Au commencement du septième jour

En une poignée de fables féroces, Luc Lang saisit et conjugue la brutalité de notre monde contemporain sur tous les tons : c'est drôle, triste, tragique, dérisoire ou douloureux, c'est toujours impitoyable... Le couple, la famille, mais aussi l'entreprise, le voisinage, la ville ou la route sont autant de lieux qui servent de décor à ces contes cinglants. On sera tour à tour le salaud qui sème la méchanceté comme les abeilles le pollen, la victime qui subit la sauvagerie des autres, ou encore la proie d'une situation piégée dans laquelle on tombe sans le vouloir. Cruels, 13 est une fresque du présent, donc, éparpillée en un puzzle de cruautés auxquelles personne, finalement, n'échappe. On rit, on pleure, on grince des dents.

Cruels, 13

" Allô ? La direction des relations publiques ? Oui ? Madame Goubert ? Ici, Leturdu, superbig patron EDF, production-transport, 75 milliards de chiffre d'affaires, oui, en euros.
- Enchantée, ravie, honorée ? !
- Je vous téléphone pour monsieur Lancry, ingénieur chez nous, quinze ans de loyaux services. Homme précieux. Il arrive chez vous. Sans jambes... Souhaiterais, désirerais, ambitionnerais qu'il ait chambre pour lui, seul ! Esprit solitaire, calme, concentré, un peu cérébralement reclus, voyez ?
- J'entends, messire Leturdu. Je dois en parler à l'administrateur, au responsable du service, à la surveillante générale, il me faut convaincre beaucoup de monde, pensez ! Il n'y a qu'une chambre individuelle ! Architecture ancienne, salles du XIXe siècle rénovées. Chambrées de deux ou trois lits, d'habitude, au mieux !
- Je vois, je vois... Ecoutez, madame Goubert, 50 kilowatts journée gratos pour le service, en gratitudes zé remerciements zélectriques, jusqu'à sa sortie, debout, va sans dire ! "

Les Indiens

Rien. Pas une thalasso ou encore moins un casino ne poussera sur les terres des Buzzati. Dante Buzzati ne se laissera pas flouer. Cette propriété familiale de Neuilly-sur-Seine, c’est à la sueur de son front et à son génie canin que son père Ettore l’a conquise.Hélas, dans les redoutables plans de Dante, il y a une faille : les femmes. Alors quand apparaît Anne-Laure Chinon, beauté froide et enjôleuse, souvenir troublé de l’enfance, dans la maison d’à côté, son ardeur à défendre l’héritage familial s’en trouve quelque peu ébranlée.Entre le fils de l’ouvrier monobras et sa « mitoyenne » smart vont se nouer des relations ambiguës, à la fois cordiales, intimes et professionnelles. Alors que Dante, graphiste de son état, avait abandonné l’idée même de poursuivre la quête paternelle de la psychologie canine, il va, sous le regard excédé de sa fille adorée, se lancer dans une aventure orchestrée par la flamboyante voisine. Un atelier prisé par le tout-Neuilly et exclusivement dédié au meilleur ami de l’homme, un centre délirant d’expérimentations holistico-mystiques où maîtres et chiens ne font qu’un.Une « assoce » à but non-lucratif. Jusqu’au scandale financier.Roman drôle, noir et grinçant, miroir canin d’un monde contemporain cruel, intriguant, cynique et impitoyable, où l’on s’enthousiasme de sa propre vacuité, conjuguant sur tous les registres, langagiers et symboliques, nos liens aux animaux et nos représentations de l’animalité. Une langue fracturée, crue, épique et surtout tragiquement drôle qui satisfera les fervents lecteurs de Luc Lang. Le chien, prétexte à cette épopée burlesque, rassemblera le plus grand nombre : ceux qui l’exècrent trouveront de quoi alimenter de manière sadique ce dégoût, les aficionados y liront une fable canine extravagante et parfois touchante.

Esprit chien

Lorsque Lucas Lancry, ingénieur EDF, se réveille de sa chute de nacelle depuis un pylône, il se retrouve sur un lit d'hôpital, paralysé. Commence alors une extraordinaire épopée du corps en déroute où l'ingénieur tente de comprendre et de réparer la panne neurologique et électrique dans sa propre chair, tandis que défilent à son chevet parents, amis, spécialistes hospitaliers, collègues, certains pour le plaindre, d'autres pour se plaindre, d'autres pour le guérir de manière plus ou moins miraculeuse... Au centre de ce manège incessant et vertigineux, Lucas, immobile, déploie l'énergie tragi-comique d'un rire noir et d'une écriture fulgurante et électrique. Il s'invente alors une nouvelle histoire, puisée dans sa mémoire, et recompose un modèle de liberté, de résistance, de mobilité et d'équilibre en la figure centrale de son enfance, celle de l'Indien d'Amérique. Luc Lang nous offre ici une belle expérience de l'espoir, un roman d'énergie, parcouru du désir inextinguible d'être debout.

