Issue sans issue

" Ce livre n'est pas l'histoire d'une rupture intellectuelle d'avec une science intellectuelle. C'est une charge contre la rationalisation déshumanisante de la vie, ici et ailleurs, mondialisée. C'est une expérience de la contre-raison menée de l'intérieur des forces brutes, sauvages, fleurant l'animalité, qui, en moi, et très tôt, s'opposèrent au gouvernement de la raison. Ces forces sont celles de la parole, aptes à signifier, à éclairer et à fonder. Leur paysage est tout le contraire d'un laboratoire où l'on combinerait, dans le sérieux et la componction, les éléments destinés à rendre le problème de la complexité soluble dans la réponse scientifique. Non, c'est une réalité brûlante et saignante, inspirée, en grand besoin de s'affirmer comme substitut à des modes de pensée, qu'ils soient spirituels ou matériels, dont l'expansion met la mort dans l'âme, et ne peut plus fournir aux hommes désemparés que l'espoir languissant de vivoter, au lieu de la subversion désespérée de vivre. "
Marcel Moreau

Lecture irrationnelle de la vie

Insensément ton corps

Extase pour une infante roumaine

Ce livre parle de voyages, certains réels, d'autres imaginaires, et d'autres encore, prisonniers de l'ambiguïté entre les deux. Bien que la narration saute, se perde et digresse, ma figure centrale, ce sont ces signaux transmis à travers l'éther. Ceci s'applique autant aux musiciens javanais et à Debussy, durant l'ère coloniale du XIXe siècle, qu'à la musique de l'ère numérique au tournant du millénaire. Ces cent années d'expansion de la musique, médium généralement fluide, non verbal et non linéaire, nous ont préparés à l'océan électronique du siècle à venir. Tandis que le monde s'est transformé en océan d'information, la musique s'est faite immersive. Les auditeurs flottent dans cet océan ; les musiciens sont devenus des voyageurs virtuels, les créateurs du théâtre sonique, les émetteurs de tous les signaux reçus de l'autre côté de l'éther.
David Toop.

Feminaire Suivi De La Liberation De La Parole

" Certes, il s'appelait Jéju. Mais au fond, qui était-il ? Le saurons-nous jamais ? Nul ne peut prétendre, à ce jour, le réduire à un visage. Quand on se croit en passe de le fixer, il est ailleurs, dans les ténèbres, en proie à des savoirs errants. Imprévisibles. Sa liberté de gisant vaudra sa liberté de vivant, c'est ce qu'on peut lui souhaiter de mieux. Il a toujours, su que l'homme était fini, pas assez, toutefois, pour être saisissable. "

La vie de Jéju

Cahiers caniculaires - Écrit du fond de l'écrit...

Il est probable que quand je fais l'amour à la femme que j'aime, je le fais avec le brouillon de mon livre de chair et de sang, non écrit celui-là, pas encore. Mon brouillon a du désir pour le brouillon humide du livre de la vie de cette femme. La peau sur le revers de laquelle s'écrit ce livre en boit les sérosités plus sûrement que le papier d'un manuscrit n'en boit l'encre. 

Sous forme d'une «Lettre à un jeune corps n'aimant pas lire et en grand danger de mort dans l'âme», Marcel Moreau retrace son histoire d'écrivain et de lecteur entièrement voué au rythme de la langue. La chair et le livre ne font plus qu'un dans une fusion érotique et littéraire dont l'auteur de Quintes a le secret.

La violencelliste

« Ce livre fut écrit au jour le jour. Il a duré le temps de l'amour qu'il dit, qui est le temps où cet amour valait d'être dit. Il a commencé comme lui, dans l'émerveillement, il a fini comme lui, dans le désabusement. Entre les deux, une vieille histoire : celle du bonheur sans cesse invoqué, sans cesse atermoyé, et en filigrane sa décomposition, mot à mot, puis de geste en geste. Ç'aurait pu être un journal de bord, au bord d'une Absence annoncée. Mais en amour - passion oblige - me quittent mon regard "clinique", mes envies de lucidité. En somme, j'ai de la tendresse pour mes égarements, et j'en ai pour les "égarantes". Après tout, c'est déjà bien assez que dans mes écritures qui parlent de la société en général au lieu de parler de la Femme en particulier, je ne puisse m'empêcher d'être impitoyable plus souvent qu'indulgent. Nous, amants au bonheur ne croyant... n'est donc pas un livre qui désespère de l'amour. C'en est un qui, pour désespérer de l'amour heureux, n'en sait peut-être pas moins, même confusément, pourquoi sa vraie grandeur, à l'amour, secrète, inexplicable, c'est de ne l'être pas, heureux, mais surtout de ne point vouloir à tout prix l'être.» Marcel Moreau.

Issue sans issue

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