New York, 1975 : Shaltiel Feigenberg, un conteur juif américain, est enlevé en plein jour à Brooklyn, par un groupe révolutionnaire. Première action de ce type sur le sol américain, l'affaire fait la une des médias à travers le monde. Reclus dans une cave, les yeux bandés, livré à lui-même, le prisonnier se souvient : la déportation de ses proches, sa survie qu'il doit à sa passion pour les échecs, le récit du père et de l'oncle rescapés d'Auschwitz, l'émigration aux Etats-Unis...

Otage

De violentes douleurs à la poitrine, un médecin rassurant : « Rien au coeur ! » Quelques jours après, pourtant, ce dernier flanche. Incrédule, récalcitrant, Élie Wiesel est opéré à New York, in extremis. Au bloc, il a toutes les raisons de croire qu'il va s'enfoncer dans un silence définitif. Ce passage de la vie à la mort - tout sauf un vide, découvre-t-il - se peuple d'émotions, de visages, de mémoires, d'interrogations sur lui-même et sur Dieu. Bilan d'une existence et d'une mission.

Coeur ouvert

"Dans ma petite ville, quelque part dans les Carpates, je savais pourquoi j'existais. Je savais que j'appartenais au peuple élu de Dieu - élu pour le servir par la souffrance en même temps que par l'espérance. Je savais que je me trouvais en exil et que l'exil était total, universel. Maintenant, je ne sais plus rien. Le ghetto est en moi, en nous. Il ne nous quittera jamais. Nous sommes ses prisonniers. Et pourtant, nous nous exprimons. Le secret qui me mine, je m'efforce de le partager. Les fantômes qui m'habitent, j'essaye de les faire parler. Besoin de communication ? De communauté peut-être ? J'évoque des souvenirs qui précèdent les miens, je chante le chant des royaumes anciens, je décris des mondes engloutis : j'existe par ce que je dis autant que par ce que je tais. Mais les choses ont changé dans le monde. Le monde lui-même a changé. Et moi aussi.'

Changements surprenants, incompréhensibles parfois, mais au lieu desquels, exilé parmi les exilés, Elie Wiesel poursuit son ouvre de témoin. En évoquant Auschwitz, le Cambodge, le Goulag, il nous prévient contre l'oubli et contre l'aveuglement. Voici un livre de questions, de douleur et de révolte - mais aussi de réflexion, de dialogue et peut-être d'espoir.

Paroles d'étranger - Textes, contes et dialogues

Adam (ou le mystère du commencement), Abraham et Isaac (ou histoire du survivant), Joseph (ou l'éducation d'un juste), Job (ou le silence révolutionnaire), d'autres personnages bibliques sont ici évoqués par un conteur qui les fait émerger tout ruisselants de leur passé et du passé de ceux qui transmirent la mémoire - et tout présents à ceux auxquels le poète ouvre cette immense symbolique pour aujourd'hui.
"Enfant je lisais ces récits bibliques avec un émerveillement mêlé d'angoisse. J'imaginais Isaac sur l'autel, et je pleurais. Je voyais Joseph prince d'Egypte, et je riais..." Cet émerveillement et cette angoisse, Elie Wiesel les fait partager à ses lecteurs dans cette interprétation à la fois poétique et critique qui s'appelle le midrash.
Né en Roumanie en 1928, rescapé d'Auschwitz, Élie Wiesel a reçu le prix Nobel de la paix en 1986. Philosophe et écrivain, il est notamment l'auteur de La Nuit et d' Un désir fou de danser.

Célébration biblique. Portraits et légendes

Comment le fils de Reuwen Tamiroff, ce jeune Juif new-yorkais né d'un ghetto polonais, peut-il vivre, marqué par la malédiction qui a frappé les siens : une communauté emmurée et suppliciée par un officier SS que par dérision elle avait surnommé {l'Ange ;} une famille mutilée par la tourmente ; un père devenu silencieux sous le poids d'images épouvantables qui le poursuivent ; une mère, recrue d'horreur, que seule la folie a sauvée ; et Ariel, ce frère inconnu, double disparu dans l'enfer nazi, auquel le narrateur, peu à peu, s'identifie ?A la fin de la guerre, Reuwen Tamiroff avait choisi de faire lui-même justice. Trente ans plus tard, son fils repart à la chasse au bourreau miraculeusement réchappé de l'attentat. Mais la vengeance a-t-elle, aujourd'hui, un sens ? Faut-il, vraiment, verser encore le sang pour venger le sang versé ? Le jeune homme hésite. L'intrigue elle-même est comme suspendue à cette hésitation. Et c'est le roman tout entier qui, du coup, culmine en une méditation grave et belle sur le crime, le pardon, le châtiment - ou sur les paradoxes de la mémoire quand les fils tentent d'en reprendre aux pères le presque impossible fardeau.