Quatrième de couverture«Ce que je sais, moi, chef cuisinier de la prison de Strangeways, c'est qu'à l'échelle de ma petite ville de damnés le pouvoir que j'ai sur leurs boyaux me donne tout pouvoir sur l'air ambiant, l'état des tissus et des chairs, la disposition des esprits et des caractères, et enfin sur le fonctionnement de la plomberie, de toute la plomberie, que ce soit celle des ventres ou celle des bâtiments. Je suis le seul à savoir cela, je peux cristalliser la bassesse des âmes jusqu'à leur quintessence, je peux au contraire les rendre douces comme une peau qu'on attendrit d'un onguent parfumé, ointes du Seigneur comme il est écrit des rois dans les drames historiques, je peux provoquer des émeutes en changeant brusquement le goût des nourritures, je peux engorger les tuyauteries jusqu'à transformer la prison en une souille à plusieurs étages, personne ne mesure combien je suis tout-puissant en ma ville.»

Mille six cents ventres

A quatre mois de l'exposition Un siècle d'africanismes 1850-1950 à la nouvelle Tate Gallery, des caisses s'écrasent sur le quai lors du déchargement, tuant un ouvrier, éparpillant les oeuvres prêtées par des pays africains. Dans la cohue de l'accident, des pièces rares disparaissent... Abel Manson, le conservateur, meurt dans d'étranges circonstances au volant de sa voiture, et c'est Martin Finlay, son jeune assistant, qui mène l'enquête alors qu'il achève la préparation de cet événement majeur.
Luc Lang reprend la trame de son livre paru en 1991, Liverpool, marée haute, pour la recréer. Il unit l'enquête policière au monologue alcoolique et fiévreux du narrateur, Martin Finlay, qui tente de recoller le puzzle de son destin en essayant de mettre de l'ordre dans cette vertigineuse histoire où se mêlent les arts africains et européens, la tragédie des frères, les impossibles filiations, les rapports nord-sud, comme une fin annoncée des paysages...

La fin des paysages

Jamais notre quotidien n'a été à ce point saturé d'histoires : qui raconte sa vie sur un trottoir, qui, sur un plateau de télévision, qui, dans le journal, qui, dans un livre, qui, sur un blog, qui, sur un site internet. Jamais notre monde ne s'est rendu autant disponible à l'écoute des histoires de chacun, leur assurant par la technologie une diffusion peut être immédiatement planétaire. Or ces histoires-là, courtes, longues, fragmentaires, sont vraies, puisqu'elles sont immédiatement identifiées à la réalité d'un locuteur, d'un sujet' L'adéquation du vécu au narré constitue l'identité de l'auteur en même temps qu'elle le constitue et l'identifie comme sujet. 
Pourquoi faut-il, dès lors, marginaliser et faire taire la littérature en la parquant dans l'espace exclu et réservé de la 'fiction', alors qu'elle est précisément l'invention la plus haute et la plus exigeante d'une forme écrite de l'action et du temps humain ? Probablement parce que la littérature s'attache, au travers des histoires imaginées, inventées, extraites ou non de la réalité, à penser les questions fondamentales dont les histoires vraies font l'économie. Le sujet de la littérature, c'est un sujet problématique dans un être en libre devenir. La littérature est une force imprévisible de propositions inattendues quant à la question du sujet, et il est toujours plus urgent de la cerner dans cet espace livresque de la fiction, que l'on parcourt en ses heures perdues de loisir et de distraction, où l'on s'accorde précisément à perdre son temps avec ce qui n'est que... littérature.

Délit de fiction. La littérature, pourquoi ?

"... Oui, sa mère se tient à présent en lui plus que dans ses bras, elle l'habite tel un alien dont la présence s'avoue parfois, si fulgurante, si éruptive qu'il se surprend alors, traversé de peur panique, d'être sa mère devenu. Sa mère qui se recompose comme l'horizon de sa finitude et de son destin, tu as vu ? On dirait ta mère... L'échappée lui semble impossible, sa mère dessine comme l'accomplissement de sa propre mort. Sa mère l'attend, sa mort l'attend, il glisse sur la pente, il dévisse, se débat, il voudrait redessiner son visage, l'injecter de botox, le taire dans l'immobilité minérale d'un sable que la mer lisse, non, que l'océan annule, mais les yeux demeurent, les yeux et le regard, à l'identique." Luc Lang compose avec Mother un chant d'amour-haine autour de la figure maternelle qui se révèle surtout déclaration d'amour au père choisi. Avec une écriture d'une rare acuité et un humour cinglant, il nous livre un roman ciselé qui magnifie son sujet.

Au commencement du septième jour

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