" Et en me retournant vers le ciel dénué de pitié et de cruauté j'entendais finir d'un coup les chants de colère et les chants de joie des oiseaux "

Aucun de mes os ne sera troué pour servir de flûte enchantée

L'inventeur Capolino avait enfin réussi à ne plus jamais mourir.

Tout là-bas avec Capolino

« Tu parles de guêpes, dit l'Invaincu, comme ma mère parle d'un toit d'où je ne suis pas tombé, mais tu sais autant que moi que pour une mère, dès qu'on est né on commence à tomber. Vers la misère ou vers la richesse, toujours pour une mère on tombe, et le seul filet qui puisse recevoir la divagation de nos acrobaties, c'est la tombe. Trop de mères, trop de tombes, moins de bombes, moins de guerres. »

Seul, dans un monde de dictature et de guerre, sans échappatoire, un narrateur dévide tous les fils de plomb de sa révolte dans un langage puissant et outrancier.

Aveuglé jusqu'à l'excès de clairvoyance, l'homme poursuit dans les six récits le seul élément qui pourrait le réparer dans son destin d'être humain : la liberté.

JEAN-MARC LOVAY est né en 1948 à Sion. Depuis sa première ouvre, Les Régions céréalières, il a publié cinq romans et deux volumes de courts récits.

Midi solaire

Une fillette qui se met au service des deux hommes. Ceux-ci sont en proie à des pulsions innommables, se laissent envahir par des terreurs paranoïaques, les mots eux-mêmes menacent le narrateur, investissent son monde intérieur, y perturbent tout. Seuls les repas apportent une trêve, un moment de communion, d'où le titre du roman. " Polenta demeure, et c'est heureux, un récit sans résolution : tout y tient dans l'atmosphère de violence contenue, dans l'innommé qui traverse le monde intérieur des personnages et envahit peu à peu le texte ainsi que son lecteur médusé, dans le mutisme de plomb des objets et des plantes. Un fascinant huis clos. " Jérôme Meizoz

Polenta

" Tu parles de guêpes, dit l'Invaincu, comme ma mère parle d'un toit d'où je ne suis pas tombé, mais tu sais autant que moi que pour une mère, dès qu'on est né on commence à tomber. Vers la misère ou vers la richesse, toujours pour une mère on tombe, et le seul filet qui puisse recevoir la divagation de nos acrobaties, c'est la tombe. Trop de mères, trop de tombes, moins de bombes, moins de guerres. "

Tenue en 1968 et 1969, cette correspondance entre Maurice Chappaz, poète d'âge mûr, et Jean-Marc Lovay, écrivain en gestation, saisit en direct les plus fortes étapes de leurs voyages intérieurs. Au fil de ces lettres envoyées du Paris de Mai 68 ou de Laponie, du Valais, de Kaboul ou de Katmandou, Lovay se dépouille de sa carcasse culturelle et esquisse l'oeuvre à venir, tandis que son aîné l'encourage à "gard[er] du "primitif" en circulation libre".

La tentation de l'Orient - Lettres autour du monde

Espérant que mes yeux n'étaient pas devenus des fenêtres qui seraient bientôt ouvertes d'un coup par un brutal préposé à leur ouverture, je pouvais entendre encore plus que sentir le cliquetis des os des minuscules doigts qui picotaient et tapotaient mes joues dans la même cadence que celle de la machine qui avait un jour pris les mesures de ma tête millimètre par millimètre, en déversant avec une trompe baladeuse jusqu'au fond de mes oreilles une musique champêtre avec la certitude d'apaiser mon esprit déjà lointain et de le transporter loin du monde de l'autonomie des machines, tout en croyant lui permettre de se croire encore fraternellement et naturellement proche de la machine autonome dont une voix qui aurait pu être la voix de l'épouse d'un morceau d'aluminium nommait chaque centimètre carré de mon crâne avec des noms de fleurs des champs.

"Mère Machyne, grande réparatrice et endormeuse des corps, 
et père Maschain, petit arrangeur et consolateur des âmes, à la 
seconde où j'arrivais au bout de la traversée d'une heure qui 
était peut-être déjà mon avant-dernière heure, et grâce à de 
prétendus expiatoires hurlements inhumains parvenus jusqu'à 
moi par un tunnel creusé à travers le ciel, j'apprenais que vous 
ne pourriez plus jamais m'entendre ni me répondre et je 
recommençais à penser à ce que je vous dirais encore si je 
vous apercevais pour la véritable dernière de toutes les fausses 
dernières fois au-delà de ce qui était peut-être déjà le dernier 
nuage de la vaporeuse et apaisante brume blanche…" Dans les 
romans de Lovay, on est emporté par la langue et on suspend 
toute recherche d'un sens immédiat pour laisser affleurer le 
plaisir de lire des phrases dont le puissant mouvement vous 
entraîne irrésistiblement vers un sens ultime même si celui-ci 
se dérobe au fur et à mesure de la lecture. A propos de cette 
écriture, Charles Méla écrit: "C'est aussi une forme de sainteté, 
d'exigence absolue, de ne jamais céder sur son désir de 
quelque chose qui soit tout autre".

Aucun de mes os ne sera troué pour servir de flûte enchantée

Résumé

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