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Le monde immodérément

On pourrait appliquer, à Valérie Rouzeau, cette remarque de Jean Starobinski à propos de Philippe Jaccottet : "La clarté n'est jamais une facilité : elle est un risque supplémentaire, elle supprime tous les faux écrans, pour nous amener, au grand jour, devant les obstacles derniers...". Patiences est un recueil, qui saisit par l'extrême densité spirituelle qu'on y respire, par la justesse et la précision d'une voix étonnamment ferme et distincte, malgré la jeunesse de son auteur : "Pourquoi font-ils cela/les miroirs/des visages vieux ?". Valérie Rouzeau applique sa mémoire à retrouver, à partir des gestes les plus anodins et les plus ritualisés de sa grand-mère, aujourd'hui disparue - rappelée dans son univers clos (maison et jardin), délimité par les dahlias - ce qui résiste à l'érosion du temps. Résistance vaine, dérisoire ? Tous ces hommages aux fleurs et aux saisons, pour rien ? "Faut-il sourire, se peigner, suspendre les géraniums, les calendriers, quand on meurt ?". La main tremble, la mort est contenue dans le temps, et la mélancolie l'emporte. La poésie de Valérie Rouzeau, deux voix mélangées (la sienne et celle de sa grand-mère), poésie d'empathie, nous conduit aux abords du secret infigurable : "Crier ne sert à rien, puisqu'elle ne comprend pas les bruits du monde de l'autre côté des dahlias".

Patiences

"Les mots vont si vite, étirant les phrases comme si elles étaient élastiques, qu'ils s'entrechoquent parfois, prennent des raccourcis sémantiques qui affolent le sens. Ce que l'on perçoit alors et d'abord, c'est la matière même de la langue, c'est, métaphoriquement, un corps titubant comme celui d'un enfant qui apprend à marcher ou d'un adolescent ivre et gai. (...) "Les gens les gens sont des anges à l'envers", écrit Valérie Rouzeau. Mais rares sont ceux qui, comme elle, ont été touchés par la grâce." Thierry Guichard, Le Matricule des anges.

Va où

A tracer de quoi tenir droite je penche. C'est de coucher sur le papier drôle d'expression. Et je songe au vieux sage qui disait qu'on n'a pas même à soi un nom. Et je signe ce que j'éprouve sans trop en faire une montagne de mes ognons.

Va Ou

Ce n’est pas la biographie de Sylvia Plath qui fait Sylvia Plath », écrit Valérie Rouzeau, comme pour expliciter le parti pris qui sous-tend son essai. Sans jamais verser dans la mise en avant exagérée d’éléments biographiques, l’auteur retrace le parcours de la poétesse et l’évolution de son oeuvre. La plume de Rouzeau va chercher au-delà du mythe qui s’est constitué autour de certains épisodes de la vie de Plath (ses tendances suicidaires, son rejet de Dieu lors du décès de son père, sa séparation d’avec Ted Hughes). La statue de Sylvia Plath, imperceptiblement forgée par les années et la postérité, en vient à se fissurer peu à peu tout au long de l’essai.Née à Jamaica Plain (Massachusetts) en 1932, Sylvia Plath est une élève brillante et appliquée. Son père succombe d’une embolie pulmonaire, alors qu’elle n’a que huit ans. Étudiante, elle publie ses premiers poèmes et nouvelles dans différents magazines et reçoit plusieurs prix de poésie. En 1956, elle se marie en secret avec Ted Hughes, un poète encore inconnu. Leur séparation, 6 ans plus tard, marquera le début d’une période d’écriture effrénée de poèmes, parmi lesquels figure Ariel, son chef-d’œuvre. Elle continuera d’écrire avant de se suicider le 11 février 1963.

Sylvia Plath : Un galop infatigable

Pour la première fois, Valérie Rouzeau se frotte au sonnet. Du crépitement de ses vers très libres jaillit une tristesse allègre:Ma quarantaine sans amour sauf Ses poignées qui ne fondent pas ou une drôlerie rêveuse:Pendant qu'elle digitale envoie textos Ses orteils dansent nus vernis vernis nus Sous son trône d'un moment siège de tram Elle pianote joliment ses jtm. Elle se tient au coeur du monde, en même temps qu'à sa marge. Sa vie chahute entre les lignes. Elle dit le plafond qui grince, le jeune homme pâle dans le métro, la visite chez le gynéco, les nuits blanches et les nuits noires. Elle s'empare du quotidien et fait violon de tout bois.

Vrouz

Je suis toujours enfant, je dessine avec soin de longs chemins de fer, et des bateaux dansant (J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans) Mon beau navire ô ma mémoire. Il y a aussi un coucou en bois. Il y a une fondrière avec un nid de bêtes blanches (Mais l'espérance est une toute petite fille...)

Récipients d'air

Rien entre elle et ciel loque Direct à terre dans sa flaque Ou mare de chien de nuage quoi Pleut pus tomber toujours Même greuler plus elle sent pas

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