C'est un vol d'oeuvres d'art africain à l'instant du déchargement d'un cargo dans le port de Liverpool. C'est Martin Finley qui mène l'enquête alors qu'il achève la préparation de l'exposition Un siècle d'africanisme. C'est l'affrontement entre le capitaine du port en diminution d'activité et les hommes du musée qui veulent transformer les docks en lieu de culture. C'est la gémellité conflictuelle entre deux frères, Abel, commissaire de l'exposition et Jason, artiste en Afrique noire. C'est une femme sur chaque continent, Julia et Alice, deux soeurs qui incarnent deux horizons amoureux, l'un pour celui qui reste, l'autre pour celui qui part.

La fin des paysages

Voilà trois histoires qui se contaminent en ayant pour dessein de n’en dire qu’une. Cette histoire, c’est celle d’une Trinité constituée par Andrée, Robert et le fils.Ce fils raconte, de sa propre naissance à la mort de sa mère, la fabrication d’une espèce de famille qui tient bon en dépit des éclats, des égarements, des déroutes, grandioses. En dépit aussi des croyances et des visions d’Andrée. Car c’est elle, femme-volcan éprise de liberté, être tout en fureurs, qui trace la destinée commune. Le fils l’a vue en fuite, emportée par des amours imaginaires, puis, toujours, l’a vue revenir. Il l’a vue guérisseuse, médium, inspirée, mais aussi chanteuse de variétés, femme moderne et femme de tête, missionnée, insurrectionnelle et toujours entendue. Il l’a vue aimée par Robert, cet homme-rocher dont l’existence semée de deuils en fait pourtant la cheville ouvrière de cette étrange association familiale. Le fils n’a pas vu la chute finale, il aurait pu la prédire et entendre cette ritournelle, ce « Salut la compagnie ! » dont Andrée usait comme d’une menace, cette fois-ci bien réelle.

Mother

"... Oui, sa mère se tient à présent en lui plus que dans ses bras, elle l'habite tel un alien dont la présence s'avoue parfois, si fulgurante, si éruptive qu'il se surprend alors, traversé de peur panique, d'être sa mère devenu. Sa mère qui se recompose comme l'horizon de sa finitude et de son destin, tu as vu ? On dirait ta mère... L'échappée lui semble impossible, sa mère dessine comme l'accomplissement de sa propre mort. Sa mère l'attend, sa mort l'attend, il glisse sur la pente, il dévisse, se débat, il voudrait redessiner son visage, l'injecter de botox, le taire dans l'immobilité minérale d'un sable que la mer lisse, non, que l'océan annule, mais les yeux demeurent, les yeux et le regard, à l'identique." Luc Lang compose avec Mother un chant d'amour-haine autour de la figure maternelle qui se révèle surtout déclaration d'amour au père choisi. Avec une écriture d'une rare acuité et un humour cinglant, il nous livre un roman ciselé qui magnifie son sujet.

« C'est à l'instant précis où je me demandais s'il fallait encore attendre le dernier train d'Armentières ou chercher une chambre d'hôtel dans cette petite ville baignée d'une neige précoce, déjà grise et liquide, qu'elle m'aborda avec son compagnon. »
Elle c'est Thérèse, lui c'est Lucien, un couple que la vie n'aurait pu réunir sans le décès d'une tante et l'héritage de sa propriété à la sortie d'Orchies, tout près de l'autoroute, au bord des champs. Fred, le narrateur, est un saisonnier, il passe ses nuits d'automne dans les plaines du Nord, au volant d'une arracheuse à déterrer des hectares de betteraves, et dans sa tête résonnent des mélodies de jazz qui lui donnent la certitude qu'un jour il sera un grand saxophoniste. Et le voici capturé par ce couple, englué dans leur vie en douce et ses secrets nocturnes, prisonnier de leur palais en ruine d'où il faudrait s'enfuir s'il n'était pas déjà sous l'hypnose de leur tentaculaire humanité...

L'autoroute

11 septembre 2001, Luc Lang est aux États-Unis, dans le fin fond du Montana, à la recherche des Indiens Blackfeet. Hébergé dans la réserve de Browning, il découvre à la télévision les images des Twin towers percutées par les avions. Parti sur les traces des Indiens, c'est finalement une Amérique en état de choc qu'il trouve au rendez-vous. Une Amérique blessée, meurtrie, mais aussi une Amérique fourbissant ses armes et construisant sa vengeance. 11 septembre mon amour est le récit de cette semaine vécue au coeur de l'Histoire. Un road movie dans un pick up, au milieu de paysages d'une beauté stupéfiante, qui nous entraîne à travers les Etats-Unis d'hier et d'aujourd'hui. Cinq parties composent ce livre : « Les voix », « Les noms », « Rendez-vous », « Aux armes », « Épilogue amoureux » : , cinq textes hallucinés, qui forment un périple où l'on retrouve l'Amérique armée de Michael Moore ou celle, schizophrène, de Philip Roth. 11 septembre mon amour est un livre de combat.

11 septembre mon amour

«Des accidents stupides, inexplicables, j'en avais souvent rencontré, mais aujourd'hui c'était cet homme, qui avait si longtemps vécu aux côtés de Laure, que j'emportais agonisant dans le vacarme des sirènes. Je la voyais si belle, si sûre enfin de son bonheur, ils irradiaient tous deux une même résolution, intouchables, comme après avoir arraché à l'existence le droit de marcher ensemble, paisiblement, et je les apercevais presque chaque week-end qu'ils passaient à Ferrières avec leur fille, la petite Claire, se promenant dans la rue principale du village, jusqu'au marché le dimanche matin sur la place de l'église...» Comment André Val, le narrateur, pouvait-il soupçonner, en ouvrant le cahier mauve tombé de la veste du blessé, qu'il allait s'abîmer dans l'histoire inachevée des Sorel et des Granier, se perdre dans sa recherche entêtée de la vérité, et qu'il lui faudrait se taire à jamais, parce qu'au bout du chemin, il y avait une toute jeune fille dansant avec la mort.

Furies

" Allô ? La direction des relations publiques ? Oui ? Madame Goubert ? Ici, Leturdu, superbig patron EDF, production-transport, 75 milliards de chiffre d'affaires, oui, en euros.
- Enchantée, ravie, honorée ? !
- Je vous téléphone pour monsieur Lancry, ingénieur chez nous, quinze ans de loyaux services. Homme précieux. Il arrive chez vous. Sans jambes... Souhaiterais, désirerais, ambitionnerais qu'il ait chambre pour lui, seul ! Esprit solitaire, calme, concentré, un peu cérébralement reclus, voyez ?
- J'entends, messire Leturdu. Je dois en parler à l'administrateur, au responsable du service, à la surveillante générale, il me faut convaincre beaucoup de monde, pensez ! Il n'y a qu'une chambre individuelle ! Architecture ancienne, salles du XIXe siècle rénovées. Chambrées de deux ou trois lits, d'habitude, au mieux !
- Je vois, je vois... Ecoutez, madame Goubert, 50 kilowatts journée gratos pour le service, en gratitudes zé remerciements zélectriques, jusqu'à sa sortie, debout, va sans dire ! "

La fin des paysages

Résumé

Plus de livres de Luc Lang

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques