Cet ouvrage est une réédition numérique d'un livre paru au XXe siècle, désormais indisponible dans son format d'origine.

Les appels

Comme tel illustre artiste de l'Orient était « fou de dessin », Nyssen, lui, est fou de langage. La sève, la saveur des mots souvent prennent l'initiative dans sa poésie, qui semble résulter de leur puissance, de leur qualité. Dans notre langage coutumier, les mots couvrent les choses, les revêtent d'écailles opaques, les alourdissent de pesanteur morte. Ici le mot est parfois animé : il a puissance éclairante et entraînante. A tel point Hubert Nyssen réclame-t-il toute-puissance du langage qu'il ne craint pas de recourir à l'invention, ou de puiser dans le trésor des mots rares. Ce sont là des épreuves qui mènent à l'aube simple des grands vers.

La mémoire sous les mots

Le narrateur de ces {Histoires pour dire autre chose} nous emmène parmi une étrange et pittoresque peuplade. M. Laroche-Pigeard, ancien caissier au ministère de la Marine, philatéliste et mythomane. Léopold Estremont, qui fut clairon dans l'armée française, se voulait champion de la Vérité contre le Mensonge. Evariste Prunelle, l'horloger, qui soudain arrête pendules et réveils pour tuer le Temps. M. Santerre, orfèvre en cercueils, croque-mort appliqué, et catholique conséquent, qui tout soudain se met en grève. Augustin Lanchois, célibataire fanatique, qui s'étrangle avec sa cravate, le jour de son mariage. M. Le Hic, qui, s'identifiant au cancer qui envahit son corps, ne cesse de grandir jusqu'à devenir une gloire nationale... Mais au-delà de ce musée imaginaire, "autre chose" nous est dit. Cette "autre chose" que Max-Pol Fouchet, de son écriture poétique, tendre et narquoise, veut nous faire entendre n'est-elle pas {cela} qui, dérision ou tragédie, se dissimule en nous-même et dans le monde ? Les lecteurs des {Evidences secrètes}, un des précédents livres de Max-Pol Fouchet, retrouveront ici son art d'approcher l'essentiel avec un sourire, et de proposer des clefs, mais en se gardant d'ouvrir les portes.

Histoires pour dire autre chose

Demeure le secret ; et autres poèmes

Anthologie Thématique De La Poésie Française

Gilberte Rongier mourut en 1960, à l'âge de trente-huit ans. Depuis six ans elle souffrait d'une affection de nature cancéreuse. Certes, on s'était ingénié à lui cacher le nom de son ennemi, mais on s'interroge parfois en lisant ses lettres : était-elle dupe, feignait-elle de l'être, voulait-elle l'être ? Écartée de la vie parisienne et de son milieu habituel, contrainte à des séjours fréquents à la campagne et dans des cliniques, elle écrit à ceux qu'elle aime. Ce livre est fait d'un choix de ces témoignages et de ces lettres. « Pourquoi moi ! Quelle injustice ! » Sans doute ce cri de Gilberte Rongier est-il celui de tous les malades. Pourtant la révolte qu'il exprime est ici plus fortement partagée par ceux qui l'entendent. Cette jeune femme devait vivre. Elle devait vivre car elle était faite pour créer de ses mains des images de la vie. Elle peint. Sa passion est la peinture. C'est aussi son tourment. Ses forces déclinent, elle les rassemble, les rallie sans cesse, en efforts désespérés : « Il ne me reste plus que la peinture... Oui, mais me débattre entre la maladie et la peinture, que c'est lourd ». Lutte violente. Combat avec l'Ange. Par la peinture, Gliberte Rongier voulait se « définir contre les autres ». La maladie lui ouvre d'autres voies. Elle entre dans la communauté vaste de la souffrance. Sans jamais rejeter notre monde, elle se lie au monde des patients. Je n'ai pas connu Gilberte Rongier. D'autres l'évoqueraient plus justement, écrivains et artistes qui furent de ses amis, tels Henri Thomas, Étienne Lalou, Arthur Adamov, Paul Rebeyrolle. Mais il me semble la connaître, aujourd'hui. Cette jeune femme morte est désormais dans ma vie, comme elle sera dans la vie de ceux qui liront cette correspondance et qui verront ses peintures. L'étranger ne se sépare pas d'elle, malgré le caractère tout personnel de ces lettres adressées à son mari, à ses proches, à des compagnons de maladie. Le cercle intime s'élargit, nous entrons dans une confidence en principe réservée : confidence inoubliable dans sa simple vérité humaine. Max-Pol Fouchet

Gilberte

C'est par un hymne à la cuisine que commence ce roman. Les Landu et les Bigard s'y livrent une bataille dont le couscous est la cause et l'amour de deux jeunes gens l'enjeu, tandis que le narrateur rêve de radis, d'anchois, d'olives et d'ail... Mais cuisine {est} culture. Et de ce ballet gastronomique émane l'humanisme poétique dont Max-Pol Fouchet a le secret. Manger, c'est vivre et la "convivialité" ne date pas d'hier. En d'autres termes, la messe ! Une messe dont l'évangile, toujours un peu changeant, nous est dit à la faveur de repas chez des Verdurin desquels, enfant devenu adulte, l'auteur a conservé en lui un goût d'hostie dans la bouche. Et puis voici que ce roman, comme un de Pergaud, tourne soudain à une guerre entre gosses royalistes et républicains ! Etrange hiatus. Sinon que nous nous nourrissons tous de cette même viande qu'on appelle "idéal"... Une songerie romanesque sur le temps et les êtres, tel est ce livre, où s'unissent l'humour et l'émotion, la drôlerie et la mélancolie. On pense à un récit du siècle des Lumières. Max-Pol Fouchet serait-il notre nouveau Diderot ?

Les appels

Résumé

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