Callas l'extrême

Des milliers de pages entassées, éparses, volantes, agrafées, mêlées de lettres, de notules, de pense-bête, de citations. C'est mon fatras. Un jour, témérairement, j'en ai extrait un feuillet et m'y suis retrouvée exactement comme sur une photo oubliée : très lointaine et toute proche. J'ai continué d'y puiser, écartant le convenu, le réitératif, le pas-tout-à-fait-moi. Et cette moisson hétéroclite est venue se mêler sans ordre au pêle-mêle actuel, car, bien entendu, je fatrasse de plus belle dans mon aujourd'hui que l'écriture à tous égards prolonge. Qu'en dire de plus ? Que cette propriété privée, mal entretenue, s'offre à la promenade, hospitalière mais point trop « à la française ». Une invite à s'y perdre un peu, de quoi aiguiser l'envie de se retrouver dans les mots de cette autre que de jour en jour je m'empresse de devenir. M. C.

Journal d'hier et d'aujourd'hui

Pour fuir une averse d'août, à Paris, un jeune homme et une jeune femme se réfugient sous le même arbre des Champs-Elysées. Ils se parlent, se plaisent, décident de se revoir, mais se prétendent mariés.
La belle rencontre d'amour commence par une fausse confidence, car mariés, ils ne le sont ni l'un ni l'autre: Louise, célibataire, est liée à un homme parti en vacances et qui n'est pas libre; Philippe, célibataire également, sort d'une piètre aventure et craint de se faire prendre à nouveau...
Reste qu'on ne commande pas à l'amour, allié au charme complice d'un été à Paris. De promenades en excursions, de bateaux-mouches en cafés et en dînettes, les jeunes gens tombent éperdument amoureux l'un de l'autre.
Seulement, voilà: tous deux sont enfermés dans leur double mensonge; chacun croit l'autre engagé et leur aventure, un passe-temps pour l'été. Louise rompt la première...
Un délicieux et poignant marivaudage dans le Paris aventureux du mois d'août.

Un été sans toi

« J'ai seize ans, un début de tuberculose, quand soudain la guerre éclate.
Il fait froid à Paris, la nourriture manque, inquiète pour ma santé, ma mère m'envoie en altitude rejoindre ma tante paternelle qui a épousé un juif et s'est réfugiée à Megève avec ses enfants. Se sentant menacés, beaucoup d'autres s'y cachent dont les Servan-Schreiber sous le nom de Servan.
En Haute-Savoie, zone encore non occupée, on s'estime relativement protégé. Ski, bicyclette, flirt, danse et études, parmi une bande d'adolescents de mon âge je vis à l'écart des adultes et de leurs lourds tourments. Ensemble nous parvenons à oublier la guerre qui semble nous oublier... C'est en dansant que je vais faire la connaissance d'un jeune homme qui part rejoindre de Gaulle : Jean-Jacques Servan-Schreiber, dix-huit ans.
Mais la situation s'aggrave : rafles, dénonciations, arrestations, il faut fuir, je rentre à Paris.
C'est après les combats de la Libération que je retrouve par hasard le jeune homme rencontré à Megève, il est dans son uniforme de lieutenant d'aviation. Je suis guérie, il est vivant, le glas n'a pas sonné pour nous, nous voulons nous marier. Noces avec la vie, noces avec l'amour... Aux jeunes embarqués malgré eux dans la tragédie collective, la vie offre parfois des surprises, ainsi celle de se montrer follement romanesque. Et même merveilleuse. »
M.C.

Noces avec la vie

Des voix parlent toutes seules à l'intérieur de moi.
Serait-ce la folie ?
Non, me dites-vous.
C'est quoi alors ?
Ce qu'on appelle le théâtre !
La parole venue du tréfonds qui cherche à rejoindre
le secret des autres - pour faire choeur...
Oui, coeur !
Théâtre I
En scène pour l'entracte
Le divan terrible
C'était un adieu !
Tu fumes trop Milady !
Voyage éclair au Paradis
Hors d'ici
Qui trompe qui ?
Une épingle dans une botte de cuir
Les sujets du bac
Avant de passer à autre chose
Pourquoi faire simple quan on peut faire compliqué
Giboulées
Confidence pour confidence
Fais pas ton cinéma
Tu te fais vieux, ma chérie...
Oh non pas toi !
La route lumineuse !
La femme quittée
L'après-Jacques
Tous les petits oiseaux sont devenus des anges
Mon amour
Pas libre !
Un aller simple pour Carcassonne
La spikanaliste
Oh ! là, là !
Ecoutez, Bernard Pivot
L'art de la fugue

