Etapes brûlées - 1974-1978

Chutes ; Tome 1 à Tome 3

Ce livre réunit un certain nombre d'essais écrits durant plus de deux décennies (1991-2014). Ils accompagnent un chemin d'écriture qui, depuis une quarantaine d'années tente difficilement, fragmentairement, de prendre conscience de lui-même dans l'après-coup du regard jeté en arrière ou dans l'accompagnement d'un certain nombre d'oeuvres aimées. Ces textes ont tous en commun d'être traversés par une interrogation insistante qui, depuis Don Quichotte, est celle de toute entreprise littéraire : qu'en est-il des rapports de l'écriture et du réel ? Laquelle ne peut engendrer que d'autres interrogations ou quelques réponses provisoires et toutes plus ou moins formulées ici ou là depuis longtemps déjà. Ce qui ne dispense personne d'essayer de les reformuler à son tour et à sa manière. « Tout ce qu'on a pensé d'intelligent, écrit Goethe, on l'a déjà pensé ; ce qui nous reste à faire, c'est de le penser de nouveau. »

Amnésie du présent

Tu ne sais rien et tu sais que quelque chose/t'attend c'est comme un matin plein de lumière/un silence ou un visage qui se penche/mais c'est le soleil tu ne peux pas le voir/ou cette blancheur tu marches à la rencontre/tu as un corps si léger qu'il est le monde/il y a la montagne comme une main/l'air qui passe une colline de fraîcheur/il y a dans chaque mot une brûlure/et tu dis tu es cet air cette colline/tu es la vie contre la mort tu me brûles/je n'écris pas pour demain pour dans cent ans/mais pour maintenant pour que le oui traverse/le non que le non soit la force du oui j.
 A.

La brulure

Ton visage me revient dans l'obscur. Il ressemble à la lumière où brûlent tulipes et azalées. Il fait la douceur et la soif. Il ouvre des espaces sans limites. Je suis perdu, mais j'aime cette perte : c'est là que je te trouve.

La vie, malgré - Chronique

Sur la fenêtre, l'arbre et le monde sont une seule image, instantanée, débordant de son explosion fixe la lenteur de toute écriture. Que peut alors l'homme qui chaque jour vient s'asseoir devant elle, sinon faire le récit de son regard appliqué à suivre patiemment l'infini réseau des branches, les variations de la lumière, des jours, des nuits et des saisons, en quête d'une improbable coïncidence ? Ce qui jusque-là, dans tout roman, toute narration n'était que l'arrière-plan ou, tout au plus, le témoin muet de nos vicissitudes et de nos drames, en est soudain devenu le centre, rejetant le monde des hommes, les âges de la vie, dans les marges de son irrésistible prolifération. Non plus décor mais personnage à part entière, l'arbre est donc le sujet de ce livre, traversé par ailleurs d'une interrogation sous-jacente mais obsédante : que peut encore, face aux arts visuels traditionnels - peinture, photo, cinéma - mais aussi face à ceux qui triomphent aujourd'hui - vidéo, imagerie virtuelle -, cet exercice silencieux, solitaire, imperceptible, qu'on appelle littérature ?

Image et récit de l'arbre et des saisons

Ce que semble chercher Bernard Noël à travers tous ses livres c'est la justesse d'un accord. Justesse qui est à entendre dans son sens esthétique, bien sûr, mais surtout éthique : comment parler juste dans un monde qui ne cesse de pervertir le langage ? Comment redonner " un sens plus pur aux mots de la tribu " ? Que dire pour que dire soit voir - et vivre -, véritablement, et non à travers les filtres qui nous conditionnent ? Comment, donc, annuler la séparation, être présents, en un mot : coïncider ? L'unité de cette œuvre est là. Dans cette préoccupation constante. C'est en cela qu'elle est foncièrement poétique. Cette démarche, on a essayé, fragmentairement, d'en rendre compte au fil des livres et des années. Et cet aspect fragmentaire, on n'a pas souhaité le gommer mais, au contraire, lui laisser à la fois son inachèvement et son tranchant. Parce qu'il répond, justement, au mouvement d'une démarche multiforme en sa quête obstinée de présence. D'où ce livre ouvert qui, témoignant de la variété de ce travail - entretien, journal, poème, interrogation sur la peinture, " reportage romanesque ", récit de voyage, monologue -, tente d'en montrer en même temps la profonde cohérence. (Jacques Ancet)

Bernard Noel Ou L'Eclaircie

Ecrire et peindre au-dessus de la nuit des mots

Le chat, le pré, le chêne, la forêt, la roche, les nuages. Le regard monte, circule, cherche, s'arrête, repart. Qu'est-ce qu'un paysage sinon cet échange ? Cette pénétration du dedans par le dehors et l'inverse. Au point qu'il n'y a plus, du corps à la ligne de crête, que ce continu de mots, de formes, de rêves, de couleurs, de souvenirs et d'air qu'on appelle l'espace.

Etapes brûlées - 1974-1978

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