur mort trente ans plus tôt, que ses positions individualistes avaient fait écarter de toute charge officielle et que les autorités redécouvrent à leur manière maintenant que son œuvre connaît un succès international.Le destin de Kaerner préfigure-t-il celui de S. s'il suit la même voie? Ne peut-on être que « pharisien ou coupable »?La question court à travers les pages où S. a consigné ses actes, ses réflexions, ses angoisses devant les choix à faire concernant sa vocation, sa carrière, sa raison même -d'être.Ceux qui croisent sa route, Anne et Paul, Mme B., le vieux ,serviteur de Kaerner, bien d'autres encore, sont source d'images et d'exemples, surtout le vieil archéologue qui tranche à sa manière dans ses incertitudes en offrant la vision d’un devenir différent – si bien que passé, présent et futur se fondent en une construction romanesque d’une étonnante richesse.

A quoi sert la littérature ?

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