Graal fiction

La poésie : faire exister ce qui n'existe pas. Poussez la porte des mots et vous entendrez sonner les cloches du réel, du possible, de l'impossible qui n'est pas français comme chacun sait. Guy Goffette.

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Quand ma sœur est née, j'avais un peu moins de quatre ans. On me demanda si j'étais content. Je répondis (ai-je appris) que je m'étais déclaré content " d'avoir une tortue et une petite sœur ". Rien que d'assez banal.
Quand mon plus jeune frère est né, le benjamin de notre famille, j'en fus, je m'en souviens, très heureux. C'était la nuit de la Saint-Jean de 1939. Il s'est suicidé en 1961. Il était le préféré, je pense, je pense avoir toujours pensé, de ma mère. Peut-être des autres membres de notre famille. Je ne sais pas.
Comment faire ? Une solution, une seule : être un benjamin.
Autobiographique est ce roman, ce brouillon de roman, donc, comme je viens de le décider ; de même tout roman est autobiographie de celui qui lui donne son nom.
Écrire et publier son autobiographie n'a guère de sens. Pourquoi n'y en aurait-il qu'une ? Si on en composait une tous les dix ans, par exemple, ce serait déjà moins une prétention ridicule à transmettre au monde LA vérité sur soi-même. Toutes les autobiographies que je connais prétendent cela.
¿Je n'ai pas le temps, je n'aurai pas le temps de tendre à l'excellence dans la composition de mon roman. Je sais qu'il faut, qu'il faudrait que les chapitres se suivent et ne se ressemblent pas, tout en étant confinés dans des dimensions raisonnables, peut-être préétablies par l'Auteur, qui cependant ne peut être ni Diderot, ni Stendhal, qui ne doit pas s'efforcer à jouer Monsieur de Chateaubriand ou Christine Angot, bien que parlant, comme eux, de moi et encore de moi.
J. R.

Peut-être ou La nuit de dimanche (brouillon de prose)

L'abominable tisonnier de John McTaggart Ellis McTaggart et autres vies plus ou moins brèves

Deux amis poètes, l'un professeur de littérature, Michel Chaillou, et l'autre de mathématiques, Jacques Roubaud, conversent sur la transmission des connaissances. La matière qu'ils enseignent comme leurs lectures sont très éloignées mais leur stratégie et leurs interrogations sont les mêmes : « Peut-on transmettre un savoir ? Enseigner quoi et à qui ? Si on note, qui note celui qui note ? ... »
Empruntant pour leurs conversations l'identité de deux illustres devanciers, figures néanmoins oubliées, Balthazar Baro, secrétaire d'Honoré d'Urfé, poète de Valence, mort en 1650 pour Michel Chaillou et Arthur Cayley, algébriste célèbre, mort en 1895 à Cambridge, pour Jacques Roubaud, ils échangent leurs points de vue sur la plage d'Etretat. Au cours de ces entretiens qui se déroulèrent de 1992 à 1993 et furent publiés dans « Le Monde de l'Education » à l'initiative de Frédéric Gaussen, le lecteur reçoit les plus drôles et les plus jouissives réparties que les deux poètes érudits qui marchent et rêvent ensemble s'envoient, en se jouant de leur savoir et de leur langue.
Une merveille !

Entretiens d'Etretat

Monographie consacrée à l'oeuvre de l'artiste polonais, à sa relation au nombre, au temps et à l'infini. Cette publication reproduit, en outre, un entretien-récit unique développé sur plus de vingt ans.

Roman Opalka

Nombre des poèmes donnés dans le livre sont complémentaires de ceux donnés dans tel ou tel livre précédent de Jacques Roubaud, certains ensembles sont repris de poèmes donnés en revue, de diverses époques, la plupart introuvables. D'autres séquences, dont certaines très récentes, inventions formelles nouvelles, sont inédites et spécifiques à ce livre. Ces séquences de poèmes, en entrelacement avec les premières, font, de chacun des ouvrages "complémentés", une partie d'un livre unique qui les rassemble et les englobe.

C et autres poésies (1962-2012)

Le canal Saint-Martin à Paris est un lieu magique, célébré dans la littérature, la chanson, le cinéma.
Le livre présenté ici est le résultat de la rencontre du regard d'une photographe amoureuse de " son " canal (elle habite sur ses bords) et de l'écriture d'un poète-mathématicien-arpenteur des rues de Paris.
Les photos de Marie Babey sont dans la tradition humaniste. Elles rappellent le regard de Willy Ronis, de Doisneau ou de Boubat. Le choix du noir et blanc argentique, privilégiant les contrejours, les reflets et le graphisme lié aux ombres franches peuvent donner l'impression d'un exercice purement nostalgique. En réalité c'est tout le contraire : c'est l'actualité de cette portion de ville, ce canal, artère majeure de Paris, qui est montrée de façon universelle et intemporelle.
Jacques Roubaud a pris connaissance des photos de Marie Babey. Il s'est promené, photos en main, le long du canal, et a écrit le texte de cet ouvrage.
Le texte de Jacques Roubaud a une construction précise, très " mathématique ". En même temps, il est empreint du " réalisme poétique " du lieu.
Il s'agit donc d'un texte inédit, écrit à notre demande. Jacques Roubaud dit lui-même avoir éprouvé beaucoup de plaisir à cet exercice de commande. Ce texte est dans la lignée de celui de La forme d'une ville change, hélas, plus vite que le coeur des humains (Gallimard, 1999), qu'il avait aussi écrit à partir de promenades à pied dans Paris.

Canal saint-martin

Septembre 42. Deux enfants d'une dizaine d'années, Dora et " Jacques " (c'est son nouveau prénom, il ne faut pas qu'il l'oublie) arrivent dans une grande propriété des Corbières. Dora est venue avec Vlad, son oncle, " qui ne peut plus jouer en ce moment ". Sa mère est restée à Toulouse. Les parents de " Jacques-maintenant " sont il ne sait où, loin. La maison est vaste. Il y a des poules, des canards, des vignes, les " jumeaux ", qui se ressemblent tellement qu'ils ne savent peut-être même pas eux-mêmes qui est Joan et qui est Jean. Il y a Teresa, leur mère, qui parle catalan, venue avec Jim, qui parle anglais ; et Camillou, leur grand-père, que Dora aime dès qu'elle le voit. Sainte-Lucie lui appartient et il les reçoit, " en attendant ". En attendant qu'on vienne les chercher pour les emmener dans la montagne, vers l'Espagne.

Les enfants jouent, explorent. Ils découvrent le Parc Sauvage. Au fond du parc, le Vieux Bassin abandonné, sans eau, ses figuiers, ses lézards. Et là...

Graal fiction

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