Ils ont tué Vénus Ladouceur

Elle dormait, il repoussa le drap, contempla le corps peint de sa femme, corps brodé et éployé sous lui tout à l'heure, embrassa, aux poignets, les bracelets d'encre couleur ardoise. Elle se retourna avec un gémissement d'enfant puni, découvrit la courbe rétractile du ventre où, des flancs étroits au renflement du sexe glabre, le charme tibétain déclinait l'estompe concentrique de ses disques radieux, et dans l'or, l'argent, le bleu et le pourpre, ses montagnes sinueuses, ses flammes brèves, ses sceptres dardés, l'entrelacs ténu de ses scorpions et de ses démons. En deux semaines, le tatoueur d'Anvers avait exécuté avec une minutie toute flamande son travail d'enlumineur.

Servantes de l'oeil

«De retour des Amirantes, mon père surprit ma mère sur une varangue, un soir où la pluie de la mousson d'été ployait les cocoteraies de Mahé avant de rafraîchir et d'empoisser tout le continent Indien : dans cette scène fondatrice, ma mère s'ennuie, mon père l'observe depuis quelques instants, Mahé la luxuriante dresse les forêts d'émeraude de ses montagnettes et de son Morne depuis 650 millions d'années, et peut-être, si pas plus que mon père je n'ai su me passer des îles, suis-je alors ce lézard vert qui les guigne de son ?il planétaire sur une balustrade de bois, ou encore et seulement cette noix de coco qui, décapitée et chevelue, vient de choir et roule sur le sable que l'averse assombrit.»

Ils ont tue venus ladouceur

Treize femmes écrivains confient leurs passions, leurs désirs, leurs fantasmes les plus fous et les plus secrets.
Un recueil de nouvelles où chaque femme fait assaut d'imagination et de talent pour émouvoir ou surprendre.
De tous les troubles et de tous les styles qui composent cet hymne au plaisir, le lecteur sort grisé et porte un regard nouveau sur ces écrivains qu'il pensait si bien connaître.
Jeanne de Berg. Lucie de Boutiny. Muriel Cerf. Madeleine Chapsal. Maire-Laure Dougnac. Florence Dugas. Marie Gray. Michèle Larue. Clarisse Nicoïdski. Françoise Rey. Alina Reyes. Sonia Rykiel. Astrid Schilling.

Passions de femmes - Occasion

" Il se peut que je te la retrouve, Otto von Klemp, soupira-t-il, mais ce que tu ne retrouveras pas, c'est ce sourire dont tu parles tant depuis qu'il t'a été assigné de rêver d'elle, ce sourire de chaux vive de jadis, qui éclairait la fournaise de cette sierra pauvre comme l'Inde, sourire sans lequel, en bon molosse pillard, dévoué et nourri, je ne te l'aurais pas rapportée vive et gigotante et curieuse de la nouveauté, rapportée pour que tu pénètres sa rose brune en ahanant pire que si tu avais de l'asthme, ce que de la chambre voisine j'ai entendu, alors que pour elle c'était une activité d'un genre tellement bizarre qu'elle valait qu'on s'y essaie rien qu'une fois, et ta bite, un hochet qu'elle observait avec la gravité confondante des enfants devant un jeu inconnu dont il s'agit d'apprendre les règles pour s'en désintéresser plus complètement ensuite.
"

L'homme du souterrain

la femme au chat

Nuits farouches, secrets gardés. Nuits antiques, chœur des filles de Peliatan à la tête casquée d'or, nuit râmâyanesque aux murs de Prambanan, nuits des rois d'Ur de Sumer et d'Akkad, nuits babyloniennes de Borobudur, nuit carolingiennes, chars des rois fainéants sur les routes de java, central et chaume au murs des temples, nuits américaines de Djakarta l'interlope la violente la crapularde cité des terrains vagues, des gélijaks à moteur, du drive-in et des canaux de boue. Nuit hermétique, nuit dionysienne, nuit poisseuse de mousson, gouffre aux chimères. Nuits d'ultra-violence, transe et spasme, les chamanes ont quinze ans, fument la morphine, marchent sur le feu et flanquent des peignées aux flics. Pays d'éternelle jeunesse. A l'est du détroit de Makassar les îles n'ont pas fini d'émerger, les fond marins de se creuser et la terre de trembler pendant que le vieux lézard de l'ère primaire rampe encore sur l'île de Komodo.

Le diable vert

" Parlons, écrivons, essayons de pousser les murs, voulez-vous ? " Le 4 juin 2004, ébranlée par les échos que l'affaire Cantat réveille en elle, Muriel Cerf adresse une lettre au reclus de Vilnius : " On vous a acculé, réduit à néant, et vous ne vous justifiez de rien... Vous priez qu'on vous entende, et l'on détourne la tête... " Bertrand Cantat lui répond. Deux nuits s'entrechoquent. Une correspondance s'engage. Bien qu'elle sache ce que " violence conjugale " veut dire, davantage que le geste définitif c'est la " bascule dans l'imprudence absolue de l'amour " que Muriel Cerf évoque ici. Car " il y a des stratégies fatales qui sont bourrées de sens. Vous n'aviez pas de stratégie, aucune, et vous aimiez cette femme, qu'y pouviez-vous ? Il y a cette espèce de dénuement drogué où vous met l'obsession. Je connais cet état-là, où l'on est dilapidé. " Ce livre d'effroi et de passion n'est ni d'un juge, ni d'un avocat. C'est l'exploration littéraire et poétique d'un mythe d'aujourd'hui : Orphée a tué Eurydice. " C'est un roman, aussi, qui parle d'actes - ceux d'amour et de mort - et tente d'en cerner les mobiles. " Un roman qui peut s'incarner dans la vie de chacun.

Ils ont tué Vénus Ladouceur

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