19 septembre 2018, j'aperçois dans un documentaire sur la police de Vichy mon père sortant menotté entre deux gestapistes de l'immeuble marseillais où j'ai passé toute mon enfance. Ils semblent joyeux alors que le visage de mon père exprime la terreur. D'après le commentaire, ces images ont été tournées en 1943. Non seulement mon père n'a de sa vie parlé de cet incident mais je n'ai jamais entendu dire par personne qu'il avait eu affaire à l'occupant.Moi, le conteur, le raconteur, l'inventeur de destinées, il me semble soudain avoir été conçu par un personnage de roman.R. J.

Papa

Le 8 mai 1880 au matin Gustave Flaubert prit un bain. Il décéda peu après dans son cabinet de travail. Allongé dans l'eau il revoit son enfance, sa jeunesse, ses rêves de jeune homme, ses livres dont héroïnes et héros viennent le visiter. Il se souvient d'Elisa Schlésinger, la belle baigneuse de Trouville qui l'éblouit l'année de ses quinze ans, de Louise Colet dont les lettres qu'il lui adressa constituent à elles seules un chef-d'oeuvre mais aussi de l'écrivain Alfred Le Poittevin qui fut l'amour de sa vie.

Le dernier bain de Gustave Flaubert

Autobiographie est l'histoire hilarante de quelqu'un qui cherche à survivre, à jouir même, si c'est possible, mais qui est absolument indifférent à la souffrance des autres qu'il méprise tout autant que lui-même. Ce roman est rapide parce qu'il est dense. Les mots sont juxtaposés l'un à l'autre comme des neurones. On peut lire cette histoire d'une seule traite, car elle renferme une foule d'événements et les comprime jusqu'aux limites du vocabulaire et de la syntaxe.

Autobiographie

Conçu à la mi-mars 1821 d'un coup de reins que j'ai toujours eu quelque peine à imaginer je suis né le mercredi 12 décembre à quatre heures du matin. Il neigeait sur Rouen, une légende familiale prétend que ma mère se montra si stoïque pendant le travail qu'on pouvait entendre tomber les flocons sur les toits de la ville. Quant à moi, je serais bien resté quelques années de plus dans le ventre à l'abri de l'imbécillité du monde.
Désespéré de naître j'ai poussé un atroce hurlement. Épuisé par mon premier cri je semblais si peu gaillard qu'on attendit le lendemain pour me déclarer à l'état civil car si j'étais mort entre-temps on en aurait profité pour signaler mon décès par la même occasion.

Le 8 mai 1880 au matin Gustave Flaubert prit un bain. Il décéda peu après dans son cabinet de travail d'une attaque cérébrale sans doute précédée d'une de ces crises d'épilepsie dont il était coutumier. Allongé dans l'eau il revoit son enfance, sa jeunesse, ses rêves de jeune homme, ses livres dont héroïnes et héros viennent le visiter. Il se souvient d'Élisa Schlésinger, la belle baigneuse de Trouville qui l'éblouit l'année de ses quinze ans, de Louise Colet dont les lettres qu'il lui adressa constituent à elles seules un chef-d'oeuvre mais aussi de l'écrivain Alfred Le Poittevin qui fut l'amour de sa vie.

L'oeuvre de Régis Jauffret est composée de vingt-cinq ouvrages dont Microfictions, Sévère, La Ballade de Rikers Island et Papa.

Le Dernier Bain de Gustave Flaubert

Histoires d'elle… Si ce n'est ce médecin, ce sera un autre, et s'il ne veut pas il faudra bien qu'elle rentre là d'où elle n'a pas bougé. Là d'où il faudra bien qu'elle sorte, pour retrouver la rue, quitte à arpenter bientôt les couloirs d'une entreprise inconnue où elle s'imaginera une et plusieurs vies, avant de sortir encore, de rechercher un corps à seule fin de ne pas s'oublier. Régis Jauffret suit l'errance d'une existence en apnée, – "elle tirait un peu d'argent des distributeurs automatiques, et pour l'instant ils lui en avaient toujours donné" –, plus ou moins ballottée par les flux du réel. Il suit aussi les méandres d'un imaginaire plein de ces morts factices qui n'apaisent pas, de ces destins triviaux ou larvaires que l'on prête aux autres. Il instaure une mécanique faite de fragments narratifs à l'imparfait et d'échappées romanesques au conditionnel. Une mécanique qui agit sur le lecteur comme un insidieux narcotique littéraire, le récit venant peu à peu à bout des possibles. --Bertrand Gosselin

