Le charme et l'épouvante - Oscillations

«Morale des épicentres : on dirait le récit d'une vie, sauf qu'ici, c'est la vie des mots se racontant à ma vie, mais c'est la même chose. Simplement ; les mots en disent un peu plus sur ce que fut cette vie, sa véritable histoire, une relation tectonique entre la puissance du langage et les revendications du corps. D'où cette écriture de tremblements (de l'être). Sans elle, je n'eusse pu maintenir en haleine, depuis toujours, ma passion de la liberté. Il n'y a pas de secret : c'est le corps verbal dans le corps charnel qui crée ce mouvement inlassable des ondes de choc, devenu un mode de connaissance et sa nécessité. Trop de pensées prétendant, par la raison, nous délivrer de nos chaînes, se posent sur un socle, s'y fixent, alors que c'est à danser longuement qu'elles devraient s'exercer. Slogans et idoles, que de misères grégaires, au quotidien... Dans Morale, j'évoque la visite (1995), de Mme G. el D., maître de conférences à l'université d'Alexandrie. Elle porte le voile, me parle avec feu de mes livres, me stupéfie (je songe à la condition de la femme musulmane). N'y tenant plus, je lui demande : "Mais, madame, vous avez dû être secouée ?" Elle répond doucement : "Mais, monsieur, nous avons besoin d'être secoués." L'Émotion...» Marcel Moreau.

Morale des épicentres

Un possédé des mots - Suivi de L'amour est le plus beu des dialogues de sourds

Et dire que tout cela, ces collisions, ces disloqués, ces illisibles, ces enchevêtrés, c'est encore du savoir, quoi qu'on en pense, un savoir oblique, sans doute méconnaissable au premier abord, défiguré par la violence du choc, mais qui n'a pas dit son dernier mot. Un jour, j'ai vu surgir, d'un tas de corps sonores mal en point, un superbe néologisme, bien droit, bien musclé, avec une gueule de brigand. Je me rendis
vite compte qu'il était doué de quelques propriétés de nature à galvaniser la bande d'obscures paroles qu'il entraînait derrière lui, à l'assaut de la vérité du livre en train de se faire. Marcel Moreau

Tectonique des corps - Eliette Dambès, Gilles Briaud, Jean-David Moreau

Le bonheur qui m'arrive trop tard est un privilège qui m'arrive à temps. Il ne touche à rien de ce qui constitue ma longue histoire de démesure, de zizanie, d'aspirations, toutes brisées, à l'absolu. Il ne s'approche pas de ma vieille louve mythique, elle pourrait le mordre, elle qui ne dort que d'un œil. Il la contourne. Et pourtant, plus que dans l'esprit, il prend place dans le corps. Il y rejoint ma culture charnelle, la subversive, et l'autre, l'amoureuse. Ce bonheur est sensuel. Il se savoure, se déguste, fin du fin de la consommation gourmande.

La jeune fille et son fou

«Donc, jadis, je suis allé vers les mots pour leur odeur, leur chair et pour le bruit très érotique qu'émettaient leurs enjambées sur les pages de tel livre, sur les lèvres de telle bouche. Donc, j'ai commencé à écrire d'instinct ce que ma conscience espérait pour son agrandissement et mon esprit pour sa libération. Donc, ce donc est l'autre nom que je donne au rythme qui m'a mis dans l'impérieuse nécessité de faire oeuvre littéraire des mouvements les plus intimes de ma vie organique. Donc, c'est ainsi que mon corps a écrit ce qu'il a écrit à la température des sensations et des désirs que lui inspirait sa relation amoureuse ou polémique avec les fondements de l'être, selon que cet être puisait l'essentiel de sa respiration dans un souffle d'avant le cadastre ou selon qu'il l'abandonnait à la mécanique des inhalations de concepts. Donc, ce livre fait monter le son d'une existence passée à rendre sa musique familière à l'obscur tonnerre du dernier des crescendos, celui-là même qui a sans doute manqué au Boléro de Ravel pour être assourdissant tout en demeurant indiciblement mélodieux. Donc.»
Marcel Moreau.

Des Hallalis dans les alléluias

« Je me souviens de mon corps comme d'un chaos debout, ne se couchant que pour le sommeil de sa folie ou pour l'amour d'une femme. J'étais jeune et déjà possédé de mots. Le Verbe secouait le corps, ses abîmes. Comme s'il en retournait la part maudite. Plus tard, c'est lui, ce corps qui écrirait, m'écrirait, s'écrirait. Trop de raison tue, il voulait vivre. Il n'attend que ça le corps : que l'on fasse de lui le grand livre sensoriel et vertigineux où puisse se lire l'essentiel de notre identité. L'appauvrissement du langage (sa frivole désincarnation), fait beaucoup de morts... dans l'âme. C'est parce que nous ne sommes pas ou plus en mesure de nommer notre mal-être que nous ne nous imaginons plus en mesure d'en guérir. Et pourtant, ils existent, ces mots des profondeurs - voix de nos instincts éclairés - capables de nous sauver, par une espèce de danse intérieure, de nos désaccords avec nous-mêmes. Dans Corpus scripti, j'essaie de dire en quoi, à rebours de la névrose générale, il est encore possible, le rare et troublant désir de tressaillir pour une autre vie ». Marcel Moreau.

Corpus scripti

Insensément ton corps

Il ne suffit pas de dire " l'amour est aveugle ". Il faut qu'il soit aveugle s'il veut parvenir à voir, de ses yeux voir, dans la coïncidence des offrandes, l'ineffable beauté de ce qui ne peut être connu. Il en va de l'amour fou comme de l'amour en Dieu. Il se tend vers un extrême où Vie et Mort sont indifférentes. Répondent indifféremment à l'obscur désir de ne plus vivre, de ne plus jamais mourir.

Le charme et l'épouvante - Oscillations

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