Le fleuve, la mémoire et la nuit ceinturent tour à tour la mort indicible, comme le sont toutes les morts. Une mort qui laisse de simples traces sur les chemins de farine ou de neige, à Colmar, Tchevengour ou ailleurs. Jamais rien ne nous sera rendu et on ne se baigne jamais deux fois, mais ici s'ébauche mon voyage vers le bien-aimé défunt. Et passent les corneilles.

Le nom de ce qui ne dort pas

J'ai dit au jeune homme je m'appelle Hermine et ce nom est ma maison ce soir pour toi je suis la Renouée parce qu'enfin je te retrouve et je comprends ce qui m'a manqué. Renouée, fleur ? femme ? Renouée, amoureuse d'un jeune homme insaisissable sur les traces duquel elle marche et parle et rêve, se souvient, espère et danse. Jeune homme incertain, chancelant, dont on ne saura jamais le nom. Dans ce long poème, Marie Huot cherche à donner une voix à l'ineffable de l'amour. Les illustrations somptueuses de Frédérique Le Lous Delpech éclairent la puissance et l'intensité des passions de la Renouée.

La renouée

Dort en lièvre

Portrait de ma grand-mère en demoiselle coiffée

"Dans ma maison de Geronimo je voudrais croire que quelque chose va surgir sous la forme d'une bête sauvage ou d'une vive lumière Quelque chose comme au cirque un cercle de feu traversé par les tigres une allégresse soudaine un dessin tracé dans ma vitre noire ou un bol brisé définitivement"

Ma maison de Geronimo

Je t'appelle. Je suis la femme du bord du puits. De mes deux mains je fais un bol pour ta soif et pour ton visage. Mon bras est une corde d'amour, j'ai une poulie sous l'aisselle. Mon corps distordu grince parfois, mais je te regarde. Tu cours. Tu vas vite. Tu aimerais rattraper les grandes voitures d'un cirque de village que tu as vu passer. Tu aimerais rattraper quelque chose qui se défait, qui va s'évanouir. Des personnages muets à travers de vastes foules. Des petites madones en plâtre, les cheveux lisses, qui n'en finissent pas de chanter. Et cette voix obscure, unique, qui traverse tes brasiers interminables. Celle qui dit qu'en aucun lieu du monde tu ne pourras poser ton épaule.

Chants de l'éolienne

Osselets & mots sur la table

par la voix de ma sœur, par sa bouche et par sa langue.
La mienne, celle de ma mère et de sa mère encore : l'histoire.
De nous toutes qui n'avions pas de jambes.
" Oh ! elles n'ont pas de jambes, pas de secret sous la robe : "
Mais si belle la voix passante de la petite amie.
Je voulais rejoindre le château éclairé et l'homme très jeune sur le beau parquet au milieu des bals.
Celui que la tempête
J'ai donné ma langue pour un sexe et un amour.
Et, si belle, ma voix qui montait, trémière au-dessus de l'eau.

Le nom de ce qui ne dort pas

Résumé

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