Issue sans issue

Julie Malchair, nouvelle dactylo pour une revue scientifique, est une femme d'une beaute´ charmante et perturbante, apparemment sans passe´. Elle fait irruption dans la vie de Hasch, correcteur, et dans celle de ses colle`gues.
Par sa paresse et sa perversite´ nai¨ve, elle les entrai^ne a` se libe´rer des contraintes que la routine et les re`gles de la vie sociale leur imposent. S'ensuit alors une de´rision totale du travail, notamment par l'introduction du vin et de drogues qui conduisent a` un festin orgiaque dans le bureau.
Sa ta^che accomplie, Julie disparai^t.

Julie ou la dissolution

Ce livre parle de voyages, certains réels, d'autres imaginaires, et d'autres encore, prisonniers de l'ambiguïté entre les deux. Bien que la narration saute, se perde et digresse, ma figure centrale, ce sont ces signaux transmis à travers l'éther. Ceci s'applique autant aux musiciens javanais et à Debussy, durant l'ère coloniale du XIXe siècle, qu'à la musique de l'ère numérique au tournant du millénaire. Ces cent années d'expansion de la musique, médium généralement fluide, non verbal et non linéaire, nous ont préparés à l'océan électronique du siècle à venir. Tandis que le monde s'est transformé en océan d'information, la musique s'est faite immersive. Les auditeurs flottent dans cet océan ; les musiciens sont devenus des voyageurs virtuels, les créateurs du théâtre sonique, les émetteurs de tous les signaux reçus de l'autre côté de l'éther.
David Toop.

Feminaire Suivi De La Liberation De La Parole

Le bonheur qui m'arrive trop tard est un privilège qui m'arrive à temps. Il ne touche à rien de ce qui constitue ma longue histoire de démesure, de zizanie, d'aspirations, toutes brisées, à l'absolu. Il ne s'approche pas de ma vieille louve mythique, elle pourrait le mordre, elle qui ne dort que d'un œil. Il la contourne. Et pourtant, plus que dans l'esprit, il prend place dans le corps. Il y rejoint ma culture charnelle, la subversive, et l'autre, l'amoureuse. Ce bonheur est sensuel. Il se savoure, se déguste, fin du fin de la consommation gourmande.

La jeune fille et son fou

" Certes, il s'appelait Jéju. Mais au fond, qui était-il ? Le saurons-nous jamais ? Nul ne peut prétendre, à ce jour, le réduire à un visage. Quand on se croit en passe de le fixer, il est ailleurs, dans les ténèbres, en proie à des savoirs errants. Imprévisibles. Sa liberté de gisant vaudra sa liberté de vivant, c'est ce qu'on peut lui souhaiter de mieux. Il a toujours, su que l'homme était fini, pas assez, toutefois, pour être saisissable. "

La vie de Jéju

Né en 1933 au sein d'une famille ouvrière, en Belgique, Marcel Moreau exerce de petits métiers avant de devenir correcteur de presse à Paris où il s'installe en 1968. Paru en 1963, défendu par Queneau, publié en extraits par Paulhan dans la NRF et par Simone de Beauvoir dans Les Temps Modernes, son premier roman, Quintes (1963), aux échos kafkaïens, fait l'effet d'une bombe dans le milieu littéraire. Marcel Moreau poursuit depuis une oeuvre exigeante, née de la secouante rencontre entre le corps sauvage de sa jeunesse et les mots. Alternant des proses romanesques hallucinées, sensorielles, d'un érotisme incandescent, et des essais opposant sur un mode lyrique la toute-puissance des instincts à une modernité exsangue, Marcel Moreau plonge dans le baroque des passions et invente une écriture de tremblements (de l'être), somptueuse, dansante, libératrice. Je crois avec une ferveur accrue que la seule aventure qui vaille est nécessairement intérieure. Que chaque homme se doit de devenir le monstre dont il possède en lui, ravagées, mutilées, maudites, toutes les composantes.

Quintes - L'Ivre Livre - Sacre de la femme - Discours contre les entraves

«Donc, jadis, je suis allé vers les mots pour leur odeur, leur chair et pour le bruit très érotique qu'émettaient leurs enjambées sur les pages de tel livre, sur les lèvres de telle bouche. Donc, j'ai commencé à écrire d'instinct ce que ma conscience espérait pour son agrandissement et mon esprit pour sa libération. Donc, ce donc est l'autre nom que je donne au rythme qui m'a mis dans l'impérieuse nécessité de faire oeuvre littéraire des mouvements les plus intimes de ma vie organique. Donc, c'est ainsi que mon corps a écrit ce qu'il a écrit à la température des sensations et des désirs que lui inspirait sa relation amoureuse ou polémique avec les fondements de l'être, selon que cet être puisait l'essentiel de sa respiration dans un souffle d'avant le cadastre ou selon qu'il l'abandonnait à la mécanique des inhalations de concepts. Donc, ce livre fait monter le son d'une existence passée à rendre sa musique familière à l'obscur tonnerre du dernier des crescendos, celui-là même qui a sans doute manqué au Boléro de Ravel pour être assourdissant tout en demeurant indiciblement mélodieux. Donc.»
Marcel Moreau.

Des Hallalis dans les alléluias

Un possédé des mots - Suivi de L'amour est le plus beu des dialogues de sourds

« Ce livre fut écrit au jour le jour. Il a duré le temps de l'amour qu'il dit, qui est le temps où cet amour valait d'être dit. Il a commencé comme lui, dans l'émerveillement, il a fini comme lui, dans le désabusement. Entre les deux, une vieille histoire : celle du bonheur sans cesse invoqué, sans cesse atermoyé, et en filigrane sa décomposition, mot à mot, puis de geste en geste. Ç'aurait pu être un journal de bord, au bord d'une Absence annoncée. Mais en amour - passion oblige - me quittent mon regard "clinique", mes envies de lucidité. En somme, j'ai de la tendresse pour mes égarements, et j'en ai pour les "égarantes". Après tout, c'est déjà bien assez que dans mes écritures qui parlent de la société en général au lieu de parler de la Femme en particulier, je ne puisse m'empêcher d'être impitoyable plus souvent qu'indulgent. Nous, amants au bonheur ne croyant... n'est donc pas un livre qui désespère de l'amour. C'en est un qui, pour désespérer de l'amour heureux, n'en sait peut-être pas moins, même confusément, pourquoi sa vraie grandeur, à l'amour, secrète, inexplicable, c'est de ne l'être pas, heureux, mais surtout de ne point vouloir à tout prix l'être.» Marcel Moreau.

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