Un soir au bord de la rivière

La négresse et le chef des avalanches et autres récits

Ayant décidé de suivre l'instinct qui le poussait à s'enfuir du lieu confus de ses origines, Julot ignorait s'il succombait à une obscure fascination du suicide ou s'il obéissait à un puissant désir de renaître ailleurs. Après avoir osé franchir une monstrueuse muraille-frontière il se retrouvait à Tecnos, la Cité-Molosse dirigée par les défenseurs de l'Argument des Mille Productions. Et avant ce qui serait peut-être encore une renaissance ou déjà une deuxième mort, complice lui-même de la merveilleuse et fatale énergie qui l'emmènerait inexorablement au pied d'une nouvelle muraille, Julot adhérait à la révolution et découvrait qu'elle n'était qu'une des milliards d'autres révolutions, mais qu'au cœur de cette révolution pour lui à jamais unique flamboyaient ce que les humains parfois nommèrent " le premier amour et la fraternité dans toute leur innocence ".

Epître aux Martiens

Le narrateur et Hector vivent dans une «hutte» entre la cité, les vieilles fabriques de tonneaux et la manufacture à lunettes. Tout proche, la «hutte» de deux fillettes. Entre les deux huttes : un seul point d'eau. Hector est guetté par les hiboux et fait des transports avec une camionnette. C'est l'hiver, sans commencement et sans fin. Une des deux fillettes meurt, l'autre se rapproche des deux hommes. Le narrateur s'acharne aux besognes ménagères avec frénésie. Il est envoûté par les ustensiles. Ensemble ils mangent la polenta, la farine de maïs. Manger et boire et trouver d'autres bouteilles, et traverser l'hiver. Le piège à hiboux fonctionne mal. Hector se casse la jambe et le narrateur ne se souvient pas s'il a vraiment essayé de l'empoisonner. Ils boivent ; boivent encore. La suspicion s'empare de cette intimité et l'idée de meurtre s'installe dans les deux huttes. Le narrateur essaie de contrôler son délire et la neige continue de tomber.

Polenta

Une fillette qui se met au service des deux hommes. Ceux-ci sont en proie à des pulsions innommables, se laissent envahir par des terreurs paranoïaques, les mots eux-mêmes menacent le narrateur, investissent son monde intérieur, y perturbent tout. Seuls les repas apportent une trêve, un moment de communion, d'où le titre du roman. " Polenta demeure, et c'est heureux, un récit sans résolution : tout y tient dans l'atmosphère de violence contenue, dans l'innommé qui traverse le monde intérieur des personnages et envahit peu à peu le texte ainsi que son lecteur médusé, dans le mutisme de plomb des objets et des plantes. Un fascinant huis clos. " Jérôme Meizoz

" Et en me retournant vers le ciel dénué de pitié et de cruauté j'entendais finir d'un coup les chants de colère et les chants de joie des oiseaux "

Aucun de mes os ne sera troué pour servir de flûte enchantée

«Un cordonnier de village comprend qu'il est haï et part à la recherche d'une parenté : c'est peut-être sur une ancienne souche que naîtrait un aujourd'hui moins sombre. Il voyage comme il peut. Il affronte les intempéries et les administrations, les métiers de hasard et les caprices des gens, les fausses situations, les tremblements de terre et d'incertaines amours. Il remonte même jusqu'à la vie animale, mais pas n'importe quel animal. Il n'est guère dupe, il voit la cruauté de l'univers, il la subit et il y participe (on est tous des étrangleurs). Mais il découvre les sources de la tendresse. On est dépaysé par la brutalité des faits et des sensations et pourtant on les reconnaît. Les événements se bousculent et pourtant la vie prend une lenteur épique. La puissante présence du héros n'éclipse pas les singularités de ses comparses. Sa lucidité n'entrave pas son entêtement. On est gagné par la tristesse mais aussi par le courage. Les malheurs n'entament pas la santé de l'âme ni la joie des choses. Il y a là une espérance qui ressemble à celle du Taciturne.» Jean Grosjean.

Le baluchon maudit

Midi solaire

« Tu parles de guêpes, dit l'Invaincu, comme ma mère parle d'un toit d'où je ne suis pas tombé, mais tu sais autant que moi que pour une mère, dès qu'on est né on commence à tomber. Vers la misère ou vers la richesse, toujours pour une mère on tombe, et le seul filet qui puisse recevoir la divagation de nos acrobaties, c'est la tombe. Trop de mères, trop de tombes, moins de bombes, moins de guerres. »

Seul, dans un monde de dictature et de guerre, sans échappatoire, un narrateur dévide tous les fils de plomb de sa révolte dans un langage puissant et outrancier.

Aveuglé jusqu'à l'excès de clairvoyance, l'homme poursuit dans les six récits le seul élément qui pourrait le réparer dans son destin d'être humain : la liberté.

JEAN-MARC LOVAY est né en 1948 à Sion. Depuis sa première ouvre, Les Régions céréalières, il a publié cinq romans et deux volumes de courts récits.

Un soir au bord de la rivière

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