L'inondation

Un jardin, c'est un coin de soi. Plus cela va, mieux je le constate : nous nous ressemblons.À chaque succession des saisons, mon jardin et moi cheminons côte à côte, d'un pas qui fait penser à celui d'un adulte accompagnant un enfant qu'il voit naître puis grandir. J'ai récolté les pommes de mes pommiers, quelques poires, des noix et noisettes, et je cueille les grappes acidulées de ma vigne ! Quel que puisse être leur goût, les fruits de mon jardin sont, à ma bouche, les meilleurs du monde. Quant aux fleurs, c'est ma gloire ! Venez voir mon hibiscus, mes camélias, mes rosiers... Un jardin est aussi une écriture, il comporte un message, il faut parfois toute une vie pour le déchiffrer. C'est lui qui me cultive. M. C.

Dans mon jardin

Oser écrire: un récit autobiographique sur l'accès à l'écriture. Madeleine Chapsal raconte à ceux qui souhaitent écrire comment on devient écrivain au cours d'une longue et laborieuse aventure individuelle. Ecrire " rien que pour soi " aide à se connaître, et, s'il le faut, à surmonter des expériences douloureuses. " Chaque fois qu'on se retrouve devant la page blanche, on a un rendez-vous avec soi-même ", affirme l'auteur. Cette aventure intérieure est passionnante. Peu importe le résultat: l'important, pour chacun, c'est d'écrire.

Oser écrire

"Madeleine Vionnet, ma marraine, et Marcelle Chaumont, ma mère, ont créé et dirigé la plus grande maison de haute couture d'avant-guerre, à Paris. Elles m'ont éduquée dans le luxe, mais aussi l'exigence. Je devais exceller en tout. A leur image... Dès mes trois ans, j'ai assisté aux collections et j'ai pris conscience de la grandeur de ce travail accompli par une ruche de douze cents employées, pour créer et reproduire plus de mille modèles par an. Reste que je ressentais la futilité de ce monde aujourd'hui disparu. Une femme ne valait-elle que par ce qu'elle portait ? Derrière cette coûteuse élégance se menait en sourdine un combat. C'est cette histoire ambiguë de femmes en marche vers leur libération, d'une mode à l'autre, que j'ai voulu raconter. J'en fais partie". Madeleine Chapsal.

Madeleine Vionnet, ma mère et moi - L'éblouissement de la haute couture

" Les amoureuses ne parlent pas, du moins ce qu'on appelle parler; elles murmurent, roucoulent, chantonnent, inventent, créent, s'épanouissent.
Pour elles, le langage est une source de plaisirs, un lac de caresses où elles puisent indéfiniment de quoi ravir _ croient-elles _ leur amant.
Toutes les amoureuses ont ce don _ ce travers! _ de confier à n'importe quel vocable la charge extrême de clamer leur amour. "
M.C.

Paroles d'amoureuse

Les entretiens avec des écrivains que Madeleine Chapsal publie dans L'Express prennent une importance de plus en plus grande dans l'explication et la pénétration de la littérature d'aujourd'hui. Après "Les écrivains en personne" qui réunissait douze écrivains parmi lesquels Sartre, Sagan, Beauvoir, Mauriac, Céline et Moravia, voici un second recueil, "Quinze écrivains", qui groupe entre autres Bataille, Borges, Breton, Duras, Giono, Leiris, Lévi-Strauss, Miller, Montherlant, Paulhan, Prévert, Rostand, Simon... Mené, poussé par des questions souvent intimes, chaque écrivain ici interrogé révèle à Madeleine Chapsal ce qu'il n'avait jamais dit sur lui-même et ses rapports secrets avec l'écriture.

Quinze écrivains - Entretiens

Une voix d'abord égarée, sans aveux ni témoins, sans objets ni auditeurs. Une musique douce et triste, et comme absente d'elle-même. C'est une femme, une très jeune femme qui nous conte un exil, une mort innombrable, faite de toutes ces petites morts qui sont la trame d'une vie... Et puis c'est une autre femme, la même dix ans plus tard, qui, d'une détresse sans âge, se fait une mémoire. Ouvrant le "placard de l'enfance", elle en retrace le cours, l'aligne en une histoire, son histoire soudain. Elle, l'exilée, sans nom et sans visage, qui, tandis que le sens filtre à travers les signes qu'elle trace commence de se reconnaître... Quinze ans encore, et c'est "six jours d'absence". Le ton change, la voix s'affirme et le miracle se produit. Ainsi qu'au terme d'une analyse, revient la pièce qui manquait au puzzle de la vie. Au carrefour de l'écriture, apparaît le nom d'un père qui n'était rien, en fait, que l'autre nom de l'Exil. Et comme la lumière de midi écrase toute pénombre, le travail d'un livre dissipe une si haute solitude... Ce livre singulier, écrit et voulu sur vingt-cinq ans, découpé en trois épisodes qui sont autant de témoins d'une quête et d'une odyssée, est peut-être le premier récit d'une libération par l'écriture.

Une femme en exil

Ce jour de l'été 2011, pour la première fois depuis mes quinze ans, j'ai cessé d'écrire. Plus rien ne me venait, ni courrier, ni journal, ni texte littéraire. Ecrire m'était devenu impossible, j'avais la gorge nouée. Que s'était-il passé qui puisse justifier cet étranglement ? Ce subit refus de continuer ce qui, jusque-là, faisait ma vie, l'écriture ? La réponse m'apparut comme évidente : le dimanche 24 juillet, à l'hôpital de Fécamp, David était mort. Mort, le mot lui allait si mal. Même quand j'ai su qu'il rechutait, six mois plus tôt, je n'y ai pas cru, David, mon « fils de cour », allait à nouveau trouver des solutions à son mal. Aujourd'hui, si je m'y remets, serait-ce que David attend de moi que j'écrive sur lui, puisque tel est mon seul savoir-faire ? Je sens en tout cas, que je ne pourrai recommencer un texte qu'après avoir transcrit ce que ce « fils » disparu a été pour moi, ce que nous avons vécu en commun, ces rares moments qui n'ont été qu'à nous deux. Sans que cela ôte quoi que ce soit à aucun d'entre les siens, proches ou lointains. Voici donc ce que j'ai vécu d'unique avec David.

L'inondation

Plus de livres de Madeleine Chapsal

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques