Une voix, des lunettes : une révélation. Milou a 13 ans lorsqu'il abandonne une idole, un monstre orange du nom de Casimir, pour une autre, chanteuse, grecque et mondialement connue. Quand il sera grand, c'est décidé, il sera Nana Mouskouri. Ce n'est pas un métier, évidemment : c'est un destin. Un rêve qu'un petit garçon à la bouille ronde, déjà différent des autres, décidera de poursuivre contre vents et marées. L'amour en héritage. La liberté en bandoulière.

Quand je serai grand, je serai Nana Mouskouri

Très vite, Romy Schneider a détesté cette Sissi qui lui avait ouvert les portes du succès : ses crinolines étaient une camisole quand la jeune femme, elle, ne rêvait que de liberté. C'est auprès d'Alain Delon qu'elle va découvrir la vraie vie, les plaisirs de l'amour autant que ses chagrins, l'autorité de Visconti et les rôles exigeants. Mais, bientôt, elle répète qu'elle a fait fausse route : au fil de ses personnages de cinéma, elle se consume. Comme si à chaque rendez-vous elle cédait un peu d'elle-même. Car Romy ne fut pas une comédienne de l'extraordinaire, elle était la femme des passions franches et courageuses.

Romy

3 mai 1987. De guerre lasse, Dalida, 54 ans, se donnait la mort. Laissant quelques mots sur sa table de nuit : « Pardonnez-moi, la vie m'est insupportable... » Chanteuse de rengaines latines, voix de Brel, Ferré et Lama ou disco-queen pailletée, celle qui fut Miss Égypte aura, en dix langues et trente ans de carrière, connu tous les triomphes.
Mais trop rarement le bonheur.
Derrière le masque de la star, une femme blessée, Iolanda Gigliotti, aura lutté contre le mal de vivre et le manque d'amour, se jetant dans une quête spirituelle qui la mènera jusqu'à un ashram en Inde.
C'est cette femme fragile et blessée que l'on découvre ici, sans fard, lorsque les lumières s'éteignent et que la solitude l'emporte sur la gloire.

Dalida : le mal d'aimer

Sous mes cheveux blancs de neige et dans mon corps sec et noué comme l'écorce nue, je suis un paysage d'hiver que le plein soleil a fui, une terre de silence, immobile et stérile. Je suis vieille, plus vieille qu'il n'est d'ordinaire donné de l'être. Je suis née au coucher d'un siècle, ai vécu le long du suivant, et me retirerai au lever d'un troisième. Mais quand ? C'est long, trois siècles... Je m'abîme, m'émiette, sans jamais encore toucher le fin fond de mes jours. Je dois mourir, il le faut. Que l'on m'aide !

Sur la table de nuit, mon rang de perles enroulé sur lui-même : un serpent luisant, mystérieux. Lui seul connaît mon secret.

C'était l'été d'une année de guerre, il y a plus longtemps que quiconque ne peut se souvenir : un amour de vingt-quatre heures qui devait changer ma vie... Nous n'étions pas dans le monde mais en périphérie du monde, au-dessus, en arrière, en dessous, tout contre mais clairement dissociés de lui. C'est cela que permet l'amour. Une apesanteur.

Je vais vous conter ces vingt-quatre heures, ensuite je m'effacerai du monde. Finalement, j'aurai été éphémère comme l'est la trace de l'eau glacée sur la pierre brûlante.

Ce pourrait être une fable, pourtant c'est la vraie vie, le temps qui s'enfuit et nos amours perdues qu'évoque l'auteur dans ce roman à tiroirs secrets. 
Une vieille dame qui porte en écharpe le don du bonheur dévoile ici d'étonnantes recettes de vie et nous ouvre des chemins d'espérance. 
David Lelait-Helo a publié plusieurs romans aux Éditions Anne Carrière.

Sur l'épaule de la nuit

Ce sont des contes philosophiques qui, ces dernières années, en fonction des aléas de la vie, ont accompagné et aidé David Lelait-Hélo dans sa quête de soi. Les contes ont l’air simples à lire ou à dire, mais si on les laisse cheminer en soi, ils délivrent toujours un message profond, un message qui permet de vivre avec bonheur le réel.David Lelait-Helo en a rassemblé cinquante, de tous pays et de toutes traditions, qu’il a répartis en six « étapes » vers le bonheur : aimer, croire, penser, rire, savoir et rêver. « Celui que sa foi chamailla » (yiddish) ; « La vie ne vaut rien mais rien ne vaut la vie » (Arabie saoudite) ; « Le cœur des hommes » (Afrique noire) ; « Il y a toujours pire en ce bas-monde » (Pologne) ; « Chercher là où est la lumière » (Iran) – chacune de ces histoires est une leçon de sagesse, une métaphore des situations auxquelles nous sommes confrontés dans la vie quotidienne, qui nous aide à dépasser une difficulté, résoudre un dilemme, relativiser les coups du sort, voir les choses de façon positive et avec sérénité.