Promenade

« J'ai été réveillé par l'irruption de deux inspecteurs de police dans la chambre. Elle était là, elle remontait le rideau roulant. Dehors il faisait jour, j'avais dormi d'un trait. Ils m'ont sommé de m'habiller et de les suivre.- Pourquoi ?Ils m'ont jeté mes vêtements à la tête.- Dépêchez-vous.Quand j'ai été vêtu ils m'ont passé les menottes. Je me suis dit que je ne savais même pas son prénom. En sortant de l'appartement, j'ai vu son nom sous la sonnette, elle s'appelait Sophie Galot.Au commissariat, ils m'ont expliqué qu'elle avait porté plainte contre moi pour viol. »

Histoire d'amour

Trois jours durant une vieille dame soliloque, en tête à tête avec un époux dont la mort fait soudain le plus terrifiant des étrangers. Trois jours de stricte intimité avant l'inhumation, trois jours où la souffrance autorise les mots que la décence interdit. Son deuil ? La vieille dame ne songe qu'à le déserter. Ses enfants ? Elle redoute leur compassion maladroite. Elle veut échapper au ballet des professionnels de la mort, aux premiers souvenirs, à l'appartement où la chaleur la suffoque et l'ombre la menace, au temps qui refuse de s'écouler. Elle s'égare, elle s'épuise, elle cherche un salut dans la fuite. Mais ici-bas, toujours, le mort saisit le vif, et la vieille dame doit se soumettre au destin. L'effroi se fait alors attirance, et la chambre mortuaire devient le plus doux des refuges.

Stricte Intimité

Extrait :
« Je ne conseille à personne davoir un jour mon enfance. Même une
meurtrière ne la mérite pas. Mon père avait un sexe, je le voyais souvent.
Il avait enlevé les rideaux de la porte vitrée de sa chambre. Mais il la
laissait ouverte à deux battants pour plus de sûreté. Ma mère était
rarement sur le lit, il préférait coucher avec dautres femelles. Je me
réfugiais dans un recoin obscur où je navais pas besoin de me boucher
les yeux. Jenfonçais un doigt dans chaque oreille pour ne rien entendre.
Je chantonnais pour massourdir quand il se mettait à crier trop fort.
Entre deux rounds, il fouillait la maison sexe à lair. Il me retrouvait au
fond dun placard, sur le balconnet de la cuisine, ou dans le vieux frigo
abandonné au fond du jardin.
- Allez, viens, idiote. Si la voisine me voit à poil, elle va faire toute une
histoire.
Il me baffait, il me donnait un coup de pied pour me faire avancer plus
vite. Il mapportait dans la chambre comme une caméra qui conservera
lépisode dans sa mémoire jusquà son recyclage. Il minstallait à
quelques pas du lit. Il me demandait de me rapprocher quand il avait
besoin dun gros plan. Les femmes se rhabillaient rarement. Les plus
bégueules faisaient semblant de ne pas me voir. Je me souviens dune
fille très blanche aux cheveux noirs qui ma demandé de ranimer
lérection de mon père.
- Tu veux que jai des ennuis avec les flics ?
- Elle ne dira rien.
- Tu la fais pleurer.
Jai couru jusquau square. Jai plongé ma tête dans le bac à sable
comme à lécole on nous avait dit que faisaient les autruches.
Ma soeur avait un an de plus que moi. Elle ne lintéressait pas. Je
lenviais dêtre laide ».
Né en 1955, Régis Jauffret est l'auteur de nombreux romans, dont
Clémence Picot, Univers, univers (Verticales), Asiles de fous,
Microfictions, Lacrimosa (Gallimard).

Papa

Résumé

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Critiques

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