Incident de Personne

La Nuit de la comète est née du travail d'Éric Pessan dans le cadre d'un atelier auprès de femmes et d'hommes en situation d'apprendre ou réapprendre à lire et à écrire. Ce matin, la lune a été écrit en écho à ce premier texte. "J'avais posé une question au tout début : que feriez-vous si c'était demain la fin du monde ? J'avais raconté des histoires de comètes qui percutent la terre, de lune qui se décroche. J'étais animé par l'étymologie du mot "désastre". Le mauvais astre, la mauvaise étoile. Pour moi qui ai passé tant d'heures dans le plaisir de lire et d'écrire, l'illettrisme m'apparaissait comme un désastre profond. Ce n'était pas écrire de la science-fiction qui m'intéressait, mais bien cette situation limite : demain, le monde s'arrête de tourner, que fait-on en attendant ? La réponse de chaque participant ne m'a pas étonné : si demain c'est la fin du monde, alors je libère ma parole."

La Nuit de la comète suivi de Ce matin, la lune

Face caméra, une femme adresse un témoignage à tous ceux qu'elle a aimés (au seul qu'elle ait jamais aimé). Elle se livre sans limites, laissant cette confession, intense, brutale et bouleversante, comme ultime trace de son passage dans la vie.
Dans ce texte, intense et intimiste, Éric Pessan tisse les fils d'une vie brulée à la poursuite d'un amour idéal, usée à courser un bonheur qui s'échappe à mesure qu'on croit le tenir.
Sylvie Sauvageon scrute inlassablement les temps multiples d'un même visage. À force d'ajouts, d'effacement, de repentirs, jouant des blancs comme d'une lumière trop forte , elle poursuit la quête d'une simple présence.

Un chagrin d'amour avec le monde entier

Le fugitif est-il un sans-papier ? Un migrant recherché par la mafia ? Un criminel en cavale ou un malade mental ? Jeff et son frère Norbert sont bien en peine d'identifier l'inconnu qui s'est réfugié dans la cave de leur immeuble. L'homme à la peau trop blanche et aux yeux sans pupille ne parle pas autrement qu'en faisant claquer sa langue. C'est à n'y rien comprendre. Bien que traqué, il semble refuser de quitter la tour où habitent les deux frères. Mais comment peuvent-ils le cacher alors que leur immeuble, voué à la démolition, va être réduit en poussière dans quelques semaines ?

L'homme qui voulait rentrer chez lui

David est metteur en scène de théâtre. Il apprend un matin que sa future mise en scène de La Tempête de Shakespeare ne se fera pas. Ce revers, le dernier d'une longue série, le plonge dans une profonde crise existentielle. Seul espoir à l'horizon : il doit garder sa fille car la crèche est en grève. David va lui jouer sa mise en scène de La Tempête.

À quoi servent les artistes ? À quoi sert l'art ? À quoi servent ceux qui ne font pas des métiers sérieux ? Que laissent-ils à leurs enfants, à nous, aux autres, au monde, sinon le plus précieux des cadeaux : l'étoffe des rêves ?

Ma tempête

Un rare suspense psychologique.
Une femme jeune, mariée, mère de deux enfants, a disparu. Il semble que ce soit définitif. Un jour on a entendu des gens qui disaient en parlant d'elle : " Elle a fait une très, très vilaine chose. " Depuis, la vie de ses proches, déchirés par cette disparition, continue dans une obsession en creux, muette, tragique, qui les a tous transformés: ses vieux parents, son mari, ainsi que ses enfants Anna et Antonin. 
Jamais son mari ne parle d'elle. Ses enfants non plus. Ils ne communiquent plus avec leur père. Leur grand-mère maternelle subsiste dans le malheur. Elle a un fils célibataire, macho, grande gueule et une autre fille, pas mariée, compliquée. Sous aucun prétexte, ils n'évoquent leur soeur... Seule l'absente est présente, comme une chape de plomb.
Une veille de Noël, sur une aire d'autoroute, le père et les deux enfants croient reconnaître la jeune femme de dos, avant qu'elle ne disparaisse. Anna prend le volant pour repartir et soudain bifurque vers une petite ville où, du temps de sa mère, ils s'arrêtaient toujours pour boire quelque chose. Ils entrent dans la salle du café où ils avaient leurs habitudes. La femme qui marchait sur l'aire d'autoroute est là, seule. Elle se retourne : ce n'est pas elle. Le père et les deux enfants s'assoient, sonnés par leur illusion, autour d'une table. Et là, d'un coup, pour la première fois depuis leur malheur, ils parlent d'elle, la disparue. Ils n'iront pas fêter Noël en famille. Ils resteront ensemble dans un petit hôtel pour le réveillon. Ils parleront d'elle encore et encore, et retrouveront la chaleur, la tendresse, tout ce qu'elle avait emporté dix ans plus tôt.

Une très très vilaine chose

Ce mercredi 21 avril, nous étions trois. Mes deux amis et moi sur la terrasse de mon immeuble, la seule tour de la cité. L’accès était strictement interdit. Pourtant, on montait souvent tout là-haut. C’était magnifique, la ville n’était plus la même, le monde devenait gigantesque. Ce jour-là, si j’avais été seul, je n’aurais pas fait la même chose. À une demi-seconde près, il ne se serait rien passé. J’y pense sans cesse. À ce qui est arrivé. J’aimerais me confier à quelqu’un, tout raconter. Mais qui pourra comprendre sans juger ?

Plus haut que les oiseaux

Dans cet ouvrage en 5 parties, Éric Pessan trace le portrait sans concession - mais avec ironie - de l'écrivain, en décrivant son statut et sa position, réels et fantasmés. Pour ce faire, l'auteur utilise plusieurs modes d'écritures : la poésie, la liste, les notes, l'enquête, le récit... Drôle, acide... mais fort lucide.

écrivain (n. m.) : monomane maniaco-dépressif qui compose des ouvrages à partir de ses plaies, dans le but d'atteindre une gloire universelle. Exerce généralement un autre métier et consacre ses nuits, ses week-ends, ses vacances et ses rtt à traquer la belle phrase.  L'espèce des écrivains a été officiellement reconnue en voie de disparition.

Incident de Personne

Plus de livres de Éric Pessan

Critiques

Ce livre n'a pas encore de critiques