Un soir au bord de la rivière

Né à Sion, en Suisse, en 1948, autodidacte, Jean-Marc Lovay a parcouru le monde avant de se fixer dans les montagnes du Valais. Les Régions céréalières dépeignent un univers étatique de grands Domaines agricoles hors de fonction et au milieu desquels se traînent des gardiens incommunicables. Le narrateur est chargé par le Centre d'Archives gouvernemental d'inventorier avec minutie le passé des Domaines. Titubant avec sérénité dans les labyrinthes d'une documentation équivoque et d'une topographie inextricable et grandiose, l'observateur maniaque s'enfonce dans la toute-puissance d'un univers du refus à la fois enraciné dans l'âme humaine et dans le temps. Humour grinçant, désespoir : il n'y a pas de salut dans la victoire, mais seulement dans un provisoire et éternel abandon de poste.

Les regions cerealieres

" Et en me retournant vers le ciel dénué de pitié et de cruauté j'entendais finir d'un coup les chants de colère et les chants de joie des oiseaux "

Aucun de mes os ne sera troué pour servir de flûte enchantée

L'inventeur Capolino avait enfin réussi à ne plus jamais mourir.

Tout là-bas avec Capolino

Le narrateur muet revient dans son village. La femme du colonel Fürst est morte. Il accepte d'aider le colonel à amener sa femme morte vers l'infirmier spécial doué soi-disant d'un pouvoir de ressusciter les mortes. Le muet va découvrir que tous les complices de ce transport travaillent irrémédiablement contre lui, et complètement en sa faveur. Le convoi atteindra-t-il l'infirmier spécial ? Et le narrateur retrouvera-t-il la parole ?

Le convoi du colonel Fürst

Conférences aux antipodes

"Mère Machyne, grande réparatrice et endormeuse des corps, 
et père Maschain, petit arrangeur et consolateur des âmes, à la 
seconde où j'arrivais au bout de la traversée d'une heure qui 
était peut-être déjà mon avant-dernière heure, et grâce à de 
prétendus expiatoires hurlements inhumains parvenus jusqu'à 
moi par un tunnel creusé à travers le ciel, j'apprenais que vous 
ne pourriez plus jamais m'entendre ni me répondre et je 
recommençais à penser à ce que je vous dirais encore si je 
vous apercevais pour la véritable dernière de toutes les fausses 
dernières fois au-delà de ce qui était peut-être déjà le dernier 
nuage de la vaporeuse et apaisante brume blanche…" Dans les 
romans de Lovay, on est emporté par la langue et on suspend 
toute recherche d'un sens immédiat pour laisser affleurer le 
plaisir de lire des phrases dont le puissant mouvement vous 
entraîne irrésistiblement vers un sens ultime même si celui-ci 
se dérobe au fur et à mesure de la lecture. A propos de cette 
écriture, Charles Méla écrit: "C'est aussi une forme de sainteté, 
d'exigence absolue, de ne jamais céder sur son désir de 
quelque chose qui soit tout autre".

Chute d'un bourdon

« Tu parles de guêpes, dit l'Invaincu, comme ma mère parle d'un toit d'où je ne suis pas tombé, mais tu sais autant que moi que pour une mère, dès qu'on est né on commence à tomber. Vers la misère ou vers la richesse, toujours pour une mère on tombe, et le seul filet qui puisse recevoir la divagation de nos acrobaties, c'est la tombe. Trop de mères, trop de tombes, moins de bombes, moins de guerres. »

Seul, dans un monde de dictature et de guerre, sans échappatoire, un narrateur dévide tous les fils de plomb de sa révolte dans un langage puissant et outrancier.

Aveuglé jusqu'à l'excès de clairvoyance, l'homme poursuit dans les six récits le seul élément qui pourrait le réparer dans son destin d'être humain : la liberté.

JEAN-MARC LOVAY est né en 1948 à Sion. Depuis sa première ouvre, Les Régions céréalières, il a publié cinq romans et deux volumes de courts récits.

Un soir au bord de la rivière

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