L’Âge blessé

Le 10 octobre 1980, un séisme secoue Alger. L'auteur a treize ans. Cette journée chaotique, ce sentiment inoubliable et traumatisant de la terre qui se dérobe, de la nature qui se dresse contre l'humain, sont le point de départ de ce récit.
Un récit qui, dépassant l'anecdote, s'efforce d'approcher une vérité plus intime. A l'image du séisme s'en superposent d'autres : le passage à l'adolescence, la rupture de l'éternel présent que constitue l'enfance. Et cet autre déchirement, l'exil, inauguré par le départ d'un frère pour l'étranger.
Et puis, en sourdine, menaçante, la guerre civile...
L'auteur du Bal des murènes concentre ici au maximum son écriture à la fois précise et sensuelle, dans des images lancinantes, pour nous amener au plus près de l'existentiel.

Une voix unique.
Christine Rousseau, Le Monde.

D'une beauté convulsive, qu'on ne saisit que par fragments, reléguant toute lecture linéaire à un temps antédiluvien. Tant pis, tant mieux : le rythme est partout envoûtant.
Nelly Kaprièlian, Les Inrockuptibles.

Le jour du séisme

"Qui sait le séisme ? Qui sait la vraie peur ? Qui sait le désarroi ? Qui sait ma terre fragilisée ? Le séisme forme déjà l'exil et la différence. Il traverse le corps et impose une scission. Il dénature et fonde une autre origine. Il modifie les naissances. Il est immédiat et profond. Je deviens une autre. Je viens de la terre qui tremble. Ma solitude est un puits. Qui racontera, le magnétisme et la force, la chaleur et l'eau, le sable et la ville, mon attachement et ma folie ? Qui sait, enfin, mon enfance liée au mystère, algérien ?"

Le Jour du séisme

Dans les rues d'Alger, les hommes s'étreignent. Derrière leurs portes closes, les femmes s'ennuient. Séparée de la ville par un rectangle de verre, une jeune fille observe. Un mur sale, un trolley bondé, une enfant imprudente lui donnent les mots d'une nouvelle histoire. Elle invente. Elle s'invente. Elle est pubère, son père ne lui parle pas depuis deux ans. La mère prépare l'intrigue, les sœurs se taisent. L'ennui ronge la capitale. Personne n'y échappe. Pas même le soleil !Les hommes attendent. Ils l'attendent. L'amour et l'espoir n'existent pas. Les pensées se cognent contre un espace amputé de son temps.Cachée derrière sa fenêtre, avide de savoir, la voyeuse force sur la réalité. Un voile s'éloigne, une petite fille meurt sous les pneus d'un camion. Les trous de serrure s'élargissent, la voyeuse dérobe la vie des autres. Le rêve s'impose. La mort guette. Toutes deux se convoitent, s'invitent, se rejettent. Le sang se faufile entre les mots et les maux.

La voyeuse interdite

C'est une histoire simple, universelle. Après huit ans d'amour, Adrian quitte A. pour une autre femme : Beaux rivages est la radiographie de cette séparation. Quels que soient notre âge, notre sexe, notre origine sociale, nous sommes tous égaux devant un grand chagrin d'amour. Les larmes rassemblent davantage que les baisers. J'ai écrit Beaux rivages pour tous les quittés du monde. Pour ceux qui ont perdu la foi en perdant leur bonheur. Pour ceux qui pensent qu'ils ne sauront plus vivre sans l'autre et qu'ils ne sauront plus aimer. Pour comprendre pourquoi une rupture nous laisse si désarmés. Et pour rappeler que l'amour triomphera toujours. En cela, c'est un roman de résistance. N. B. Une nouvelle preuve du talent éclatant de Nina Bouraoui. Alexandre Fillon, Lire. Personne ne décrit comme elle le goût salé du bonheur retrouvé. Olivia de Lamberterie, Elle.

Beaux rivages

Un adolescent souffreteux, reclus, prisonnier de ses cauchemars, voue une passion d'amour et de haine à sa mère, dont la méchanceté semble exacerbée par une faute ancienne et dissimulée. Ce secret-là envahit tout, hante le moindre recoin de la maison, ronge les êtres comme une maladie...

Le Bal des murènes

Je deviens Brio. Etre la premiere en tout. Etre un garcon avec la grace d'une fille. Brio pour toute l'Algerie. Brio contre toute la France. Brio contre mon corps qui me fait de la peine. Brio contre la femme qui dit: Quelle jolie petite fille. Tu t'appelles comment ? Ahmed. Sa surprise. Mon defi. Sa gene. Ma victoire.Je fais honte au monde entier. Je salis l'enfance. C'est un jeu pervers. C'est un jeu d'enfant. Non je ne veux pas me marier. Non, je ne laisserai pas mes cheveux longs. Non, je ne marcherai pas comme une fille. Non, je ne suis pas francaise."

Garçon manqué

Deux voix se répondent. Une vieille femme solitaire, peut-être sorcière, " orpheline de cent ans ", et l'enfant qu'elle fut, étouffée, meurtrie, avilie par la brutalité des hommes. A travers ces fragments de pensée, Nina Bouraoui donne corps aux méandres de l'inconscient, aux palpitations les plus élémentaires de l'être cloîtré en lui-même.

L’Âge blessé

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