Neuf

A Varsovie, après l'effondrement du régime communiste, un groupe de jeunes paumés prennent conscience de l'inanité de leur vie. La réalité qui les entoure les dégoûte et l'avenir leur semble irrémédiablement bouché. Ils sont cinq, tous d'humeur inquiète, et ils ont atteint la trentaine sans avoir encore pris leur destin en main. Las de traîner dans des bars enfumés de la capitale, ils décident sur un coup de tête d'aller tenter l'aventure dans la région enneigée des Bieszczady, légendaire Far-East montagneux qui sépare la Pologne orientale de l'Ukraine. Ils tentent ainsi de donner un sens à leur vie, mais leur expédition se transforme en fuite éperdue. Mêlant suspense et réflexion philosophique, Stasiuk transforme le récit de cette escapade à rebondissements inattendus en une quête métaphysique. On y découvre la beauté des paysages, les limites de l'amitié virile et l'ambiance des dernières années de la République populaire de Pologne. Très filmique, ce roman se lit aussi comme un thriller palpitant doublé d'un roman de mœurs.

Le Corbeau blanc

Avec " Par le fleuve ", Andrzej Stasiuk, dont c'est ici le premier ouvrage traduit en français, nous invite à un voyage insolite aux confins de la Pologne. Souvenirs d'enfance et images crues du temps présent se mêlent et se succèdent dans le courant ininterrompu de la mémoire. Au cours de leurs déambulations fantomatiques sur les routes de Galicie ou d'un bar à l'autre de la capitale, les héros de ces nouvelles multiplient sur fond de rock'n roll les expériences extrêmes - sexe, drogues, alcool - jusqu'aux limites du débordement. Mais loin de nous donner la gueule de bois, Andrzej Stasiuk parvient toujours, par soit écriture brute et acérée, à renouveler l'enchantement à chaque nouvelle.

Par le fleuve

Stasiuk se souvient ici de quatre êtres disparus auxquels il rend hommage avec une légèreté qui tient du paradoxe. L’histoire de sa grand-mère, ancrée dans une Pologne d’un autre temps, forme le début de ce livre – mais l’âme de cette merveilleuse conteuse, qui était capable de ressusciter les fantômes, imprègne chacun des quatre récits. C’est elle qui a légué à Stasiuk l’art de narrer, et c’est au fil des méandres de sa mémoire qu’il distille de précieuses réflexions existentielles.Œuvre lumineuse, habitée, profonde, Un vague sentiment de perte est le pendant méditatif du roman picaresque autobiographique Pourquoi je suis devenu écrivain (Actes Sud, 2013).

Un vague sentiment de perte

Grand écrivain voyageur polonais, Andrzej Stasiuk part cette fois-ci en Sibérie, en Mongolie, en Chine, en Kirghizistan... à la recherche du « Far Est », de grands espaces, de l'infini, des terres arides, des paysages inchangés depuis des siècles. La fascination de ces contrées est toujours mêlée d'appréhension car le berceau du communisme, c'est ici. En parallèle à son périple, Stasiuk entreprend alors un voyage dans le temps, et se confronte à sa jeunesse, à l'expérience du régime de la Pologne populaire. Sa vision de l'Est, très personnelle, est à la fois politique, intellectuelle et culturelle. « On voyage pour se confronter à son esprit, à sa pensée, à sa mémoire», écrit-il. Faisant partie des cinq écrivains polonais les plus traduits dans le monde, Stasiuk nous invite à changer notre regard sur ces pays très méconnus en Europe.

L'est

Ma situation n'était pas très différente de celle des Noirs solitaires dans ces petites gares oubliées. J'avais la peau blanche, mais l'âme noire. Si vous voulez connaître la vraie solitude, vous devez aller en Allemagne. Vous devez effectuer quinze fois le trajet en train de Francfort à Cologne et vous réveiller au milieu de la nuit à Hamm. au septième étage d'un hôtel aux comptoirs et aux rampes plaqués or. Et scruter l'obscurité au milieu de la nuit, discerner là-bas, au loin, les lumières de deux grands clochers qui se révéleront au petit matin des bâtiments industriels. Il faut avoir été à Krefeld et à Hagen, et aussi à Duisburg, pour que la gare de Stuttgart apporte enfin l'apaisement par l'évocation de la Gara de Nord à Bucarest.

Mon Allemagne

Dans les Contes de Galicie, Stasiuk raconte un lieu, un village du fin fond de la Pologne, au travers de la vie de ses habitants. Ces nouvelles, comme autant de portraits, peuvent exister de manière autonome, mais les histoires des uns et des autres s'imbriquent, s'entrecroisent, se lient et tissent une toile des correspondances qui échafaudent progressivement une mémoire commune, celle du village. Edek, Gacek, Maryska, Jôzek...- des ivrognes, des convertis au capitalisme, un ouvrier agricole désœuvré, un tombeur en survêtement, un policier mélancolique, une femme fatale déchue et un fantôme philosophe - en sont les héros. Stasiuk dépeint ici avec humour et fantaisie une campagne polonaise vivant difficilement la période de transition entre les deux régimes, ce temps hybride où l'ancien et le nouveau coexistent en un mélange curieux et bouleversant.

Contes De Galicie

Andrzej Stasiuk is a restless and indefatigable traveler. His journeys take him from his native Poland to Slovakia, Hungary, Romania, Slovenia, Albania, Moldova, and Ukraine. By car, train, bus, ferry. To small towns and villages with unfamiliar-sounding yet strangely evocative names. “The heart of my Europe,” Stasiuk tells us, “beats in Sokolow, Podlaski, and in Husi, not in Vienna.” Where did Moldova end and Transylvania begin, he wonders as he is being driven at breakneck speed in an ancient Audi—loose wires hanging from the dashboard—by a driver in shorts and bare feet, a cross swinging on his chest. In Comrat, a funeral procession moves slowly down the main street, the open coffin on a pickup truck, an old woman dressed in black brushing away the flies above the face of the deceased. On to Soroca, a baroque-Byzantine-Tatar-Turkish encampment, to meet Gypsies. And all the way to Babadag, between the Baltic Coast and the Black Sea, where Stasiuk sees his first minaret, “simple and severe, a pencil pointed at the sky.” A brilliant tour of Europe’s dark underside—travel writing at its very best.

Sur La Route De Babadag

Oui, le monde est devenu étrange. Les voitures et les diamants vont à l'Est, les poumons et les foies à l'Ouest. Les voitures sont volées, les corps débités en morceaux. Mais pas ceux des femmes. On les découpe plutôt rarement. On préfère les faire passer en entier. Le Mur est tombé, mais d'autres barrières mentales ne l'ont-elles pas remplacé? D'un côté, les nantis de l'Ouest confits dans la graisse de leurs certitudes; de l'autre, les voleurs de grosses cylindrées et trousseurs de poules. Andrzej Stasiuk livre de noires imprécations sur une Europe désertée par la solidarité à coups de clichés qu'il détourne. Pour asseoir sa démonstration, il forge une allégorie puissante lorsque le cœur d'un trafiquant de l'Est est transplanté dans la poitrine d'un tenant des valeurs occidentales. Le choc des cultures.

Neuf

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