Si le bonheur m'était conté... 50 fables du monde entier

"Sous mes cheveux blancs de neige et dans mon corps sec et noué comme l'écorce nue, je suis un paysage d'hiver que le plein soleil a fui, une terre de silence, immobile et stérile. Je suis vieille, plus vieille qu'il n'est d'ordinaire donné de l'être. Je suis née au coucher d'un siècle, ai vécu le long du suivant, et me retirerai au lever d'un troisième. Mais quand ? C'est long trois siècles…Je m'abîme, m'émiette, sans jamais encore toucher le fin fond de mes jours. Je dois mourir, il le faut. Que l'on m'aide ! Sur la table de nuit, mon rang de perles enroulé sur lui-même : un serpent luisant, mystérieux. Lui seul connaît mon secret… C'était l'été d'une année de guerre, il y a plus longtemps que quiconque ne peut se souvenir : un amour de vingt-quatre heures qui devait changer ma vie… Nous n'étions pas dans le monde mais en périphérie du monde, au dessus, en arrière, en dessous, tout contre mais clairement dissociés de lui. C'est cela que permet l'amour. Une apesanteur. Je vais vous conter ces vingt-quatre heures, ensuite je m'effacerai du monde. Finalement, j'aurai été éphémère comme l'est la trace de l'eau glacée sur la pierre brûlante". Ce pourrait être une fable, pourtant c'est la vraie vie, le temps qui s'enfuit et nos amours perdues qu'évoque l'auteur dans ce roman à tiroirs secrets. Une vieille dame qui porte en écharpe le don du bonheur dévoile ici d'étonnantes recettes de vie et nous ouvre des chemins d'espérance.

"Sous mes cheveux blancs de neige et dans mon corps sec et noué comme l'écorce nue, je suis un paysage d'hiver que le plein soleil a fui, une terre de silence, immobile et stérile. Je suis vieille, plus vieille qu'il n'est d'ordinaire donné de l'être. Je suis née au coucher d'un siècle, ai vécu le long du suivant, et me retirerai au lever d'un troisième. Mais quand ? C'est long, trois siècles... Je m'abîme, m'émiette, sans jamais encore toucher le fin fond de mes jours. Je dois mourir, il le faut. Que l'on m'aide ! Sur la table de nuit, mon rang de perles enroulé sur lui-même : un serpent luisant, mystérieux. Lui seul connaît mon secret. C'était l'été d'une année de guerre, il y a plus longtemps que quiconque ne peut se souvenir : un amour de vingt-quatre heures qui devait changer ma vie... Nous n'étions pas dans le monde mais en périphérie du monde, au-dessus, en arrière, en dessous, tout contre mais clairement dissociés de lui. C'est cela que permet l'amour. Une apesanteur. Je vais vous conter ces vingt-quatre heures, ensuite je m'effacerai du monde. Finalement, j'aurai été éphémère comme l'est la trace de l'eau glacée sur la pierre brûlante."

Cette nuit magique, inspirée d'un fait réel, est une parenthèse rêvée et folle, une invitation à vivre pleinement sa vie.

Un oiseau de nuit à Buckingham

Au matin du 16 septembre 1977 mourait à l'âge de cinquante-quatre ans Maria Kalogeropoulos. La Callas, elle, chante toujours. De Traviata à Norma, de Lucia à Médée, la jeune Grecque de New York au physique ingrat a trouvé des visages d'opéra à ses chimères.Libérée de ses complexes, des fers d'une mère aux exigences folles, elle est devenue la plus grande cantatrice du vingtième siècle. Sous la baguette de prestigieux chefs d'orchestre, dirigée sur scène par Visconti et Zeffirelli, à l'écran par Pasolini, toujours elle exalte et enflamme. À en perdre la voix...La presse se déchaîne lorsqu'elle déclare forfait à l'opéra de Rome ou qu'elle s'éprend de l'autre Grec le plus célèbre du monde, Onassis. En vain elle s'éreinte à crier la vérité. Trop tôt elle entonne son chant du cygne.

Quand je serai grand, je serai Nana Mouskouri

Résumé

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Critiques

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