Le Cinquième Fils

Victime d'hallucinations, Doriel pense être possédé par un  dibbouk , une âme errante. Pure folie ? Dans le huis clos du cabinet de sa psychanalyste, il traque les fantômes de sa mémoire. Et remonte aux sources de son exil douloureux, hanté par l'Holocauste. Doit-il vraiment restituer la voix du petit garçon écorché qui sommeille en lui ? Jusqu'où est-il bon de se souvenir ? Une dernière fois, Doriel interpelle les âmes disparues : sa mère, si belle, Jonathan l'ami de toujours, Maya et Ruth aussi...

Un désir fou de danser

A son père, à ses anciens maîtres, à ses compagnons d'enfance, aux millions d'inconnus disparus dans l'enfer des camps, ce n'est pas une banale prière des morts, un Kadish rituel, qu'Elie Wiesel adresse, mais de ces chants intérieurs dont les absents semblent dicter les paroles.

Né en Roumanie en 1928, rescapé d'Auschwitz, Elie Wiesel a reçu le prix Nobel de la paix en 1986. Philosophe et écrivain, il est notamment l'auteur de La Nuit et d'Un désir fou de danser.

Le Chant Des Morts

Qu'est-ce que le mouvement hassidique, sinon une protestation contre la solitude ? Dans l'Europe centrale du XVIIIe siècle où la misère et l'angoisse accablent le peuple juif, les Maîtres hassidiques lancent un appel puissant à l'espérance, au bonheur, à l'amitié, apportant aux déracinés et aux victimes le sentiment d'exister au sein de l'histoire juive, leur faisant redécouvrir leurs propres racines et leur propre profondeur. Pourtant, ces Maîtres dont le témoignage, les actes et les paroles sont une invitation à l'allégresse et à la célébration, semblent tous en proie à une mélancolie proche du désespoir. Mais chacun d'eux dispose d'armes particulières : sagesse de l'un, ferveur de l'autre, humilité, colère, compassion, rire, silence même. 
Dans ce deuxième tome de Célébration hassidique, Elie Wiesel nous révèle tout à la fois les circonstances et le sens de ce combat contre la mélancolie mené par neuf Maîtres hassidiques. La joie, la foi, l'espérance sont-elles possibles quand triomphe la mort ? Voici la réponse de Rabbi Moshe Leib de Sassov : "Vous voulez trouver le feu ? Cherchez-le dans la cendre."

Contre la mélancolie, Célébration hassidique, t.2

Triompher du silence : tel est pour Elie Wiesel, témoin et victime de l'Holocauste, le premier acte, peut-être un simple geste de survie, une parole intérieure, secrète, fragile.

Au récit de sa propre expérience succède l'évocation des disparus dont il devient le porte-parole : chants de la mémoire, dialogues avec les ombres toujours présentes des victimes et des combattants dont il dit les angoisses, les interrogations et les rêves.

Et voici qu'apparaît un autre combat. Il s'agit d'apporter aux nouvelles générations non seulement un témoignage, mais une attention, une compréhension et un savoir nés de l'histoire même. Les étapes de ce combat ? Le récit du retour en Allemagne, l'hommage aux victimes du nazisme lors du procès Barbie, la dénonciation du racisme, une réflexion sur la liberté, la guerre et l'indifférence.

Une ultime référence est faite à la Bible, dans une lecture midrashique fraîche et pleine de saveur, ferment d'une sagesse immémoriale.

Exhortation à lutter contre l'oubli et à donner la parole à tous les opprimés, ces textes sont le message d'un chercheur de paix.

Otage

Résumé

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Critiques

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