Un lésineur bienfaisant : cent cinquante et unième compliment panégyrique en l'honneur de M. de Montyon

Rond-Point des Champs-Elysées est un receuil de textes de Paul Morand, paru en 1935. Il se compose de quatre parties : I. Manières d'aujourd'hui ; II. A travers hommes et villes ; III. Dernières nouvelles de l'étranger ; IV. La joie de vivre.

Rond-Point des Champs-Elysées

" Fût-il écrit à l'écart de son grand œuvre, le moindre article offre à un écrivain l'occasion de tout révéler : son intelligence, son regard, ses convictions intimes et ce qui remplit sa boîte à outils. Dans ses chroniques, Paul Morand possède cette transparence essentielle. Pays, visages et souvenirs défilent sans que nous cessions de le rencontrer, immuable, presque immobile, revenu de tout pour aller plus vite ailleurs, sur une Terre incapable de le décharmer. Un match de basket-ball en terre biblique offre le même mystère millénaire que l'écoute de la Septième de Beethoven, sur le gramophone d'un bivouac, dans la nuit d'un village nigérien ; un séisme - Mexique ou Japon, il a connu les deux - possède la nervosité tétanique du ballet des vieux taxis londoniens ; aux " petits pas secs et compassés " de sa chatte chinchilla répond le bourdon d'un appareil sorti du pont d'un porte-avions, dans la baie de Manille, "comme une mouche d'argent d'une fleur de fer ". Dégagées des obligations d'une forme, les chroniques de Morand ont cette grâce de la confidence que ses essais n'atteignent que par instants. Plus vagabondes que ses récits de voyage, plus impromptues que ses fictions, elles s'affranchissent de tout et pétillent de liberté. De là son brio quand il traite ce qui ne se remarque plus à force d'être côtoyé : le chat, la maison, le feu dans l'âtre, la lumière de la forêt en été, le plat du jour. Il voit tout avec un œil de rapace. Sa nature le poussait à la retenue ; les chroniques l'auront, un temps, forcé à se découvrir. Elles ont ce côté révélateur des grandes demeures où chaque pièce, dans la patine et l'achèvement du confort, offre le portrait du maître de maison. En laissant voir son univers, et d'abord la France, au travers de son regard privilégié, Morand révèle les manières du monde qu'il a vu disparaître. " J.-F. Fogel

Chroniques. 1931-1954

Dans les châteaux royaux de la Hofburg et de Schönbrunn, lorsqu'un membre de la famille impériale va mourir, un fantôme apparaît. Sur ses chaussons de danseuse et dans sa robe à traîne, la Dame Blanche des Habsbourg fait la navette d'un trépas à l'autre. Cette ravageante beauté a fort à faire : les Habsbourg ne sont pas, comme les Atrides, une famille d'assassins mais plutôt une famille d'assassinés. La tragédie est leur lot. Dans le décor prestigieux de la Vienne d'autrefois, la Dame Blanche ouvre ici un défilé d'ombres illustres : Marie-Louise et l'Aiglon, Maximilien et Charlotte, Rodolphe, François-Joseph et Elisabeth, l'inoubliable Sissi, les voici tous ressuscités en une éblouissante évocation sous la plume magique de Paul Morand qui leur rend, l'espace d'un livre, les couleurs de la vie. Avec la rigueur de l'historien et la sensibilité du romancier, Paul Morand nous livre les secrets de cour des Habsbourg, qui furent souvent aussi les secrets de la politique de leur temps.

La dame blanche des Habsbourg

Hiver caraïbe

Paul Morand, l'un des écrivains majeurs du xxe siècle a composé en 1966 une Anthologie de la littérature équestre réunissant les plus beaux textes consacrés au cheval et à son utilisation. Traités d'équitation, Précis vétérinaires, Manuels d'hippologie : de Xénophon à Nuno Oliveira, Paul Morand n'oublie aucun des grands maîtres de l'oeuvre équestre. Depuis longtemps introuvable, cette anthologie méritait une réédition. C'est chose faite, avec une brillante présentation de l'écrivain Jérôme Garcin, qui partage avec Paul Morand l'amour de la littérature et la passion de l'équitation.

Anthologie de la littérature équestre

D'autres Venise

«Il me suffisait de voir Clotilde roucoulante et courte d'haleine, projetée hors d'elle-même, tout son corps démonté, les mouvements de sa tête, de ses hanches sautant comme des ressorts, Clotilde possédée dans mes bras par quelque chose qui n'était pas moi, pour me mettre en déroute. Chaque nuit j'étais vaincu par cette ménade qui ne vivait que pour le moment où elle n'avait plus à contenter qu'elle-même.Lorsque nos corps enclavés enfin se dénouaient, et que je sortais du lit, mes reins n'étaient pas seulement vides; j'avais l'armature morale brisée. Clotilde était tuante.»

Un lésineur bienfaisant : cent cinquante et unième compliment panégyrique en l'honneur de M. de Montyon

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