Le jour de l'urubu

Chasse a l'homme

Tout va bien, par rapport au Kosovo. Délicat euphémisme. Nicolas se demande si le Destin ne l'a pas pris pour cible : une jambe en moins remplacée par une prothèse, un boulot perdu, une bagnole volée, une épouse partie au Canada pour étudier le sommeil des Inuits et un fils à la sensibilité d'enclume... L'avenir est à la gueule de bois et aux mauvais souvenirs.Alors, quand l'un de ses amis d'enfance meurt bizarrement après l'avoir appelé à l'aide et que la veuve crie au meurtre, Nicolas se décide à bouger. Résultat garanti ! Le monde crève mais les hommes, dans l'arène, s'agitent comme des fous. Mis en sommeil par l'âge adulte, Nicolas, révceillé, a gardé de beaux restes...

H4blues

Comme le professe le Grand Kakou premier, dans la sourate A mort la boîte aux lettres : " Rien ne remplace l'action qui ne sert à rien et prouve que l'on existe enfin. "

La vengeance du casse-croûte - Et autres nouvelles

L'Escaut canalisé traverse, entre Denain et la frontière belge, la Porte du Hainaut et le Valenciennois. La crise générale, et notamment celle du transport fluvial, frappe une région où il y a pourtant des entreprises et une vie industrielle comptant sur le percement du fameux Canal Seine Nord... En attendant, les gens sont là. Ils y croient ou n'y croient pas, ils trouvent ou non que c'est bon pour le moral. Et le portefeuille. Ça ne dépend pas vraiment d'eux. C'est décidé par des Dieux Tutélaires, la Région, l'Etat, l'Europe. Alors qu'ils devraient avoir non seulement leur mot à dire, leurs espoirs à concrétiser, leurs désirs à construire, leurs plaisirs à rêver, mais aussi leur vision d'une possible utopie d'horizon 2020. Alors, ils attendent. Et leur attente de vie serre le coeur.

Bord à canal - Lescaut à l'oeuvre

RN 86

À l'ombre des étoiles

En 2008, dans Mes soixante huîtres, le repas dominical se terminait par un parricide symbolique de "l'ex-soixante-huitard-attardé". En 2018, autour de la blanquette, "ça ne crie plus, ça oublie les noms d'oiseaux, et ça parle encore moins, et ça sent l'huile essentielle". Non, la descendance pianote sur le Smart-phone. Mais le soixante-huitard est de moins en moins attardé, il s'est offert un Iphone, a musclé ses pouces, est devenu l'Art Tatum du smartfaune. Alors, par portables interposés, s'engage une conversation qui commence par : #JeSuisPapa : Je trouve que la blanquette, maman l'a vraiment réussie. Non ? Macron, lui, adorerait. Et vous ? Mais ceci n'est que le début, continuons le repas, les tweets, le combat !

Mes soirs sans tweet

Il n'y a pas que le roman noir dans la vie. Il y a aussi la vie noire du roman. Et la vie de personnages au bord de la crise de nerfs, se déhanchant maladroitement sur le parapet de la douleur et du désespoir. Ils n'ont pas de mystères à résoudre, d'énigmes à comprendre, de cadavres à trouver dans le placard. Ils sont simplement à la recherche de cette révélation qui les fera peut-être avancer. Mais vers où ? Un recueil de nouvelles de Jean-Bernard POUY, sortant du cadre strict du polar et du roman noir et s'avançant, avec précaution, sur les rives du fantastique, de l'anticipation et de l'incantation poétique.

Le jour de l'urubu

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Critiques

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