Sainte-Croix-du-Mont

"La paralysie faciale a déformé ses traits. Pour parler de lui, il convient de trouver un ton objectif, ce qui n'est pas si facile. Il est sourd de l'oreille gauche, le préciser est déjà entrer en lui comme par effraction. Il n'est plus jeune, loin s'en faut, et son esprit commence à vagabonder". Ni plainte ni complainte dans ce roman cru et nu où l'auteur fait corps avec son personnage pour tenir une chronique où le scalpel de l'humour noir découpe à vif humeurs et tumeurs. Les mots contre les maux. "Les Livres sont des analgésiques", écrit Jean-Claude Pirotte. Ils survivront à cette humanité moribonde où le silence et la mort sont siamois. La littérature comme remède. Les ouvrages des écrivains qu'il aime - sa famille élective - font rempart autour de lui. L'écrivain plonge en eux pour revenir à la source, à l'orgueil de finir debout. Un chef d'oeuvre de la littérature clandestine, celle qui a pris le maquis et est entrée en résistance.

Portrait craché

Au début j'avais réussi à écrire quelques mots dans ma langue, ou plutôt les graver du bout de l'ongle sur un carton minuscule que j'avais trouvé dans le noir en tâtonnant, ils ont dit que j'avais écrit le nom d'Allah et que c'était de l'arabe, mais ils se trompaient, il n'y avait ni le nom d'Allah ni aucun mot d'arabe, c'était le prénom de ma fiancée turque, et d'autres mots griffonnés que j'ai oubliés après qu'ils m'eurent enchaîné les mains et les pieds, la main gauche au pied droit, la droite au pied gauche, et qu'ils m'eurent entouré le cou d'une laisse cloutée au moyen de laquelle ils me traînaient dans une galerie souterraine semée de tessons de bouteilles

Absent de Bagdad

« J’aime le vin parce qu’il m’est étrange, parce qu’il m’est familier, parce qu’il est incompréhensible et fabuleux. J’aime le vin parce que je ne peux m’empêcher d’aimer les hommes.Dans ma cave, il n’y a pas de vin. Il n’y a que d’heureuses espérances. »J.-C. PirotteSi l’ombre et la mort planent dans ce magnifique récit posthume, on n’y ressent nulle plainte, on est invité à la célébration du paysage et du souvenir chers à l’auteur.

Le silence

je ne suis pas complice de la démesure je demeure enseveli sous les jours obscursLe poète que l'on croyait disparu revient à nous, et une obsessionnelle et troublante mélancolie l'accompagne, désespoir teinté d'ironie que ses lecteurs connaissent bien.
 Jean-Claude Pirotte, parti sur les traces de ce territoire qu'il n'avait jamais vraiment quitté - l'enfance -, se retrouve face à un présent sombre, déroutant. Ce sont des cailloux blancs, des ruisseaux, des forêts et des songes qui se réveillent et se révèlent cauchemars de l'histoire. Sous sa plume, la mort s'efface, les nuits se peuplent.
 Une écriture intense, inoubliable.

Jours obscurs

" Le pays ne dévoile qu'à demi ses courbes ses hauteurs l'ombre miroite aux creux des prés vers les fermes tapie le ciel est là dans la pente d'un toit
mais qui le voit perd le Nord on épie un instant de lumière un sursaut de vent qui donnerait un sens à l'attente on se tient dans le silence âpre et pauvre et soudain l'air frémit le verger blanc disperse l'ombre et décide de l'aube. "

Fougerolles

La maison de douane désaffectée, où séjourne Jean-Claude Pirotte, est un lieu enchanté. En contrepoint de la magie du paysage, un désespoir s'insinue peu à peu dans les pages de ces carnets tenus de mars 2010 à juin 2011. L'observation d'un pays aimé – la France –, avili par un certain Nicolas Sarkozy, mine l'écrivain. Alors que pour beaucoup le sarkozysme n'est qu'un épisode social et politique parmi d'autres, Jean-Claude Pirotte, jour après jour, l'associe à une perte irréversible de la dignité, qui prépare le terrain aux pires lendemains. La lecture de Déposition, journal écrit par Léon Werth entre 1940 et 1944, lui inspire de troublants parallèles.  Visions graves ou notes plus légères, Traverses est un diamant noir, étincelant au travers des fêlures d'un monde de moins en moins respirable.

Traverses - Carnets, juin 2010 - juin 2011

Aux Assassins qui nous gouvernent/aux tueurs impunis qui règnent/sur la banque et sur le négoce/aux maîtres sereins de l'atroce/léguons la vengeance des dieux...

Un bruit ordinaire - Suivi de Blues de la racaille

Une vie perdue et la pluie sur Rethel, sous-préfecture des Ardennes. Des murs gris, le cendrier débordant de mégots, les derniers litres de gros rouge. Peu à peu se dessine le rêve d'une Hollande aux ciels tourmentés. La fable nostalgique de l'adolescence se déroule, dans une confusion désolée où se superposent les visages voilés des jeunes filles. La mémoire élabore lentement un Nord mythique, invente des amours, rouvre d'anciennes blessures, alterne la douceur et la crudité.

Sainte-Croix-du-Mont

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