Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Cauchemar en rose

La feuille de rose est à usages multiples, depuis l'industrie du parfum, qu'elle alimente, jusqu'à la confection d'une variété de ratafia particulièrement savoureuse. Mais, en fait de boisson alcoolisée, c'est dans un singulier pastis que se trouve cet horticulteur des Alpes-Maritimes lorsqu'il découvre, une nuit, dans une de ses serres, où il lui avait précisément donné rendez-vous une jeune, séduisante, et peu farouche, cueilleuse de fleurs, torturée, mutilée et assassinée à coups de sécateur. Qu'autour de lui s'agitent, dans les jours suivants, un père prodigue littéralement tombé du ciel, une demi-sour aussi ravissante qu'aguicheuse, sa propre épouse à la cuisse plus que légère, un promoteur immobilier dépourvu de scrupules - tant pis pour le pléonasme -, une huile du « mitan » niçois, et quelques barbillons de seconde zone, n'est certes pas fait pour arranger les choses. Il n'en faut pas davantage pour que se défasse une réputation de parfait honnête homme... qui n'était d'ailleurs pas tout à fait méritée. Et, détail curieux, dans ces champs de rosiers, dont le grand soleil exalte couleurs et senteurs, personne ne semble pourtant au parfum.

Ratafia de roses

"Sur tout l'alcool qui se boit à Marseille, à Marseille et ailleurs, y'en a une bonne part qui entre en France sans dire bonjour aux Contributions indirectes. Tu m'as compris... Bon, je vois que tu saisis. T'es pas si bête que tu en as l'air. Bon, dis-toi qu'un rafiot part d'Anvers, avec à bord une cargaison de tord-boyaux à 96°, en principe à destination de Gênes. Je dis en principe, parce que ce serait malheureux d'aller payer le coup aux Ritals quand on a soif chez nous. Alors, cette gnole, on s'arrange pour la débarquer sur la côte en douce et sans dégâts. Par bidons de cinquante litres, on immerge la camelote, dans trois, quatre coins tranquilles, où, dans les nuits qui suivent, des amis viennent faire le ramassage. C'est pas plus difficile que ça."

La fine à l'eau

Un mur de briques m'interdit tout recul. Je n'ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s'écrouler tout d'une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n'est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l'impasse.

Qui sème le feu

Terminus cimetière

De la baraque aux cent mille portes, on se tire comme on peut. Parfois, un crochet et une corde, ça suffit. Et après ça, vive la liberté ! Sauf que la liberté, ce n'est pas toujours drôle, quand on est possesseur d'un secret qui vaut des kilos d'or. Et surtout lorsqu'il y a foule au guichet des renseignements et que la bande à Féfé-L'Innocent, qui n'est pas composée d'enfants de chour, a décidé une fois pour toutes que la bonne soupe, c'était pour elle !

Polka dans le champ de tir

Non, je ne rêve pas et je n'ai pas la berlue. C'est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n'est pas en papier mâché, elle...

Cache-cache au purgatoire

- Boule en verre ? marc de café ? les taches d'encre ? les épingles ou tout simplement les cartes ? - Rien du tout, fait l'autre en allumant une cigarette. Là, je flaire le flic. C'est pas que je sois mal avec eux. Je suis déclaré à la Préfecture, enregistré, paré. Jamais d'ennuis jusqu'ici. Mais avec les cézigues, on ne sait jamais. Suffit d'un qui ait des embarras gastriques ou des besoins d'argent pour garnir le soulier de Noël de sa dame. - Peut-être vous êtes-vous trompé d'adresse ? d'étage ? je suggère sans conviction, en balançant une nouvelle ration d'encens dans les cassolettes, dans le vague espoir que l'odeur intimidera le monsieur. - Non grommelle-t-il, je me gourre pas. Je me gourre jamais quand j'ai une conversation à avoir avec quelqu'un.

Cauchemar en rose

Résumé

Plus de livres de Ange Bastiani

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques