Et s'il ne parlait pas ?

"Ficelle n°98"' - Chambres. D'Amandine Marembert illustré par Claire Laporte. Poésie / Voyage. Ils se replient dans une chambre-cabine de bateau. La chaleur est écrasante. Ne parviennent du dehors que des rumeurs incertaines. Les volets refermés sont disloqués, brinquebalants, dépeints par endroits. Ils oscillent entre un ancien blanc et un gris bleu déposé par les nuits. Les corps nus zébrés par la claire-voie des volets. Pénombre enveloppante, clarté de la tisane verveine citronnelle au fond des tasses blanches à fleurs orange. Accablement doux des gestes, torpeur du petit haut décolleté, jeté sur le tabouret. La peau, comme une robe à dégrafer.

Chambres

Après "Les gestes du linge", Amandine Marembert et Valérie Linder explorent ensemble les gestes du jardin. On retrouve avec plaisir la poésie du quotidien, la transmission familiale, le labeur du potager, la joie simple d'être ensemble les mains dans la terre que ces deux observatrices nous racontent par petites touches impressionnistes... Le jardin, c'est surtout du travail, mais ausi la joie de la récolte ou la douceur de la rêverie et de la sieste. Le jardin devient alors échappatoire, un lieu hors du temps où les mains prennent le relais et mènent le corps. Les mots d'Amandine Marembert et les aquarelles de Valérie Linder jouent tout cela et à leur tour transmettent ce bonheur au jour le jour et au fil des saisons.

Les Gestes du jardin

Les gestes du linge

On mélange, émiette, mouline, saupoudre, tamise, malaxe... dans la cuisine d'Amandine Marembert et Valérie Linder. Poète et illustratrice posent leurs regards attentifs et délicats dans ce lieu si commun où petits et grands se retrouvent pour composer chaque jour des menus savoureux. Elles racontent les gestes simples, appris, répétés et échangés au fil du temps.
Elles nous transmettent le plaisir de cuisiner pour soi ou pour les autres, de préparer et se régaler ensemble, reliés aux générations qui nous suivent ou nous précèdent.
Et puis, ça marine ou ça mijote dans la casserole... Et c'est tout un paysage - où se mêlent jardins, forêts et souvenirs - qui se répand dans la maison et dans les pages.
Ici, on fait sauter des crêpes, là, on sauce un saladier, on se délecte d'une purée de châtaignes, ou on partage une galette...
Ouvrir ce livre, c'est être invité chaleureusement à la table des autrices, se laissant porter par le rythme des saisons en goûtant mots et images, plaisirs simples et infinis.
Les gestes de la cuisine est le troisième volet de cette exploration des gestes du quotidien. Il fait suite aux gestes du linge et du jardin dans une trilogie qui trouve ici son aboutissement.

Les gestes de la cuisine

Toboggans des maisons est publié dans la collection "Le Farfadet bleu" des éditions L'Idée bleue. La particularité de cette collection "jeunesse" est de rendre la poésie accessible aux enfants, en leur donnant à lire des textes qui leur parlent et qui les aident à grandir, sans pour autant les infantiliser et les enfermer dans du "prêt-à-lire". Ces poèmes ne sont donc pas écrits pour un jeune public, mais s'adressent aux lecteurs à partir de 5 ans et jusqu'à plus que centenaires, comme l'indique la quatrième de couverture. Les éditeurs Louis Dubost et Hélène Boinard ont travaillé ensemble sur ce livre : avec Toboggans des maisons, la collection "Le Farfadet bleu" a quitté les éditions L'Idée bleue pour rejoindre Cadex.

Tobbogans des maisons - Occasion

Les cerises ne sont pas des levres

Toboggans des maisons

Tracer une ligne, puis d'autres, ouvrir chaque mot comme on le fait d'une bogue... Le poème n'existe pas a priori. Pas plus qu'il n'existe pour soi seul, maillon d'une relation à l'Autre par-delà le temps et l'espace. Chaque mot, chaque sonorité ; témoignent d'une part de sa vérité. "Les mots sont-ils porteurs de plus que nous ? " se demande Yves Bonnefoy. Qu'ils se chargent de tendresse ou de dureté, ils n'en requièrent pas moins un temps de décantation, une attente. Comme lorsqu'il a plu et que l'eau des flaques demeure trouble, avant de retrouver sa transparence. L'enfant ne se pose pas ces questions. Il prend de la terre dans ses mains, la pétrit. Sans même penser à ce qu'il pourrait en faire — est-ce qu'il en fera quelque chose ? A sa façon on a tenté un geste. Pour retenir le temps — qui sait ? , l'éclairer. Quelque chose a pris forme, on le voudrait, qui tient à la fois de l'inquiétude et de ce que l'on reçoit du monde dans l'instant. Un geste d'herbe, un éclat de rouille... Comme si tout ce qui est était appelé à nourrir le poème. Le poème du monde, qui reste toujours à venir, pour peu qu'on lui garde notre confiance. Dans le rythme et le balancement, le remuement, la virevolte ; dans l'allure. Si peu de chose et tellement à la fois, qu'on se prend à rêver une fois encore d'une parole qui nous mette en chemin.

Et s'il ne parlait pas ?

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