Théâtre I - En scène pour l'entracte

Madeleine ChapsalLa Chair de la robeA mes yeux d'enfant, ma superbe marraine, Madeleine Vionnet, qui fut la plus grande créatrice de la Haute Couture de l'avant-guerre, ainsi que ma mère, son intime collaboratrice, étaient des sortes de fées. Toutefois, quelles fées laborieuses !Ces femmes acharnées, qui n'avaient guère de temps pour une autre existence - l'enfant que je fus en a souffert, avant de pouvoir admirer -, se vouaient à un labeur exigeant et sans relâche, mais qui était leur joie et faisait leur orgueil. Elles savaient qu'en fabriquant l'élégance, elles humanisaient la civilisation.Les mains de Vionnet, les mains de Maman ! C'est pour ces mains-là, créatrices incessantes de frivolité - et avec quoi lutte-t-on le mieux contre la mort, sinon avec la frivolité poussée à son extrême ? -, que je raconte ce que fut l'esprit de la Haute Couture.Aujourd'hui, à travers Yves Saint Laurent, Christian Lacroix, Jean-Louis Scherrer, Pierre Cardin [...], cet esprit continue de régner à Paris. Il doit bien y avoir une raison pour que se perpétue chez nous, en dépit de tout, aussi souveraine et indéracinable, cette passion de l'élégance ?La réponse, nous la connaissons : cette « folie » s'appelle amour. L'amour de la vie.M.C.

La Chair de La Robe

"On n'y pense jamais ou rarement : pourtant, ce qu'il y a de plus fondamental en chacun de nous, c'est la mémoire !Sans elle, on n'est rien du tout, un légume privé de nom et d'identité. Nous sommes secrètement épouvantés à l'idée de perdre la mémoire : l'Alzheimer est une maladie redoutée, nous en traquons les symptômes au moindre de nos oublis. Sans aller jusqu'à la maladie, nos relations avec notre mémoire sont fondées sur l'incertitude. A chaque instant de la journée, nous faisons appel à nos souvenirs - fût-ce celui de notre numéro de rue - sans que rien ne nous garantisse qu'ils vont nous répondre "présent !" C'est chaque fois un risque, un défi : va-t-on se rappeler ?C'est cette empoignade quotidienne - pour ne pas dire de chaque minute - avec la mémoire que j'ai entrepris de décrire, chez vous comme chez moi. Car il y a ma façon d'être et de faire avec ma mémoire, et il y a la vôtre... Autant de sortes de mémoires que d'individus. Et chacun de "trafiquer", bricoler avec ce qu'il a de mémoire - ou ce qu'il lui en reste - pour s'adapter à la vie qu'il entend mener. Que demander de plus à la mémoire que de nous garder en amitié avec nous-même, jusqu'au bout ?"Romancière, journaliste, membre du jury Femina, Madeleine Chapsal a récemment publié chez Fayard La Maîtresse de mon mari, Les amis sont de passage, Cet homme est marié, Défense d'aimer, La Mieux Aimée, Si je vous dis le mot passion...

Trous de mémoire

A la mort de son père, Mélanie hérite de sa vieille maison et se voit contrainte à un inventaire " à tiroirs ouverts " par sa soeur, Yolande, jalouse de l'intimité qui unissait le père et sa fille aînée.
En réalité, le grand inventaire du passé collectif commence. Tout au long d'une pénible journée avec le notaire et le commissaire-priseur, Mélanie se remémore son existence entre sa mère, son père, sa nièce, le mari dont elle est divorcée, et son dernier amant, Georges.
D'autant que Georges a disparu. Sur le point de se séparer de sa femme pour vivre avec Mélanie, il a été brutalement mis au chômage. Il ne s'en est pas remis. Lui aussi est en " inventaire " _ un de ces bilans périodiques auxquels vous obligent un " deuil " (que ce soit une mort, un divorce, un renvoi), entraînant le partage des objets, de meubles, de biens propres, parfois sans valeur et d'autant plus chargés de souvenirs.
Qui de nous n'a connu ces déchirements _ incompréhensibles à autrui _ dans l'amour et la haine entremêlés?

Callas l'extrême

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