Insensément ton corps

Les arts visceraux

Le bonheur qui m'arrive trop tard est un privilège qui m'arrive à temps. Il ne touche à rien de ce qui constitue ma longue histoire de démesure, de zizanie, d'aspirations, toutes brisées, à l'absolu. Il ne s'approche pas de ma vieille louve mythique, elle pourrait le mordre, elle qui ne dort que d'un œil. Il la contourne. Et pourtant, plus que dans l'esprit, il prend place dans le corps. Il y rejoint ma culture charnelle, la subversive, et l'autre, l'amoureuse. Ce bonheur est sensuel. Il se savoure, se déguste, fin du fin de la consommation gourmande.

La jeune fille et son fou

Quelques-uns s'intéressent à mon bide. Moi c'est l'orgue qui m'impressionne. Un magicien du verbe a tranché. Je m'appellerais Orgambide. Un nom qui me va à ravir pour des raisons tant musicales que volumétriques. Un livre né des noces du dégoût et de l'ivresse. Je ne suis pas dans mon assiette. J'ai quelques berges de plus qu'il n'en faut pour encore nourrir des illusions exorbitantes sur la disparition des cancers. Je vais vous faire un aveu : la ville me fait peur, elle et son langage médical. Car telle est, oui, l'étrangeté de cette ville que l'on y parle qu'avec les mots de la maladie, de la guérison et de la mort. [...] M. M.

Orgambide. Scenes De La Vie Perdante

L'écrivain des paroxysmes, l'homme de la fureur et du cri n'était pas allé au bout de ses épreuves. Voici qu'un jour lui est portée l'estocade de l'impuissance à écrire. Ce fou des mots est trahi par les mots. C'est littéralement plus qu'il n'en peut supporter. Il tombe dans l'innommable comme dans le dernier cercle de son enfer. Au bord de la mort, il se bat avec le démon rebelle qui, tant bien que mal, lui avait permis de vivre. Un amour ne résiste pas à cette obsession et la femme qu'il tente de retenir dans l'ailleurs-de l'érotisme finit, lassée, par le quitter. C'est le point ultime de la crise qui, cette fois, paraît sans retour. Un livre en sort pourtant parce qu'il a été préféré au néant. Jamais mieux que dans ce fleuve de feu n'auront été cernés le désespoir et le salut que, pour un écrivain, peut signifier l'acte d'écrire. C'est le moment d'une expérience limite, où les qualités et les défauts d'un auteur sont portés à l'incandescence. Etrange livre, d'une démence grandiose, où un homme se bat avec les mots comme Jacob avec l'Ange et sort de ce duel à la fois brisé et triomphant. Cette longue plainte furieuse, toute en jaillissements saccadés, comme sort le sang d'une artère coupée, a la beauté convulsive que louait Baudelaire. Paul-Jean Franceschini.

Moreaumachie

" Le seul extrême qui me tienne en haleine est celui qui, de dénivellations provoquées en déséquilibres assumés, bascule l'homme dans un gouffre où se joue le devenir de son être, en tant qu'incommensurable et indomptable. "

Oraisons charnelles et autres prières des corps en sens inverse du ciel

Je voyageais comme j'écris, en dévorateur du visible et de l'invisible. Un voyage, une écriture, chez moi, c'est la conquête d'une vérité qui n'est pas toujours ni belle, ni chatoyante, ni rassurante. C'est aussi m'en aller à ses relents, ses sueurs, ses déjections, non pour m'y vautrer, mais pour mettre ma propre humilité à l'épreuve du courage qu'elle exige, pour la regarder en face et en accepter les conséquences. Marcel Moreau

Insensément ton corps

Plus de livres de Marcel Moreau

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques