Ce recueil de nouvelles est tout entier consacré aux femmes. Il est pour ainsi dire un constat, mais aussi un questionnement. Sommes-nous rivées, pensent-elles, à notre destin ou est-il possible de faire le saut dans le vide ? Et qu’est-ce qui nous attend en bas ? La catastrophe ou un monde nouveau susceptible d’effacer en un tournemain le passé et son emprise ? On lit ce texte comme si l’auteure nous confiait ses secrets…

L'été funambule

Tout près

Une écharde sous ton ongle

Louise Dupré choisit d'écrire “au féminin” des romans intimistes qui donnent la parole à des femmes émouvantes de vérité. De force aussi. Anne, la narratrice de La Voie lactée, comme Emma dans son roman précédent, La Memoria, dévoile sa fragilité au moment de courir “le risque de l'amour”.  Anne a entamé la quarantaine avec, comme un signal d'urgence, “une tache brune sur la main”. Elle traîne sa part de doutes, ses défaites passées, sa peur du corps de l'autre. Même si elle sait que “nulle part ils n'étaient à l'abri” et que “l'amour n'est pas un pays enchanté”, Anne accueillera dans sa ville de froidure l'homme rencontré “au milieu des ruines” de Carthage, et délaissera sa table d'architecte pour dessiner avec lui une nouvelle vie à Rome.  Qu'elle chuchote le désir, s'indigne de l'injustice du sort ou consente à rendre les armes, la voix douce et sensuelle de Louise Dupré est toujours juste. Cette auteure est directrice du département d'études littéraires de l'Université du Québec à Montréal et membre de l'Académie des lettres du Québec depuis 1999. --Monique Roy

La voie lactée

Il m'arrive souvent de chercher/un peu de paix/car je ne sais plus/pour qui bat mon coeur/Une passion pour les mots aventureux: "Les poèmes me font rêver aussitôt qu'ils parlent de voyages" (p. 20). Poète de talent, l'auteure a accepté de participer à un projet dont on peut diversement apprécier la pertinence, selon que l'on se place d'un point de vue éditorial, pédagogique ou littéraire. Question centrale: celle "de l'écriture spécifique pour un jeune public" (G. D.).

Les Mots Secrets

Le livre s'ouvre sur un fait qui pourrait paraître banal s'il n'était suivi d'une réflexion existentielle : une femme qui fait euthanasier son chat prend soudain conscience de sa capacité à tuer. Elle écrit la main hantée par l'Histoire et prend la mesure de la cruauté qu'elle voit à l'oeuvre dans le monde : viols, meurtres, bombardements, barbarie, indifférence à la souffrance d'autrui. Et cette terrible question : comment affronter le mal qui est nous sans sombrer dans le pessimisme ou le désespoir ? Avec des mots simples et une infinité prévenance, l'auteure creuse le noir pour y trouver une lumière. Elle défie la détresse pour y fonder l'empathie. Et l'on ressort de ce livre avec une conscience accrue des liens qui unissent liberté et responsabilité dans ce fragile miracle du vivant.

La main hantée

Personne n'est étranger à l'univers de la dette. Tout de suite, chacun imagine des regards contrits, des profils de perdants, la malchance. C'est oublier ceux qui dominent, profitent, leurs sourires tout juste en retrait, leur ravissement à peine contenu. Dans ce monde, on dispose son miroir, on surveille, on menace, on fomente des procès muets, on peaufine sa vengeance, on se ménage des privilèges, on lèche les plaies. L'univers de la dette, c'est celui de l'autre, reconnu comme autre, pour une fois. Et il vous amorce une catharsis, aucun doute là-dessus! Avec les textes de Jean-François Chassay, Hugues Corriveau, Louise Cotnoir, Louise Dupré, David Dorais, Maude Déry, Gilles Pellerin, et plusieurs autres.

XYZ. La revue de la nouvelle. No. 120, Hiver 2014 - Dettes

« Elle dépose sur la table une boîte de chocolats Laura Secord remplie de photos, elle veut me montrer Émilie dans sa longue robe noire. Une robe de religieuse, que sa grand-mère avait revêtue dès l'âge de trente ans. Elle rit, "L'âge où les femmes devenaient vieilles". Je calcule. Émilie est morte à quatre-vingt-treize ans, elle s'est sentie vieille pendant plus de soixante ans. J'en frémis. 

Soudain, comme si elle venait d'avoir une illumination, elle se lève, se dirige à petits pas vers sa chambre. Elle revient aussitôt avec trois albums tout neufs. "J'ai décidé de vous remettre à chacun les photos de votre enfance. Le moment est venu." Le cour me serre, je comprends bien ce qu'elle veut dire. Elle me tend un album à la couverture multicolore, tout en dégradés. Des teintes claires ou sombres, joyeuses ou sérieuses, audacieuses ou discrètes. Comme elle, ma mère. "C'est pour toi", dit-elle simplement. » 

Quelques mois après la mort de sa mère, Louise Dupré entreprend un récit de deuil pour tenter de saisir qui était la femme qu'elle a appelée maman. 

Un livre qui se lit passionnément.

L'été funambule

Résumé

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Critiques

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