Non, je ne rêve pas et je n'ai pas la berlue. C'est bien le général de Gaulle en effigie. Un masque de Carnaval en carton-pâte. Quant à la mitraillette, elle n'est pas en papier mâché, elle...

Cache-cache au purgatoire

La feuille de rose est à usages multiples, depuis l'industrie du parfum, qu'elle alimente, jusqu'à la confection d'une variété de ratafia particulièrement savoureuse. Mais, en fait de boisson alcoolisée, c'est dans un singulier pastis que se trouve cet horticulteur des Alpes-Maritimes lorsqu'il découvre, une nuit, dans une de ses serres, où il lui avait précisément donné rendez-vous une jeune, séduisante, et peu farouche, cueilleuse de fleurs, torturée, mutilée et assassinée à coups de sécateur. Qu'autour de lui s'agitent, dans les jours suivants, un père prodigue littéralement tombé du ciel, une demi-soeur aussi ravissante qu'aguicheuse, sa propre épouse à la cuisse plus que légère, un promoteur immobilier dépourvu de scrupules - tant pis pour le pléonasme -, une huile du « mitan » niçois, et quelques barbillons de seconde zone, n'est certes pas fait pour arranger les choses. Il n'en faut pas davantage pour que se défasse une réputation de parfait honnête homme... qui n'était d'ailleurs pas tout à fait méritée. Et, détail curieux, dans ces champs de rosiers, dont le grand soleil exalte couleurs et senteurs, personne ne semble pourtant au parfum.

Ratafia de roses

Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Cauchemar en rose

Un mur de briques m'interdit tout recul. Je n'ai plus une seconde à perdre. Non, je ne lui veux aucun mal. Mais je saisis ma bouteille par le goulot et, me ruant droit sur le type, je la lui brise à toute volée sur le crâne. Il pousse un cri rauque, vacille, tire deux autres balles qui vont se perdre dans le décor. Avec ce qui me reste de la bouteille au cul cassé, je frappe encore. Une fois, deux fois, trois fois. A la tempe, sur le front, en plein visage. Et il finit par s'écrouler tout d'une pièce au milieu de la ruelle, abandonnant sa torche toujours allumée qui va rouler dans le ruisseau. Mais sa lueur n'est plus rien à côté des éclairs que lancent les flammes en train de danser au fond de l'impasse.

Qui sème le feu

- Boule en verre ? marc de café ? les taches d'encre ? les épingles ou tout simplement les cartes ? - Rien du tout, fait l'autre en allumant une cigarette. Là, je flaire le flic. C'est pas que je sois mal avec eux. Je suis déclaré à la Préfecture, enregistré, paré. Jamais d'ennuis jusqu'ici. Mais avec les cézigues, on ne sait jamais. Suffit d'un qui ait des embarras gastriques ou des besoins d'argent pour garnir le soulier de Noël de sa dame. - Peut-être vous êtes-vous trompé d'adresse ? d'étage ? je suggère sans conviction, en balançant une nouvelle ration d'encens dans les cassolettes, dans le vague espoir que l'odeur intimidera le monsieur. - Non grommelle-t-il, je me gourre pas. Je me gourre jamais quand j'ai une conversation à avoir avec quelqu'un.

Coquin de Fakir

Miseria ! mes pauvres griffes. Dix ans de prestidigitation, vingt-cinq de travail à la tire... Monte-Carlo, Rome, San Francisco, Lourdes, Rio... pas une Exposition universelle, pas une Olympiade, pas un carnaval, pas un pèlerinage tant soit peu sérieux sans moi... et maintenant, tout juste bon à faire une fiche de tiercé et un peu de poussette à la roulette, au Casino. La femme qui avait arraché à son siège, sa masse boudinée dans la robe noire, passa affectueusement la main sur son crâne dégarni. - Bénito, pauvre Bénito, roucoula-t-elle, dis-toi qu'il te reste ta petite Mercédès, et remercie le Sacré-Cour. - Un jour, je ferai sauter la banque, assura l'homme, j'ai une martingale en or au point... enfin presque.

Le corso des tireurs

Monstres et merveilles

« - Tu es bien de Plouzévédé, François, ricana le plus petit des deux matelots, l'air d'un vrai plouc avec cette mousmé sous le bras. Quand je pense qu'avec le même nombre de points, tu pouvais emporter une bouteille de mousseux. Qu'est-ce que je dis une, deux peut-être. - De la pisse d'âne, rétorqua l'autre, avec l'accent rocailleux des Côtes-du-Nord. - Et alors ? Ça se laisse boire quand même, non ? Alors que tu es bien avancé d'avoir choisi cette poupée, sacré Mao (1). - Et si j'ai l'intention d'en faire cadeau à quelqu'un ? - À qui ? - Ça te regarde ? Son compagnon haussa les épaules ; tandis que François Riou couvait d'un oil tendre la marquise blonde en robe à paniers de satin bleu ciel qu'il serrait contre lui. Il était très grand, large d'épaules et avançait avec la démarche lente d'un bouf de labour. À son côté, le second marin tanguait un peu... 1 Mao : breton. »

Cache-cache au purgatoire

Résumé

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Critiques

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